La Comuna

2011-10-05T03:28:00.001-03:00

I OWN A BROKEN FILTHY HARD

I KNOW I CANT BE FREE

BUT SHE KEEPS ON MOVING

AND THAT'S WHAT TORTURES ME

hoy me sentí como en primer año

2011-04-14T01:19:00.002-03:00

El olor de la descomposición de las hojas

En el campus durante el otoño

Y el peso de un cielo nublado

Gris, como una enorme catedral en construcción

Llena de andamios y fachadas inconclusas

Como el recuerdo de la madre lejana

que sólo sobrevive gracias a un circuito de tubos

y vejigas artificiales

Y la sensación de que el día pasa

Sin nunca llegar a consolidarse del todo:

Dan ganas de arrancarse delicadamente el corazón

Para incubarlo en algún sitio oscuro, húmedo y solitario

Como si fuera un hongo

Sin molestar a nadie.

eterno

2011-03-14T22:22:00.004-03:00

retorno

NO AL ALZA DEL GAS

2011-01-15T23:47:00.000-03:00

no al alza del gas

por las martires

no al alza del gas

Tierra.

2010-12-28T00:09:00.000-03:00

Ha huído de estos barrios, de estas calles, de estos pueblos.
Se fuga, como capitales, como golondrinas;
la esperanza abandona ésta, mi Latinoamérica,
o bien calla, sepulta bajo la tierra húmeda de la selva.

Desde la higuera caminan hormigas, miles de hormigas.
Si se abriese la tierra de esta tierra
tantos rasguñarían las puertas de la santidad,
que el infierno quedaría libre para nosotros,
y sus ángeles verían con envidia.

Suave letanía murmuras, pueblo,
con tu tierna desconfianza.
¿O son acaso los futuros que abortan
los silenciosos pasos de tus calles vacías?
Agoniza el sueño
pero hay labios recorriéndote
por los que habla la esperanza.

Rajemos pues, la poética fotografía.
Descarnemos el dulce recuerdo.
Trizemos las ventanas de la mentira.
Pisemos la europea belleza de sus flores,
que alcanzaremos la libertad sólo
con el fuego que descongela los muertos.

Despierta, amiga mía, Latinoamérica mía,
que si nos forjaron a garrote y culpa
nos destemplaremos a fusil y alegría.
Que su tierna hermosura
arderá con llamas del color de tus entrañas.

Despierta, amiga mía, que te quiero.

2010-12-17T03:20:00.002-03:00

¿Cuándo la mediocridad y la banalidad se transformaron en una buena imagen para sus hijos? ¡Yo quiero que mis hijos escuchen a gente que la llevó! ¡No me importa si murieron en piscinas de su propio vómito! ¡Quiero alguien que juegue desde su puto corazón!

2010-12-14T18:59:00.003-03:00

hola, me reporto.

llegó la comuna?

caminantes con las manos en los bolsillos- actitud de ciudad, no de pueblo

eran pesaos esos weones, el otro día lo conversaba con un amigo

tomábamos chela: "eran pesaos esos weones

tirar mierda pa todos lados, frustración prematura: frustración en el puente

antes de entrar a la facultad, en el puente

nosé tú, pero por lo menos yo..

toda esta cosa del fracturado vínculo social que culmina en una

verborrea con el cielo,

el cielo nublado, amenazador de principios de otoño del 2009

que despierta la melancolía por el cielo nublado de principios del 2008

y así cada vez, cada año ad nauseam

y nico:

"el otro año vamos a estar sintiendo melancolía por esta misma wea

y esta wea es una mierda, mira a tu alrededor"

miré a mi alrededor: no hay conclusiones

pero yo, lo que hice, sin ánimo de nada:

coger un turro de solicitudes de la secretaría (que son gratis)

y para la casa,

redacté algunas renuncias a la carrera, se sentía bien

tomaba chela siempre cheers

ahí las tengo, por supuesto no las fui a dejar

me quedé a la deriva como siempre

viendo The Walking Dead & Two and a half men

o solo dejando la tele encendida para hacerme compañía,

el barrio desapareció: en un arrebato de nervios le pegué al hermano chico

del jefe de la pandilla de las bicicletas bianchi

así que no queda otra que aprender a quedarse en casa

y que la casa se mueva: cada vez que abro las persianas

estoy en un lugar distinto,

y por las mañanas no sé nada de nada

los viejos estrictos miran con cara de levantar proyectos colectivos

e instrumentalizar mentes

y lo único nuevo de todo esto

es que ahora tengo esta nueva sensación: que me estoy viniendo viejo

y otro bajón más:

llevo varios días soñando con el mismo mendigo que me bolsea cigarros y me muestra vídeos en su PSP,

cuando yo lo único que quiero es agachar el moño

y hacer alguna weá

en esta vida.

comienzos y finales

2010-12-10T15:03:00.001-03:00

en la vida no hay comienzos ni finales only doing

Seguimos haciendo historia.

2010-12-10T14:17:00.004-03:00

Salud comuneros! Casi dos años de silencio guardan esta páginas, quizás sea hora recuperar este patíbulo, cargado de lisergia, de vino malo, de mares, de muertos, de buena onda al fin.

Ya ni recuerdo porque cerró. Pero sería útil tener de nuevo una bolsita de mareos, y sobre todo recuperar esta Comuna que partió como los Leones y al final siempre termina reuniéndose.

Marx dijo por ahí -a propósito de los Bonapartes- que la historia tiende a repetirse, que la primera vez va de tragedia y la segunda de farsa. Equivoquémoslo. Falseemos, con latinoamericano descaro, semejante tesis.

Las invitaciones de rigor serán enviadas. En caso de preferir esta cuenta, el correo y la clave es la misma que en un inicio.

Que corra la letanía, y la pálida.

No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo, dejaré que pase sobre mí y a través de mi. Cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Ahí donde haya pasado el miedo, no quedará nada. Sólo estaré yo.

Fuerza, garra y corazón, amigos.

Esto es el Final.

2009-04-06T14:09:00.000-04:00

ultima consideración sobre las polillas

2009-04-06T01:36:00.000-04:00

ya entendí

2009-04-05T22:00:00.002-04:00

La peor pesadilla estar vivo. Ahora, por ejemplo, escribiendo esto: ¡Mierda, estoy vivo! !Quiero estar dormido!. Pero estoy despierto, !puta pesadilla culia!, duermete o despierta, que termine la pesadilla eso sí ! soñe despierto que mis sueños eran relaciones entre elementos que ya existen, la pesadilla es una y universal jajajajajjajaj

hooooooooooooooooooooooooreeeey

2009-04-05T21:44:00.002-04:00

Oh y con mis dedos de terciopelo

Recorrer cada isla de su océano

Que sea el arcoíris la unión de nuestros labios

Tratados de arena por do qui er

En nuestra playa de vino

Cada botella nuestro grano de arena

¿por qué luces tan bien?

Dame luz

De ayer a hoy

No más que aquí, no existe allá

Ya no está, ya no está.

Ya da igual.

Buscaba yo, un lamentar

Entre los árboles y el arrabal

Y no hay más que un eco

Sin par ni ton ni son ni paz

Ni comprensión, destrucción.

Se acabó, se acabó

¿Controla alguien la llave de la que sale el mar?

¿y si el fuego no quema?

¿y si es una vil mentira?

Me cago, señor encendedor me acaba de comprobar q sí lo hace.

¿y si todos los perros van al cielo?

Los monos se van al espacio

Más allá de la palabra y la intención

En el profundo suspiro que sale de mi voz

Quisiera entonar el eco de tus latidos

Con amor, con lo que llaman amor.

Donde cambia, donde todo cambia

Donde todo cambia, en el interior

Donde todo cambia

Donde nada hay

En el interior no más que yo…

Tiempo tiempo, el poder del sol

Mensajes de niños pequeños

Mensajes del corazón,

Guerrilleros del pasado

Asesinados por la espalda

Descanzad en Tiltil.

Todo el día, todo aquí

No hay más que aquí

Y allá

No vale más.

No importa el número tres tres tres tres

Se van a ver, se van a ver todos

Se van a ver algún día

Van a entenderse algún día

Van a bailar algún día

Sí sí sí sí.

Al menos, caminando por ahí

Lejos del cielo

Mirando el tiempo

Sonriendo el suspiro de la estela

Que sus cabellos dejan al pasear.

Buenas ropas y detalles

Un aire de

Rosas.

No hay más productos q los q te ofrecen

No hay donde buscar

Y buscar lo imposible

Eso se llama crear!

Tus ojos, en todas partes

Miran lo imposible

Ya da igual, da igual que aquí.

Como estrellas como el Sol

“planet earth is blue and there’s nothing I can do”

Bowie, cuanto te debemos.

Pulsos y punteos de La

entre los dedos, de su gloriosa majestad! (ja)

Desvaneciendose en cualquier parte

olvida a todos aquí,

se porta como una isla inquieta.

Las montañas son el final del camino

sin piedras,

las montañas son las bellas durmientes.

2009-04-02T14:39:00.001-04:00

hay algo en el agua que la hace turbia
hay algo en el agua
esos peces amorfos que me nadan las patas
esos peces amorfos
desintegración de mi materia en materia de la marea roja
vuelta caótica en redondo:
la lengua la tengo enredada,
aunque sepa exactamente qué callar.
esos peces amorfos
esos peces amorfos
otro salto al vacío vertiginoso que clama uso de sí

no soy yo

2009-04-01T23:10:00.000-04:00

a veces me pasa que llegan historias a mi cabeza. no sé si ésta las ha urdido o han ocurrido realmente y vuelan y llegan para ser contadas.
demasiadas veces me pasa que llegan estas historias, y se diluyen en los pensamientos cotidianos, nunca consiguiendo ser narradas.
y a veces pienso en lo ingrata que soy con ellas.
algunas veces escribo. y algunas de esas veces consigo plasmar en cierto modo tales historias. pero la mayoría de las veces las historias no llegan, a través mío, a ser narradas como han realmente querido serlo.
es como que tuvieran vida propia. se acercan, a veces el círculo es más menos completo, pero la mayor parte del tiempo sólo se me insinúan, me llegan imágenes; breves episodios, y el desenlace queda en incógnito.
pienso que quizás me llegan todas estas historias ya que yo carezco de ellas.
siento debo ser su escribiente, por destino o azar.
realmente tal duda es irrelevante. pero no dejo de preguntármela.

2009-04-01T15:14:00.000-04:00

Siempre he querido ver mi vida como un fuego artificial

Para cuando muera la explosión ilumine todos los rostros

Y mi grito será tan fuerte que no podrá ser ignorado.

Pero mientras más busco el camino a las estrellas

Más se borran, se arrancan de mí y caigo en este cielo

Sin luces ni sombra, donde reina el frío.

Tal vez debería quedarme abajo y meter bulla y reventar globos

Y hacer muchas fogatas

Y quedarme a mirar las estrellas,

Y dejar que se acerquen a mí como suelen hacer cuando uno las contempla

Y en lugar de viajar a momentos y lugares que no se pueden alcanzar

Quedarme mirando las nubes y navegar por las costas que me rodean.

Mi peor pesadilla.

2009-03-28T14:15:00.002-04:00

Suena el despertador. Son las nueve de la mañana. Es Agosto y hace frío, pero mi cama esta tibia, y mi casa en silencio. Me sacudo de la estupidez, vuelvo en mí. 'Ah, sí. Estoy estudiando Antropología'.

No se acaba nunca.

D:

(paréntesis a las pesadillas)

2009-03-27T17:43:00.002-04:00

hilos
no hilos no
la otra noche soñaba con mi pelo que se movía, pero era dibujado en negro sobre un papel casi blanco y daba la sensación de ser un entramado de cables que se movían en oleadas para conectar información- me salían del oído, o de la parte derecha de la cabeza.
hay que llegar a puerto, hay que entablar contacto, ese era su intento.
esa fue su más linda victoria.

tus peores pesadillas:

2009-03-27T16:59:00.006-04:00

si me preguntas por la peor pesadilla no sabría decirte LA peor-
porque no recuerdo, de tantas pesadillas, porque no distingo en su importancia o en su efecto surtido. tampoco una reciente; los sueños ahora son más bien turbios cuando "malos".
pero hay una, una pesadilla que soñé de chica, no sé con cuantos años y menos por cuanto tiempo ni su frecuencia durante el mismo pero parecía repetirse incansablemente.
la pesadilla era algo estática. o sea que no pasaban muchas cosas terroríficas a no ser el ambiente, a no ser el imaginario.
mira, hay solo dos colores-un cielo de fondo, un cielo azul oscuro bien intenso, ya atardecido. sobre eso un cerrito, una lomita con un arbol arriba. esto a contraluz, esto es silueta, esto es todo negro. sobrevuela un murciélago. ya no recuerdo si lo ví, si me vio él a mí y me miró a los ojos, si lo escuché...pero me aterraba. de chica me aterraba. incluso detesté ese azul de cielo un tiempo.
ahora la quiero (a la pesadilla), la quiero, la quiero, ahora me es medular.
un amigo me dijo algo de aprendizaje.
yo creo que ahora daría igual ser persona o murciélago.
debe ser eso.

tus peores pesadillas: ....

2009-03-27T01:30:00.000-04:00

El ultimo sueño brígido que tuve fue el año pasado cuando estaba en valdivia en los días de la toma de la u. Tiene hartas partes, por ponerlo así. Lo que recuerdo es que al otro día desperté con la mente sobreexcitada, me sentía extraño.
Bueno en la primera parte (que es la menos trascendental), yo entraba de noche en la tienda de revistas de punta arenas, y popeye (el viejo q atendía) sacaba una especie de libro prohibido y me lo mostraba sin decir nada, era como un secreto. El libro era viejísimo y en algún lugar había escuchado que leerlo era casi un sacrilegio. Se trataba de un noble de la edad media que hacía cosas horribles en su castillo (nunca supe qué). Un día todos los campesinos de los alrededores decidían tomar represalia e invadían su castillo. Lo atrapaban y lo torturaban. La última imagen que tengo es la del noble sin cabeza.
Después desperté en el departamento de mi hermana. Eran como las cuatro de la mañana. Recuerdo que fui a la cocina, me zampé como 3 vasos de coca-cola (por el tema de la deshidratación con la cerveza) y volví a dormir. Entonces comenzó la parte realmente brígida del sueño. Me cuesta describirlo porque es como una masa amorfa de eventos sin principio ni fin. Creo que al comienzo estaba en una especie de quincho en el campo donde se estaba celebrando el regreso de unos amigos míos que por aquel entonces andaban de intercambio. Había varios cabros de punta arenas, del colegio, etc. Yo me sentía desencantado con todo, no sé por qué, lo único que hacía era tirarle palos a la gente que había a mi alrededor. De vez en cuando me encontraba con una señorita que me miraba sonriendo y con los ojos ensoñados, como insinuando algo. Era muy linda. Las pupilas le brillaban. Pero no decía nada. Verla me hacía sentir misteriosamente bien, era algo ultraterreno. Era demasiada pureza.
Luego había una especie de quiebre en el sueño…
Estaba en un edificio enorme, como de doscientos pisos, sentado en unas vigas que colgaban del cielo raso a gran altura. Junto a mí había varios viejos que estaban reclamando por algo. Y así llegaban a la resolución de que había que tomarse el establecimiento (claramente influido por la contingencia de la realidad). Al momento siguiente recuerdo que ya estábamos en toma. El ambiente era muy extraño y hostil. La gente andaba armada dentro del edificio y había trifulcas a cada rato. No sé por qué estaba mi mamá ahí, pero recuerdo que nos metíamos a una sala en uno de los últimos pisos y yo le decía que no saliera de ahí, que era muy peligroso y que yo me iba a encargar de salir a buscar comida, etc. jajaja. Al rato me cruzaba en el pasillo con un loco y nos comenzábamos a pelear. Él sacaba un cuchillo y yo, con una especie de regla afilada, le hacía un corte en el cuello. De ahí parábamos, nos disculpábamos y nos íbamos. Era muy absurdo.
No me acuerdo bien, pero creo que después comenzaba la última parte del sueño. Yo iba en auto con Gabriel (q es el pololo de mi hermana). Íbamos volviendo del quincho del campo, a dejar a dos amigas a su casa. Vivían en un edificio en el pasaje duble-almeyda (el pasaje donde los alumnos del colegio más burgués de punta arenas nos escondíamos a fumar. Nunca hubo edificios ahí, por lo demás). En el momento en que nos deteníamos y ellas se bajaban del auto, con Gabriel veíamos algo que nos estremecía. Justo al frente del edificio había una especie de tugurio de muy mala fama, donde pasaban cosas horribles. Y del tugurio veíamos salir a un individuo calvo, deforme y musculoso. Tenía el torso desmesuradamente grande y las piernas pequeñas. Uno de sus brazos era tan grande que tenía que sostenérselo con el otro. No sé por qué, pero tenía un aura que producía una angustia tremenda. Era la maldad personificada. Yo veía a Gabriel y parecía que la sola visión del sujeto lo había dejado asustado y triste. Muy extraño todo.
Después Gabriel aceleraba y nos íbamos por un camino vertiginosamente vertical, lleno de piedras. Eso es lo último que recuerdo. No fue una pesadilla en realidad, pero fue un sueño realmente cuáthico, che, porque nunca he vuelto a soñar algo tan coherente.

andres

Mis Peores pesadillas: El sueño de la razón produce monstruos

2009-03-26T23:59:00.003-04:00

Estás dos pesadillas han sido los peores sueños que he tenido (que recuerde):

La primera, muy recurrente cuando era chico, o sea, pasó como 3 veces durante 2 años y no volvió a pasar (al menos con la sensación de miedo).

La primera vez, estaba con mi mama y mi hno y ella nos mandaba con una nana para que nos cuide, y nos manda donde una viejita. Ella nos cuidaba y nos trataba muy bien como a hijos propios pero no dejaba que volvieramos con mis papas y nos mantenía en su "casa de bruja" que era como un castillo, y nos trataba muy bien pero yo tenía mucho miedo. Al final me escapo con mi hno y volvemos a mi casa con mis papás.

La segunda vez que pasó no me acordaba que había tenido ese sueño hasta que volví al sueño... Esta vez estaba en mi casa y la ancianita venía y me raptaba y me llevaba a su castillo de bruja, ahí me mantenía lejos de el salvador, quedaba como a la salida, se podía ver hasta la ciudad. Pero no podía volver. Pasé arto tiempo ahí hasta que mis papás vinieron y me rescataron, pero cuando volví a la ciudad no estaban y no había nadie en la casa así que me fui a dar una vuelta por una "fería artesanal" que había entre la plaza y la iglesia, volvía a mi casa pero había otra familia y me decían que mi familia se había ido de el salvador y me cerraban la puerta, el sueño terminaba conmigo caminando por salvador muy triste y preguntandome que hacer.

La tercera vez volvía a tener ese mismo sueño, fue tan identico que pensé que en verdad no era un sueño y cuando desperté esa vez me tenía tanto miedo que llamé a mi mamá para que me abrazara.

El otro sueño que me ha marcado fue estas vacaciones que soñe que estaba en una cabaña y era de noche o al menos estaba todo oscuro afuera. Me acompañaban mi hno más chico y un primo de su edad, estabamos en la mesa conversando y ellos me decían cosas. Empezamos a hablar del infierno y me decían "ya estamos en el infierno, ya estamos". Entonces yo sólo sentía mucho miedo pero también me sentía bien pensaba "no importa, pasará" entonces sentí como unas llamás devoraban la cabaña con los tres adentro y sentí mi cuerpo purgado por las llamas. Esa vez me desperté muy feliz en medio de la noche, sentía como si hubiese pasado a través de un sol y que no habia que tener miedo al fuego.

clichés

2009-03-22T23:21:00.001-04:00

Orgasmo

Orgasmo de colores

Orgasmo de mil formas

Orgamo sexual

Orgasmo poético

Orgasmo matemático

Orgasmo patetico.

Orgasmo musical, orgasmo de gradería

Orgasmo sindical, orgasmo de heladería.

Orgasmo político, orgasmo judicial

Orgasmo psicodélico, orgasmo demencial

Orgasmo, orgasmo, contorción de espina dorsal

Orgasmo meridiano, orgasmo animal

Orgasmo mañanero, orgasmo de fin de mar

Orgasmo siútico, orgasmo no tan bueno

Orgasmo inolvidable, primer orgasmo.

Orgasmo destructivo

Orgasmo artistico-des-comunal

Orgasmo colectivo, coro de voces angelicales

Orgasmo de fábrica, orgasmo de fin de siglo

Orgasmos de dedos rotos y pianos machacados

Orgasmos de ciegos, sordos e invalidos

Orgasmos invalidados, orgasmos oficales sin mascaras ni animales

Orgasmo por doquier, orgasmos sin final

Orgasmos sin origen

Orgasmo genital, orgasmo del génesis biblico meridional.

Orgasmos, al fin y al cabo, orgasmos.

VIII

2009-03-18T10:13:00.002-04:00

No desaparece este mar.
Este mar, este no-mar.
Esta innombrada luz de
muerte,
de caminos que llegan a mí.

Selvas, cuerpos, luces, savia.
Váginas impuras volviendo
a las gargantas de la
tierra negra.

Y los colores gritando
en los ventanales de
yerba,
de dharma, de doncellas.

Y las raíces de esta tierra
desteñida por tu sangre.
Se apaga el frío,
morirán mis fémures
pero no mi cráneo.

pasa manos

2009-03-18T00:54:00.000-04:00

Caminando en el metro, por primera vez hoy

Mientras una música tipo Oasis sonaba por ahí

Y subía las escaleras de subterra,

Hoy, por primera vez me sentí como parte del urbano

Como esa parte pequeña, como todos los demás

De las ciudades, las calles

Laberintos hechos por nosotros mismos

Para encerrarnos a nosotros

Y no permitirnos escapar,

Hoy, por primera vez he conocido al minotauro.

Infiel Cain, vaga solo y con herrumbre, arrastras cadenas por donde pasas

Y la gente ni te mira, con tu cabeza de toro fuerte

Y los ojos en una perpetua lágrima,

Con una música tipo Oasis,

Fue como ser uno más, del monton, del monton, del monton…

¿y si nunca terminara?

¿Se cansan alguna vez los dormilones de dormir?

Me parece que habría que juntarse a los pies de los cerros y gritar

“¡DespiertAAAA! ¡DESPIERTAAAAAAAA!” “¡VEN A CASA!”

Pero en la urbe, dando pasos desde que aprendiste a caminar

No paras, o a la tumba, no paras, o te vas

Porque una vez te paras estás condenado a caminar

Con dolor de piernas y huesos hasta que seas polvo endurecido

Alguien nos cortó las alas antes de nacer

O no tendríamos estos recuerdos.

el dr. colapsó

2009-03-17T22:45:00.002-04:00

la 2 columna del dr. hitschfeld, hay q seguir sumando agentes al apocaliptico ejetcito postmo. La parte de los avioncitos está realmente genial.

--
La existencia de Dios Parte 2

En la columna anterior vimos que este Nuestro Universo no es eterno. Comenzó en una Gran Explosión, (Big-Bang) hace 13 o 14 miles de millones de años atrás, y va a terminar desgarrándose o despanzurrándose en el vacío en muy aproximadamente 45 mil millones de años más. Dedujimos entonces que algo eterno, sin principio ni fin lo creó. Dios. (Porque hablando en términos de Eternidad este desgarramiento tendría que haber ya ocurrido. Decimos 50 mil millones de años, que nos parece muchísimo tiempo; pero en relación con la eternidad es menos que un nanosegundo.)
Y otras preguntas se vienen a nuestra pequeña y atormentada mente.
¿Qué hizo Dios antes de crear este Nuestro Universo? ¿Descansó eternamente?
¿O acaso en el vacío infinito ha creado una infinidad de otros universos? ¿Parecidos o disímiles a este Nuestro Universo?
Cuentan que San Agustín, caminando por la playa iba cavilando pensamientos acerca de Dios. Distrae su atención un niñito. El niñito iba continuamente corriendo desde el borde del mar a echarle agua con su baldecito a un posito que había hecho en la arena.
¿Qué estas haciendo? Pregunta San Agustín. ¡Quiero llevar toda el agua del mar a este pozo! ¡Pero niñito eso es imposible! El mar es inmenso y no puede caber en tu posito.
¡Lo mismo estas haciendo tu! Contesta el niñito. ¡Tratando de entender la inmensidad de Dios con tu pequeña cabeza!
Cuando tenía poco mas de 4 años me preguntaba a que velocidad vuelan los aviones; nunca había visto uno de cerca, tan solo los veía sobrevolar encima de la casa. Hice la “brillante” deducción de que tenía que ser a la misma velocidad con la que podía apuntarlos con el dedo. Así para mi, los que pasaban bajo volaban muy rápido, porque apenas alcanzaba ha seguirlos con el dedo y los que volaban alto, muy lento. Hasta convencí a mis amiguitos de esta aseveración. Es legítimo que me pregunte: ¿Cuánto más inteligente soy ahora? Lo único que se que en ningún caso lo suficientemente inteligente como para poder entender la esencia de la materia y mucho menos lo divino.
Cito a Sócrates; filósofo griego, de antes de Cristo. ¡Solo se, que nada se y aun de eso no estoy seguro!

Vuelo 292

2009-03-17T16:51:00.000-04:00

Apenas me bajé del bus comencé a buscar los cigarros que acababa de comprar y no los encontré por ningún lado. Revisé mis bolsillos y encontré unas pocas monedas que no alcanzaban ni para comprar una cajetilla pequeña. Me senté un rato y barajé mis opciones. El vuelo salía en dos horas. Me levanté y miré a la gente a mi alrededor: habían dos personas fumando, una señora y un viejo. Les pedí cigarros pero los dos me respondieron que les quedaban muy pocos. Ambos me mostraron sus cajetillas para probarme la veracidad de sus dichos. La adicción llegaba su punto álgido, sin embargo aún conservaba algo de dignidad, por lo menos más de la que nunca podrá llegar a tener Roberto dueñas, quién a propósito estaba delante de mí en la cola del equipaje. “Mira, mira, es Roberto dueñas” le susurré al tipo que estaba al lado mío. “Sí, sí, ¿será el?”, “si, parece que sí. ¡No lo puedo creer! Roberto Dueñas en persona” entre los dos nos encargamos de correr la voz para que a nadie le pasara desapercibido este gran evento que es ver a Roberto Dueñas en el aeropuerto. Bueno después supimos que dueñas en realidad iba para Iquique, así que descarté toda posibilidad de viajar en el mismo avión que Roberto dueñas. No se puede tener todo en la vida. Pero da lo mismo, cuando me deshice del equipaje fui hacia fuera de nuevo y había una señora fumadora que tenía dos cajas de camels sobre la maleta.
-Disculpe, señorita –le pregunté con mi mejor cara-. ¿Me vendería un cigarrillo a cien pesos?
-Venderte no - me contestó- pero si quieres te doy uno
-En serio? Muchas gracias!
-Saca otro si quieres
-En serio?? Muchas gracias!!
Como se quedó mirándome, supuse que tenía que decir algo más, así que agregué:
-Muchas gracias, de verdad- y me fui.

Un rato después cuando estaba abordando el avión, regocijándome con la nicotina que me atravesaba las venas. Roberto dueñas hizo su última aparición, con una mujer hermosísima debajo del brazo, una rubia de cepa argentina, exponente ejemplar de la voluptuosidad televisiva, q’ hijo de puta. Finalmente llegué a mi asiento y analicé a mi compañero de viaje: era un ser bajo, algo ridículo, con sendas entradas en la cabeza y un libro de autoayuda entre las manos. Tenía una sonrisa inamovible dibujada en sus labios; después me di cuenta que nunca pasaba de la página y, es más, tenía los ojos puestos en el libro, pero la mente muy lejos.
El avión se puso en marcha y las azafatas cruzaron el pasillo para hacer entrega del módico servicio de “snack”. Apenas pasó la azafata con su carrito, un hombre grande y gordo se levantó de su asiento y fue hacia mí.
-Oiga –me susurró al oído- ¿Se va a comer su brownie?
-Mmm –pensé dos veces antes de responder-. Creo que no.
-Se lo cambio por mi maní y por mis pastillas de menta. Le doy la bebida si quiere también.
-mm, no lo sé –le respondí, negociando-. El brownie es lo único bueno que dan aquí.
El hombre se comenzó a poner nervioso.
-¿Qué quiere a cambio? –me preguntó.
-Cigarrillos
-Pero… yo no fumo
-Entonces no hay brownie
Vi que el hombre comenzaba a sudar. Por el pasillo avanzaba amenazante una azafata, con toda su perversidad dispuesta a despejar el pasillo de pasajeros problemáticos como el que estaba junto a mí.
-Por favor –me suplicó el hombre-. ¡Por favor déme el brownie!
-¿Qué se lo dé así como si nada? ¿Usted quiere que yo me quede sin brownie ni cigarrillos, totalmente desposeído?
La azafata estaba a sólo unos pasos del hombre ya. La situación se estaba poniendo tensa.
-¡Por favor! ¡Cuando lleguemos al destino le compro todos los cigarros que quiera! ¡Un cartón!
-Podrían ser dos.
-¡Tres cartones! ¡Se lo juro!
-Ahí cambia la cosa –le entregué el brownie justo en el momento en que la azafata lo agarraba de la oreja y lo devolvía a su asiento. Aproveché de pedirle más cerveza y traté de concentrarme en la película. Justo en ese momento advertí que el tipo que iba sentado a mi lado había levantado la vista del libro y me miraba fijamente. Por fin se acercó a mi oído y me susurró:
-En este avión nadie sabe quién soy –y alejó su cabeza sonriendo y asintiendo.
-Eso me parece bien –le respondí-. En este avión nadie sabe quién soy yo tampoco.
-Está bien –dijo, volviendo la vista hacia el suelo- Anda al baño y fíjate lo que hay debajo del lavamanos.
Efectivamente la bomba estaba debajo del lavamanos. Me quedé largo rato observando la bomba, pensando en que hacer. Quedaban ocho minutos para que se detonara. Al final tome la decisión más adecuada: cómo no sabía nada de bombas, fui donde la azafata más cercana y le pregunté si acaso sabía cómo desactivarla. Entró en el baño y examinó la bomba cuidadosamente.
-El cable rojo –dijo después de un rato.
Estaba a punto de cortarlo con los dientes cuando ella me detuvo.
-No! Mejor No! No estoy segura. Preguntémosle al capitán.
Así que partimos a buscarlo a su cabina. Cuando volvimos con el capitán, que era un tipo alto y elegantemente canoso, había un grupo de personas frente al baño, con cara de querer reclamar por algo.
-¿Me pueden decir que significa eso? –exigió una señora de edad apuntando la bomba con el dedo.
-No se preocupe señora –le dijo la azafata-. Vuelva a su asiento y abróchese el cinturón de seguridad.
-¡El cinturón de seguridad! –bramó la vieja- ¡Si esa cosa explota el cinturón de seguridad no me va a ser de gran utilidad! no le parece?
El caballero que iba sentado en el último asiento se levantó y fue hacia nosotros.
-¿Qué está pasando acá? –preguntó con un tono mesiánico que resonó por todo el avión.
Justo cuando la azafata iba a responder, se sintió un ajetreo en los asientos de la fila donde iba yo y al rato apareció el tipo de los brownies levantando a mi compañero de viaje por la parte de atrás de la camisa.
-¡Este hombre fue el que puso una bomba en el avión! –gritó.
Se escuchó un rezongar generalizado a medida que todas las cabezas de los pasajeros se volteaban hacia atrás donde estábamos nosotros.
-¿Qué bonito, no? –lo condenó un sujeto de voz aflautada- ¡Ahora nos vamos a morir todos!
El caos se incrementó a tal grado que ya no se escuchaba nada de lo que decía nadie. Los pasajeros comenzaron a salir de sus asientos y se amontonaron todos en la parte de atrás, frente a la puerta del baño.
-¡Cálmense! –ordenó el capitán-. ¡Cálmense todos!
El bullicio disminuyó.
-¿Hay algún experto en bombas en el vuelo? –preguntó el capitán- O, en su defecto, ¿Algún profesor de física, mecánico, gásfiter o algo así?
Todos en la multitud se miraron entre ellos. Yo miré la bomba y advertí que ya iban quedando sólo cuatro minutos para que explotara.
-Yo soy electricista –dijo un viejo que estaba entre la multitud-. Yo sé de estas cosas, al final todo se rige por la misma ciencia: circuitos, bombas, mujeres...
Algunos de los presentes soltaron algunas carcajadas mientras el electricista avanzaba heroicamente hasta la bomba. Se arremangó, se inclinó sobre la bomba y se puso sus lentes. Observó la bomba durante varios segundos mientras mascullaba algunas cosas ininteligibles. Por fin se levantó y emitió su veredicto:
-Hay que cortar el cable rojo.
-¡No, no lo hagan! –gritó mi compañero de viaje al mismo tiempo que se zafaba de los brazos de su captor y se subía a un asiento para dirigirse a la multitud- ¡El cable rojo es una trampa!
-¡Eso tiene mucho sentido viniendo de quién puso la bomba!
-¡Yo no puse la bomba, carajo! –se defendió el pequeño hombre- Yo recibí un llamado esta mañana en el que me ponían al tanto de que habría una bomba en el vuelo. ¡Estaba cepillándome los dientes! ¿Qué podía hacer? ¡Díganme! ¡Que podía hacer!
Nadie se atrevió a decir nada.
-Eso explica las cosas –reflexionó el capitán. Quedaban tres minutos y cuatro segundos para la explosión. Luego de un rato, el capitán prosiguió- Bueno, si no es el cable rojo el que hay cortar, yo opino que lo sometamos a votación. Quedan tres cables: verde, amarillo y gris. Levanten la mano los que piensan que se debe cortar el cable verde.
El capitán mismo levantó la mano y un par de personas lo imitaron. Mientras la azafata anotaba los resultados en una pizarra, un tipo de lentes y aspecto nervioso pidió la palabra.
-Este…Mi capitán.
-Dígame, compañero.
-Yo creo que la votación debería hacerse en forma secreta.
-¿Y por qué cree eso, compañero?
-Para evitar represalias. Imagínese que uno vota el cable amarillo y efectivamente este resulta elegido. Y luego resulta que al cortarlo, la bomba explota y todos nos morimos. Las víctimas van a querer vengarse y eso va a terminar mal.
El capitán reflexionó un momento.
-Tiene razón nuestro compañero. Mi asistente va a repartir papelitos en los que deben anotar ustedes su preferencia. Por favor voten a conciencia.
Luego del holocausto democrático, la azafata anotó los resultados en la pizarra. Había cuarenta votos verdes, nueve amarillos, veinticuatro grises y sesenta y cuatro votos nulos, algunos de los cuáles eran meros dibujos de aviones en llamas o gente volando en pedacitos. Cómo quedaban sólo dos minutos y, a pesar de algunos reclamos, no podía declararse la victoria del voto nulo como una opción, se decidió que se cortaría el cable verde. Hubo una gran expectación mientras el capitán sacaba su Victorinox y se acercaba a la bomba. Una gota de sudor le recorrió la sien.
-No pasó nada –corroboró un sujeto, luego del silencio álgido que había proseguido al chasquido de las tijeritas.
Efectivamente, el cable verde había sido cortado y, además del grito ahogado de una anciana y el llanto del bebé del asiento 12C, no había ocurrido nada. La bomba seguía cuenta abajo, un minuto treinta y seis, y-cinco, y-cuatro, y-tres, y-dos segundos.
-Bueno, vuestra voluntad se ha cumplido y no nos hemos salvado –se pronunció el capitán, quitándose la gorra y poniéndosela en el pecho-. Creo que ahora sólo nos queda rezar para que Dios se compadezca de nuestras almas.
De inmediato se levantó un gran alboroto en la multitud; había gente llorando y suplicando, gente que se quejaba del pésimo servicio de las aerolíneas, qué por qué no había paracaídas, que cómo podían pasar estas cosas con la tecnología que hay. Había alguien preguntando a gritos si había un cura a bordo e incluso había un grupo de individuos dispuestos a cortar el cable amarillo a la fuerza. Repentinamente, un sonido agudo proveniente de la bomba los hizo callar a todos. Quedaba 1 minuto.
Se oyeron algunos suspiros; algunas personas se sentaron en el suelo y otras agacharon la vista. El tictac de la bomba se oía en todos los rincones del avión, iba de un extremo a otro, rebotando por las paredes, perpetuándose definitivamente en los oídos de todos los pasajeros. Supe que ese era el momento adecuado para hacerlo, más bien, la única oportunidad que se me presentaría en lo poco que me quedaba de vida. Me levanté de mi asiento y todos se volvieron hacia mí:
-Yo también recibí el llamado –confesé-. Yo también sabía lo de la bomba.
Hubo un silencio sobrecogedor, quedaban menos de treinta segundos. El electricista que hace unos minutos había inspeccionado la bomba se levantó del suelo y me observó detenidamente.
-A mi igual me llamaron –dijo, pero nadie se sorprendió. Otra persona se levantó en el otro extremo del avión y se nos unió. Luego otra dijo que todos los que habían recibido el llamado levantaran la mano y levantó su mano. Una anciana levantó temblorosamente la suya desde su asiento. Su marido que estaba junto a ella la levantó también. Una a una las manos levantadas fueron colmando todos los rincones del avión, de cinco manos se había pasado a diecisiete, y ya quedaban sólo doce segundos. Once. Diez. Y las manos que seguían multiplicándose en todos lados: treinta, treinta y dos, treinta y siete, hasta que finalmente perdí la cuenta. Ya eran demasiadas manos y se seguían levantando más. El tictac parecía ir haciéndose cada vez más fuerte- Seis, Cinco- y las manos cada vez más numerosas- Cuatro, Tres, Dos… Entre la multitud distinguí la palma angulosa del capitán perdiéndose en una exuberante vegetación de relojes pulsera, manos y anillos. Tictac. La reacción había sido unánime.

cuento de filosofia

2009-03-15T18:03:00.002-04:00

un cuento de hace tiempo cuando iba en el colegio. Lo tuvimos q escribir con unos amigos pal profesor de filosofia que era algo asi como un megafilantropo que luchaba contra su desengaño. Y claro, los personajes tenian que representar las ideas de Aquino, sartre, nietzche y otros locos, asi que se cachan los parches a la fuerza que hay en algunos lados-

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Celebración solemne en Re mayor, movimiento 23

1
Es tarde ya, sólo unos minutos más y Alicia va a salir del baño para ir al living y sintonizar alguna estación de radio en el equipo, lenta, casi taciturna Luego se sentará en el sillón de cuero junto a la ventana y se levantará de inmediato, no pensará en nada más que en su propio reflejo y en las aceitunas, el whisky sobre la mesa, los embutidos, los maníes y de nuevo en las aceitunas. Y, como si no lloviera todas las tardes, me dirá que fume bajo las canaletas y no en la cocina, para que cuando entre, ella me diga que soy bajo y que estoy gordo y mojado, y que el bigote no me queda bien, tampoco los lentes.

Entré por la puerta de atrás y ella igual me estaba esperando ahí. Abrió la boca como para decirme algo, pero justo en ese momento sonó el timbre, escalofriante, importado desde alguna disquería interestelar y que a mi me parece como el orgasmo de una mantis religiosa. Ella corre a abrir y entonces diviso a los primeros invitados bajo el umbral, esa pareja grandiosa que predice calamidades en las bolsas de comercio, licenciado Ibáñez, bastón y sombrero de copa, vejiga del siglo veinte y su elegante chaqueta de prepucio de elefante, nada especial al lado de Filipa, que, gracias a Dios, no goza de ninguna característica que quiera describir. Estudiamos filosofía juntos.
-Amigo mío, te saludo con mi cordialidad de domingos. — dirá el licenciado. Y lo dice. Luego ríe sonoramente junto a Filipa.
-Estoy aplicando el teatro de lo absurdo que fuimos a ver ayer querida
-Lo haces muy bien, querido.

Suena el timbre una vez más ¡Abre querido! Está sonando el timbre, ¡abre querido! Claro que abro, se siente un gran clamor al otro lado, como esos tumultos tan característicos de las metrópolis agonizantes. De la nada, entra tío Godines, un hombre bajo y muy saltarín. Detrás de el vienen todos los grumetes de la goleta Hache y su capitán con cien barbas blancas de mares tempestuosos. Bienvenidos. Bienvenido el joven poeta Rubidio, que aún sigue cazando estrofas en mundos lejanos, y también bienvenidas las dos parejas de baile que vienen del lejano mundo de las tortas de matrimonio gigantes. Entren sin temor, amigos, todos son bienvenidos a esta fiesta. Tío Godines es el único que me ofrece su mano. Se la estrecho. Me agrada tío Godines.

2

- ¿Qué por qué estoy ebrio? No, por nada, es que recién vengo llegando de la casa de mi amigo Baco.
- No veo relación entre eso y su ebriedad, tío.
- Sin embargo hay mucha relación, amigo mío. Baco es muy hospitalario con sus huéspedes. Hoy salimos de cacería.
- Sigo sin ver la relación.
- Es que no comprendes muy bien, te gustan demasiado los detalles, ni pareces mi sobrino. A mi me parece evidente que estoy ebrio porque Baco gusto mucho de salir a
cazar con sus amigos a los parques nacionales de Chán. Quizás no sea así, pero ¿qué importa? Estoy ebrio, quizá todo lo que dije son delirios, pero ¿Por qué te preocupas, amigo mío?
No encontré nada que responderle a tío Godines. En realidad, rara vez tengo algo que decir en estas fiestas.
En la azotea las parejas han comenzado a bailar bajo la lluvia. Los marineros cantan ebrios con su capitán y el poeta Rubidio siempre mira al suelo. El licenciado Ibáñez termina con una imitación del último monólogo municipal desatando risas esperpénticas en Alicia y en Filipa. Todo es muy feliz.

- ¿Sigues pensando en lo que te dije, sobrino mío? Ya no es necesario, nunca más. Eres infeliz, precisamente por eso, porque no amas ni siquiera tu deseo más insignificante. ¿Odias a Alicia? Entonces ama tu odio. Ámalo como nunca la amaste a ella y sé indiferente a todo lo que eres, pero nunca a lo que te impulsa.

Sólo atino a mirarlo con ojos comprensivos; siempre me han intimidado esos tipos que hablan con demasiada convicción en lo que dicen. Y tío Godines es uno de ellos. No vale la pena, tío, para mi es absurdo. Odiaría tener que amar, si tengo miedo de sentirme demasiado cerca de cualquier cosa en este mundo. En realidad no vale la pena. De improviso aparece el capitán Hache rompiendo multitudes con su aliento de anclas oxidadas, pailón, tambaleándose con orgullo, como si tuviera muchas razones para hacerlo, razones que nadie conoce.

- Capitan Hache, le presento a mi atormentado sobrino.
El capitán bajó dos semitonos, carraspeó y una vez listo para la ejecución, desató su risa de mil naufragios.
- Estamos mal enfocados, compañero — el capitán siempre hablaba en plural — en mi barco, a los jóvenes atormentados los arrojamos a los tiburones.
- No soy atormentado — le dije. Pensé en decirle algo más, pero luego me arrepentí. En realidad nunca me había considerado atormentado, es más, luego de haber vivido muchos años entre gente como tío Godines y el capitán había llegado a pensar que ellos tenían muchas más razones como para estar atormentados que yo. Incluso podría haber llegado a pensar que era feliz, si hubiera podido definir la felicidad en todas sus dimensiones.
- Es que para mi sobrino el mundo es una especie de Falacia —dijo tío Godines.
- Estamos mal, hijo — dijo el capitán —. Con ira y tragedia he arrancado la virginidad de todos los mares de este mundo, incluso de aquellos que no existen y, por mi parte, yo no creo que el mundo sea una falacia.
- Y no lo es, capitán. Pensaría que nosotros lo somos.
Hubo un largo silencio, solo se oía el tango lejano que cantaban los marineros en la azotea. Ibáñez, cada vez más ebrio pero sin perder su elegancia, bailaba ahora con Alicia y con Filipa. Tuve la sensación de que un extraño desdén se apoderaba de la noche.
Una vez que terminó el tango, nuestra conversación pareció desaparecer de todos los registros. El capitán comenzó un relato sobre varios encuentros con las sirenas hermafroditas de altamar y todos decidieron escucharlo con atención mientras sus marineros actuaban con gran histrionismo todo que describía él. Por un momento tuve deseos de reír.

3

El silencio ya se había prolongado demasiado, era como si repentinamente la eternidad misma hubiera arrollado, iracunda, la azotea. El joven poeta Rubidio estaba sentado junto a mí en un banco de piedra, fumando cigarrillos. Le pedí un cigarrillo y el vaciló durante mucho rato, con la vista perdida en otra dirección muy ajena a lo que para mi significaba este momento. Entonces extrajo de su bolsillo un delicado estuche metálico con grabados de flores y formas indescriptibles que a mi me parecieron muy femeninas. Lo abrió con tanta gracia que incluso llegué a pensar que había pasado días practicando esa maniobra tan común frente a espejos de tiendas y retrovisores de taxista, pero estoy seguro que a él le pareció que era mi maniobra de ensimismamiento ante la suya la que había sido preparada con anticipación, quizá como respuesta a su larga vacilación en el momento en que yo le pedí un cigarrillo. De todos modos, no tiene importancia. Tomé el cigarrillo y fumamos.

-¿Así que profesor de filosofía, eh? —preguntó.
-Sí, profesor de filosofía en la academia “La Colmena” —le respondí yo queriendo ser de utilidad en la conversación.
-Verdaderamente un trabajo para masoquistas. Aún tengo el recuerdo de un espectáculo horripilante, hace muchos años ya, cuando aún era un estudiante. Asistimos a la charla que daba un profesor de filosofía en una especie de coliseo en ruinas. Todo iba muy bien, el profesor hablaba y nosotros dormíamos, cuando de repente desde los profundo de la selva en la que se hallaba el coliseo aparecieron unas bestias rarísimas, casi amorfas, que aullaban con una cólera chorreante de bilis y otras secreciones intestinas. Ante esta visión inexplicable, el desdichado profesor tiró sus papeles y comenzó a correr de las bestias con desesperación. “¡Son las falacias! ¡Me han encontrado! ¡Ayuda!” gritaba el pobre, pero nadie lo escuchaba, porque estábamos todos demasiado sorprendidos como para reaccionar. En fin, no pasaron ni tres segundos y ya sentíamos como la carne envejecida del profesor crujía entre las dentaduras de las denominadas Falacias. Quizá usted piense que es una locura, pero al comienzo a mi me pareció que ese ruido era muy relajante; me recordaba la sabrosa cadencia de los tallarines en el momento en que se les quita el agua. Delicioso.

Supe entonces que Rubidio era un demente. Pero ¿Hasta que punto podía pensar que esa demencia enfermiza no era sino la razón en su forma más pura? Porque después de haber escuchado su relato me parecía que sus palabras estaban cargadas de una razón imponente, una sobredosis de realidad hasta el punto en que esta se vuelve absurda. Rubidio, sin embargo, parecía eternamente absorto en algo, daba la sensación de que hubiera hecho un gran descubrimiento que aún seguía siendo desconocido para todos los demás. Confirmé mi idea casi inmediatamente, en el momento en que, sin explicación alguna, se levantó de su asiento y comenzó a mirar hacia el cielo, riéndose estrepitosamente.

-El mundo es tan divino, amigo mío —dijo sin parar de reír-. Es justamente la miseria, la infelicidad, esa decadencia de todos los días lo que lo hace tan divino. Son cosas que fácilmente podrían llevar a uno al abatimiento más terrible, pero una vez que encuentras el camino no puedes evitar ver la belleza que hay detrás de todo, en cada hombre ebrio en los bancos de la plaza, en cada sanatorio enclaustrado dentro de la locura de sus habitantes o en cada genocidio guerrillero tercermundista. Sólo frente al mundo, me parece que es una belleza sublime el sentirse aferrado a este ordenamiento tan divino de las cosas simples, a este plan superior que a veces es tan difícil de descubrir.

Por un momento pensé que Rubidio estaba borracho, pero luego recordé que la verdad era que estaba loco. Totalmente loco, como un solitario hombre que usa el paraguas para enfrentar el viento. Caminó lentamente hacia el borde del edificio, y por un momento pensé que se iba a arrojar al vacío. Volteó la cabeza para mirarme, la risa no se le había borrado del rostro.

-Por fin lo he descubierto, compañero. Somos náufragos, eso es todo. En algún momento la humanidad entera naufragó y ahora es el amor todo lo que nos queda para hacer frente a este océano interminable de desdén y miseria, de realismo —rió a carcajadas y luego se quedó boquiabierto, observándome-. Amar las cosas, todas las cosas, hasta la más pequeña o la más infame. Y sólo podemos amar lo que se conoce, lo se que conoce, lo que se conoce, lo que se conoce, lo que se conoce....
Rubidio se arrojó al abismo repitiendo estas palabras. Nunca oí el ruido que pudo haber provocado su cuerpo al golpear el suelo, pero me imaginé los tallarines en el momento en el que se les quita el agua. En algo tenía razón el poeta.

4

Era un estruendo fuera de toda posible noción. El mundo entero pareció detenerse en el momento en que todos los invitados observaban con terror como un barco de proporciones gigantescas atracaba junto a la azotea.

-iLa goleta Hache! —vociferó el capitán-. ¡Por fin ha llegado la goleta Hache! ¡Corran!

Espoleados por una súbita alegría, el capitán y todos sus grumetes corrieron hacia a embarcación. Las parejas de baile dejaron de bailar y sonrieron; los caballeros levantaron cortésmente sus sombreros y las damas se inclinaron con delicadeza tomando sus vestidos. Juntos caminaron grácilmente detrás de los grumetes. Cuando el capitán pasó junto a mí me agarró con fuerza del brazo y me arrastró consigo. Alicia parecía confundida, y las muecas absurdas de Filipa parecían un intento vago por acompañarla (o justificarla) en su confusión. Desde la proa vi como tío Godines era recogido por sus cuatro gaviotas de leche y luna menguante, que se lo llevaban quién sabe donde. Desde el aire nos miró con una sonrisa e hizo una señal de despedida con su sombrerito.

-¡Se acaba todo! ¡Se acaba todo! —gritaba eufórico el capitán-. ¡Nos vamos!
-¿Adonde vamos? —pregunté. El capitán me miró con los ojos increíblemente abiertos y los dientes torcidos en una mueca de felicidad idiota. Me tomó bruscamente de los hombros y comenzó a zamarrearme.
-¡Nos vamos! ¡Nos vamos! —volvió a gritar, en coro con sus grumetes. Luego me soltó y se fue saltando por la cubierta. Entonces me acerqué a la barandilla y me apoyé lentamente sobre el frío metal oxidado. Miré a Alicia, la miré durante mucho rato. Busqué señales en su ridícula mueca de colapso, en su cabello ondeando en cámara lenta, en la curva velada de sus senos que tantas veces se habían ahogado en el desenfreno de mis manos juveniles. Alicia seguía siendo la misma de siempre. Entonces la miré por última vez y tuve el feliz remordimiento de no sentir nada.

Existe Dios? Parte I

2009-03-09T21:38:00.004-03:00

-bueno, la columna del dr. se me perdio, por eso no pude transcribirla. Estaba en un paskin sureño asi q dificil volver a encontrarla... Hay muchas falacias en esto o no?- en una de esas el dr responde y termina convenciendonos de la existencia cientifica de dios. Pero bueno, seria lindo imaginar a la comuna como un cancer posmoderno (dale con la posmodernidad) que se infiltra en todos los canales de comunicacion y termina desestabilizando la moral colectiva. Es una revolución, a su modo. Saludos, antropos- che-

Dr. Hitschfeld:

Con respecto a su columna del pasado miércoles 4 de marzo (Existe Dios? Parte I), me atrevería a decir que existen algunos puntos débiles en su reflexión que lo hacen llegar a conclusiones demasiado pretenciosas. En primer lugar, limitar el origen de la materia a sólo tres posibilidades demuestra que las categorías en las cuáles tendemos a concebir estos procesos son producto de un racionalismo que para estos fines resulta insuficiente. Me explico. Al hablar sobre algo tan sobrecogedoramente metafísico como la existencia de la materia, resulta iluso emplear dimensiones artificiales como el tiempo y el espacio de forma tan directa. La existencia de la materia (o la energía) trasciende toda noción de espacio y tiempo. ¿Cómo concebir, filosóficamente hablando, la existencia del tiempo o del espacio prescindiendo de la materia? El tiempo es un concepto que se construye a partir del envejecimiento de la materia viva, de los ciclos lunares, del paso de las estaciones, de la extinción de algunas especies y la aparición de otras, de los inmemoriales procesos geológicos y otros eventos observables y especulables que permiten elaborar esa suprema medida de las cosas que es el tiempo. Con el espacio ocurre lo mismo, de modo que no resulta muy preciso situar el origen de la materia en alguna de las tres hipótesis que plantea.
Bueno dejando de lado este cuestionamiento, volvamos a revisar sus 3 hipótesis: 1. la materia salió de la nada. 2. la materia es eterna, siempre ha existido y siempre existirá, tan sólo con distintas variaciones. 3. algo eterno creó la materia. La primera hipótesis la descarta por absurda, argumentando que “de la nada, nada puede salir”. La segunda hipótesis quedaría invalidada por el no tan reciente descubrimiento de que el universo está en creciente expansión y, por lo tanto, es imposible que se produzca un ciclo de constantes big-bangs que reproduzcan la materia. En cuanto a este último punto, no me parece del todo insostenible que el universo llegue a un punto de álgida expansión en el que todo vuelve a reducirse a un punto. Es una paradoja, está claro, pero en este ámbito abundan las paradojas a simple vista que luego vuelven a refugiarse en una explicación razonable (la paradoja de Olbers es un ejemplo más predecible). En fin, con las dos primeras hipótesis invalidadas, la tercera hipótesis quedaría como la única opción y esto le permitiría a usted afirmar que algo eterno (Dios) creó la materia y, no sólo eso, sino que además se encuentra científicamente comprobado. Manipular la estructura metafísica o aprovecharse de los límites de la ciencia para afirmar la existencia de dios me parece una actitud panfletaria, medieval y escolástica. Personalmente no niego la existencia de dios, pero me parece que su importancia debe ser medida desde una perspectiva histórica y antropocéntrica, dejando de lado las discusiones sobre la existencia de un ser eterno que puede ser identificado con casi cualquier fenómeno. En último lugar, la plasticidad a la que son susceptibles los conceptos en este tipo de reflexiones queda de manifiesto al analizar nuevamente sus hipótesis, las que paradójicamente, se concilian y contradicen al mismo tiempo. Suponiendo que partimos desde la tercera hipótesis, (algo eterno creó la materia), ¿Cómo identificamos a esa entidad eterna? Por supuesto es materia de algún modo, ya que la materia posee distintas variaciones, perfectamente ese ser eterno podría representar la materia en algún estado hasta ahora desconocido e inconcebible para la mente humana. Todo depende de la concepción que se tenga de la materia. De otro modo también se podría afirmar que, si ese ser no representa estado alguno de la materia, entonces representa una nada que misteriosamente produce materia. A lo que quiero llegar es que, sea lo que sea- materia, nada o Dios- cualquiera de las tres puede explicar un supuesto origen de toda la existencia. Es una especulación sin fin.

Thorondor.

2009-03-09T01:36:00.001-03:00

Y la lluvia?
La lluvia que
lava
nuestra sangre
de la tierra?

Quién seca la
lluvia que
borra,
de los muertos,
la memoria?

La lluvia que nos traen
las águilas?

Piecesitos

2009-03-05T16:03:00.003-03:00

Piececitos de mechon

azulosos de lo que parece ser pintura

¡como os ven y no os dan plata!

¡ Diosito !

Piececitos torturados

por el calor del asfalto santiaguino

pidiendo limosna, ¡que desatino!

El ciudadano miope ignora

que por donde vaís

pestilente estela a pescado

dejaís;

que allí donde poneís

la plantita, y esos ojos de pena

el suelo os quema

y envenena.

Sed (tienen), puesto que hace un calor de mierda

en los caminos de la iniciación post quinceañera

heroicos son en dar un primer paso.

Piececitos de mechon magullado

de incipiente universitario

heroicos como corazón valiente

¡como os ignoran las gentes!

Tsar Bomba

2009-02-26T17:00:00.002-03:00

Mar, mar, mar, mar,
¿que se esconde bajo tus
sutiles enmascaramientos?
Ahora te veo desnudo,
sin nombre aún.
Te veo y no veo nada detrás,
solo la tristeza de saberte solo.

Piedra, piedra, piedra,
Húmeda, muerta, despierta ya.
Despierta tus vapores,
tu movimiento de monumental
cangrejo autoritario.
Te veo sepultarme y no podré
jamás olvidar tu silencio.

Cielo, cielo, cielo.
Ahora recuerdo que jamás
te miré estando despierto.
¿Pero para qué?
Si esta aquí la vida,
entre las rocas y las olas,
donde puede quemar mis manos.

Desde las cuevas miro tu horizonte,
Desde el horizonte miro tus cuevas.
Desde mis ojos nazco, grito, lloro,
Y desde tus labios balbuceo verdades.
Yo no sabría que decir si no fuese
por las olas adorando mi mirada.
Llevame, llevame, memoria,
llevame a donde pueda verme
caminando.

2009-02-12T04:14:00.002-03:00

ni nací ni morí
pero se siente algo novedoso
el ron, la coca y la coca
un poco borrosos
los ex amores veo
cuando un sostén ahorca mi acabronamiento

como no quererlos a todos
si hasta me llevo con los perros

Atorado.

2009-02-11T20:14:00.003-03:00

Han pasado veinte años, casi diecinueve.
Se suponía que eran solamente dos tiempos.
Dos de cuarenta y cinco nada más.
El problema es que quise olvidarme
de avisarle al arbitro el lugar.

Y tu sigues ahi mirandome
hacer uno que otro malabar.
Pero ya no hay mas, no hay mas
Decia Cazuza que esto no para.
No, no, no, esto no para. Mierda, no para.

Aqui en Sudamérica estoy atorado,
Te llevaste espadas y bastos,
Mi flor negra solo me puede dejar
de vez en cuando robarte un beso.
El resto es borrachera. Y a veces adios.

Un dia podria recordarme y sonreir,
pero creo que ya no sera jamás.
Me voy, me voy y me verás volver.
Pero tu estás en una marea
que siempre me hace perder.

Y qué, y qué, y qué.
Hay torcidas y bosteras para mí.
Las hay en cada carnaval, pero no.

Aqui en Sudamérica estoy atorado,
Te llevaste espadas y bastos,
Mi flor negra solo me puede dejar
de vez en cuando robarte un beso.
El resto es borrachera. Y a veces adios.

Chau.

2009-02-10T15:32:00.001-03:00

policarpios flameantes de arroz
caníbales desbordantes de ansioso regocijo
rojas zarzamoras desangrandose
mientras el espejo se hunde en la laguna
y los danzantes zapatean en las sombras
y los zorros asoman de sus escondrijos.

---

entonces nos vamos perdiendo.
entre la luz, las voces, tonos quebrados,
chamuscados restos de eso que fuimos.
nos vamos esparciendo por el suelo,
quedando en las grietas,
acumulando como polvo en las esquinas,
salvando la ligereza,
abonando el cemento.

---

extractos de desvaríos
en dos tandas.
saludos

Canción del Porvenir

2009-02-07T02:30:00.003-03:00

Mientras nos buscamos allá lejos,

Algo nos sorprende al interior

Se trata de un abrazo a la memoria

Y es como canción de que más da.

Buscas la llegada y poder sobrevivir

Cuentas las ovejas para el devenir

Y aunque te sorprenda la lluvia

No hay nada malo por sentir.

Buscas los abrazos de la verdad,

Buscas en el llanto una razón

Sientes que tu mente ya se va

Y lo único que queda es un corazón.

En tu lengua escrita está

Un pequeño roce a la estación

Y aunque la arena te lleve al mar

Sabes que ya nunca irás sin poder sarpar.

Miren, todas las luces están prendidas ya

Busca tras las nubes, el expectador

Y mientras repasas las lineas

La obra te va dejando atrás.

Buscas en la noche una ilusión

y encuentras en un muerto una canción,

yo sólo quisiera poder llegar a cambiar

por un tiempo las estrellas por el mar,

en un oceano tan basto, que mal, dicen

que mal que no esoty allá.

No hay momento para leer,

Trata siempre de seguir tus pies

Y que la boca sea el compas

Canta lo que nadie haya cantado jamás.

Así parte todo:

2009-01-29T20:15:00.000-03:00

horizontalmente, tal cual yazgo en este desierto insólito. Peperina, duquesa circense de este mundo podrido, se me acercó un par de veces con disparates. los viajes parecen personificarse y hacerse entes crudamente sabios. nunca se supuso que debiésemos ser tantos, o al menos nunca ver todo esto, nunca se supuso. la manía del más viejo del puerto era matar moscas. hay un claro deleite en la Puta Nada que es mucho más que nada pero gran parte es confusión pura, distorsión tanta, persuasión otra, aparentar más, más aún y un “a ver, ¿quién sabe más?” Ármate de paciencia, mujer, hay gente afuera que chacharea y no te espera salvo por la utilidad que ven en ti… en eso mismo está La Espléndida e Inerte Vida Aculta de los Cultos: otra faceta, otro disfraz; el mismo pescuezo.
no hay libertad pre-escrita, no hay libertad predeterminada, ni definida ni detenida- si no, no es libertad. La libertad se reniega a sí; continua invención de su propia existencia inadvertida, no hay punto final, no hay meta.
ya salté al agua y estoy mojada.

GUNDESTROP

2009-01-28T02:08:00.002-03:00

Now i can imagine, why all good children go to heaven...

Es la inimaginable jauría de Gabriel...

Tropezones, cansados de andar
se cubren de piel, muerden al caminar
cambiar, cambiar, al final todos se van.

Colmillo, garra y amor
deseo de protección,
al final, cuando todos se van,
-"por fin".

There is no reason, there is no reason
is just like a season,
there.

Simplemente, como palabras al viento
signifiquen lo que signifiquen
el truco está, no en la carta por cierto
pero en los ojos que la entregan.

Me gustaría imitar el efecto de un coro de risas infinito mientras se lee este poema..
lo intentare:

(En el fondo, un coro infinito de risas, parecen ser confundidas con gritos orgasmicos;
por favor, repetir los ultimos 10 segundos de Bike del Piper de pink floyd -ignorar el ganso)

Realmente estas palabras no tienen sentido,
¿entienden?

Manifiesto.

2009-01-28T01:19:00.001-03:00

Mantengo la firmeza en este lento camino sin retorno.
Sin retorno, sin retorno, sólo este camino es sin retorno.
Como ratones enceguecidos por el hambre,
Como árboles que no olvidan la luz,
Hipocritamente paralelos, nuestros caminos llegan
a diez mil encrucijadas absolutas.
Lisan-al-Gaib, cada uno de nosotros.
Transformemos las verdades en bacterias, en plagas,
en insoportables soles que quemen los ojos ignorantes.
El contrato indisoluble fue firmado hace siglos,
cuando el primero de nosotros miro las olas
y se reflejó en el espiritú de un viento
que se llevaba sus palabras hacia el ethos de la Tierra.

Somos los hijos de una muerte,
los asesinos de una historia.

Esta voz será escuchada en todas partes.

freestyle

2009-01-27T21:45:00.003-03:00

me tome algo,
para empezar a vivir otra temporalidad
una especial espacialidad

lo decidí y que se cagué!
para rehabilitar mi ego
alla la energía acaricia y no quema

puño y vereda
solera y soledad

esto no existe más! Mierda de espacio
donde se sintetizan las generalidades
que me descuartizan!

porque me regenero,
donde se alucina el cielo limpio
donde se abraza el calor del que comparte el presente
mas fuerte! mas fuerte!
abracemonos en el mas allá
¿quieres alucinar como nosotros?

me desdoblo en un colectivo
que colectiviza mi ego
yo soy porque ellos y alla son los ingredientes

que droga mas potente e irrenunciable!
¿que afectara!? que me hace volar y vomitar
que será
pero su efecto se acaba
por la puta
quiero que sea eterno

me tomare la wea,
me topare al diablo
a dios
porque se que aca ni un membrillo

me tome la libertad de volver al sur ajjajajka
me cago en santiago, salud !

2009-01-27T19:27:00.002-03:00

Bernardo se alimenta de vidrios. no es como el mago que una vez vi en la tele, que los comía.
Bernardo no sólo los come, sino que se alimenta de ellos. es extraño, él mismo lo reconoce. no sabe cuando ni porqué comenzó; desde sus primeros recuerdos, tiene vívidas imágenes, como sus amiguitos comían tierra y hormigas, él hurgaba en la arena y mascaba los vidrios, su saliva los diluía y bajaban por su garganta. fuertes dientes, garganta y estómago pienso yo. pero resulta que a Bernardo le caen mal todos los otros alimentos. come papas, tortillas, o un simple plan blanco y se marea, se siente intoxicado, e inexorablemente su cuerpo termina expulsando todo aquello que no sea vidrio.
pero bueno, esta -extremadamente- particular característica de Bernardo no es el meollo del asunto. una vez le pregunté si había consultado sobre su condición, y me dijo que ningun médico, especialista, psíquico, terapeuta magnético ni nadie había logrado explicarle bien cómo era aquello posible, o porqué.
así que lo tenía aceptado como parte de él, como quien es daltónico o nace con un riñón menos.
a Bernardo lo conocí hace como 10 u 11 años, cuando ambos trabajabamos en la consultora de riesgos de una compañía de seguros de la ciudad. yo llevaba en esa sección ya como 5 años, a él lo transfirieron de otra oficina y se llegó a instalar en el escritorio contiguo al mío.
al principio era bastante tímido, pero de a poco comenzamos a hacernos amigos. lo extraño era que para la hora de colación, Bernardo siempre prefería quedarse trabajando. trabajólico, huraño, extraño. esas palabras resonaban en cuchicheos por la oficina.
luego de como 2 años de tranquila y agradable convivencia laboral, ya que la convivencia nunca se daba con Bernardo más allá de los muros de la oficina, lo insté -casi aguardando su negativa- a acompañarme a almorzar.y me dijo que bueno. así fuimos a un boliche tranquilo a un par de cuadras. y me contó de su condición. la cual no creí, claramente, hasta presenciarla in situ.
y así, por varios años, estuvimos en apacible compañerismo y creciente amistad.
yo, y más nadie -por el trabajo al menos-, en información de sus peculiares necesidades nutricionales. pero pasó a ser normal; tan sólo un aspecto de Bernardo. para mi también, como quien tiene un amigo con daltonismo, o uno con un riñón menos, o con pie plano. Bernardo y los vidrios.
el 21 de agosto del año pasado, Bernardo empezó a dejar de acompañarme a almorzar. fue así, de un día para otro, tajantemente el ritual acabado.
el primer día de su negativa inexplicada no le di mayores vueltas. al segundo, comenzé a especular. al 5º ya me dije algo sucedía.
y es que Bernardo estaba cada día más evasivo y rehuyente. andaba muy distraído siempre, y presentí ocultaba algo. desde ese mismo lunes, en la oficina habían estado desapareciendo algunas máquinas fotocopiadoras, impresoras, monitores y otros implementos. y nadie se explicaba bien cómo los habían robado, ya que no había registros en las grabaciones de alguien ajeno sacándolos en la noche, ni de alguien de la oficina llevándoselos al final de la jornada. simplemente, cada día por la mañana, alguna maquinaria había desaparecido. empezaron a interrogar a los vendedores, secretarias, juniors en busca de alguna pista o temblor particular que delatase, y nada. Bernardo andaba muy nervioso, y salió sudando de la interrogación de Ramirez. pero, como con todos, no había prueba alguna de nada.
el martes siguiente, llegué a mi oficina y el computador de Bernardo había desaparecido. el mío tampoco estaba.
descarté de inmediato que hubiese sido él.
para el viernes, todas las impresoras de la oficina, fotocopiadoras, faxes, 2/3 de los computadores y hasta los teléfonos habían desaparecido.
bernardo el lunes no llegó. me enteré había renunciado.
lo fuí a ver a su casa algunos días después.
me confesó todo. el 3 de agosto había desayunado, como siempre, y su cuerpo había reaccionado inusualmente. así como con el pan, luego de nauseas, mareos, malestares y convulsiones, su cuerpo expulsó todos los vidrios hasta dejarlo seco en el piso.
y así había sido por un par de días cada vez que intentaba comer algo. hambriento, sin saber que hacer, probó con todo tipo de cosas y alimentos y nada. hasta llegar al cable de su teléfono.
y el teléfono. y el control remoto. y la radio. y luego el televisor. y luego su computador.
hambriento por los días de estómago vaciado, acabó con todo equipo mediático que había en su casa.
los días siguientes, sin saber que comer, buscaba en los desechos de tiendas de electrónica y comió migajas de chips, trozos de cables y tapas viejas de impresoras. pero su estómago no dejaba de tronar.
compró algunas baratijas, pero no podía llevar ese ritmo de gastos.
y así fue, como un día, antes de irse a su casa luego del trabajo, comió a oscuras una vieja impresora olvidada en una bodega. y así, con un par de trastos viejos, por unos días. pero pronto acabaron. luego fue por el teléfono de la Marta. luego el fax de José. luego el CPU del computador de contabilidad. y así, hasta hacer desaparecer gran parte del equipamiento de la oficina. y claro, nadie lo notó. Bernardo salía por las noches igual a como entraba por las mañanas. sólo con su maletin.

la amistad, sin el cotidiano compañerismo, pronto se fue diluyendo. no supe de Bernardo hasta varios años más tarde, en un encuentro casual por la ciudad. me dijo había estado trabajando un par de años en un lugar de reciclaje de desperdicios electrónicos. y el año pasado había tenido que cambiarse a una fábrica que procesaba celulosa. después de un par de cordiales frases de buenos deseos, cada cual siguió su camino.

la última vez que supe de él, fue por medio de un conocido en común. me dijo Bernardo había estado cambiando de trabajo cada vez por un lapso menor, duraba cada vez menos en cada pega. al parecer, ahora estaba en una morgue.

Hasta donde.

2009-01-27T02:57:00.000-03:00

Hasta donde pudiese llegar me lleva este bus.
Mas allá, más allá
Allá donde no sabré volver.
Allá donde grises campanas
tañen pidiendo por mí.

Hasta donde soporte me lleva este tren.
En sus vías romanas, sus calzadas de serpientes.
Con sus durmientes de miel,
y sus malditos rieles ardiendo.

Hasta aquí llego yo, digo.
Hasta aquí alcanza mi memoria.
Hasta aquí mis palabras.
No prometo nada.

Blugloptrips

2009-01-15T19:33:00.000-03:00

Aquí estoy sentado en mi ventana
Y el pasto se refleja en mi mirada,
Lejos las rosas salen a cantar la noche
Y la adormidera florece en cada pétalo de mi ser.

Los ruidos se distancian a la ves que se transforman
En una leve tonada que parece marcar el paso de los años
O de los días, ¿Qué más da cuando estas adormecido?
La luna preferiría controlar menos de lo que tiene a cargo
Y el sol busca ostentar más de lo que alumbra
Y entre tanto deslunmbre y lumbre
Nadie se fija en las pequeñas manchas
Esas que buscan al ciego
Esas que llegan al corazón
Y al oido de un mortal adormecido.

2009-01-12T03:00:00.002-03:00

juego de límites de bordes desbordantes y la voluntad momentánea, intravenosa…hay que ser injusta y reclamar justicia. maldije y maldigo los parámetros impuestos, sobretodo esos barsas ensartados en las bocas sin desnudo.
hay pelos largos cafés por todo este suelo, míos todos, ni uno ajeno. miro el cuerpo y siento que falta piel, o tal vez se esconde piel en recovecos inexplorables porque aquí no hay corteza, qué belleza ineludible- uñas y escamas, todas las escamas de la piel, todos los puntos de calce y ajuste ¿cómo se arma este cuerpo? ¿cómo se tiñe? ¿cómo se separa y cómo se figura ante los ojos tan distinto a como se huele? sentir ambivalente, nunca te conoceré de otro modo
cuerpo en manifiesto
Excelencia y nada sensata; has venido a reclamar lo tuyo. eso no existe.
el peso, el peso de mi peso, de mis huesos, de sus usos y de los husos donde se confeccionan las venas- cavidad de sangre, cavidad de encanto: levedad ambulante
mujer plena, cuerpo insurrecto de la mente rendida, cuerpo insurgente

Salaam Shalom.

2009-01-06T17:20:00.002-03:00

Me avergüenza mi pueblo.
Mi sangre.
Mi nombre.

Son como
Cerdos prohibidos,
Como perros,
Como Ramsés.

Pero al final todo eso
no importa. No importa.
Lo que importa son los niños
que pierden sus ojos negros
y se van con Allah
demasiado pronto.
Lo que importa son
los niños que se despiden
de sus hermanos.

Ellos no entienden nada.
No entienden a Allah,
No me entienden a mí,
No entienden jamás.
Lo único que saben
es que las bombas
las tiran los hebreos.

Belia Blu

2009-01-05T00:50:00.002-03:00

-Ivanóvic –ladró el sujeto más alto de todos, estrujándole la mano.
-emm… mucho gusto
Los cuatro individuos que acababan de entrar se sentaron alrededor de la mesa y corrieron el florero para dejar el vodka y las cartas. Inmediata y sincrónicamente sacaron enormes cigarros negros y se pusieron a fumar y a reír, mientras Nadia iba a por vasos a la cocina. Pachito partió detrás de ella.

-¿Qué hacen ellos aquí? –le exigió en voz baja- Nunca los había visto antes.
Nadia se demoró en contestar, parecía muy atareada con los vasos.
-Te dije que vendrían –le respondió, sin mirarlo-. Han llegado esta tarde a Chicago. El sr. Ivanovic es el jefe del departamento de inteligencia, gracias a él estás vivo.
-Ah si, el que casi me saca el brazo –dijo Pachito-. Que tipo más arrogante. ¿Y qué han venido a hacer aquí?
Se escuchó una fuerte risotada proveniente de la sala de estar. Alguien estaba contando un chiste o algo así, y las risas iban en aumento a medida que el chiste progresaba.
-Lo de friedman, ¿recuerdas? –le dijo Nadia sacando el último vaso y asegurándose de que estuviera limpio-. Se ha filtrado una información importante.
-¿Qué información importante? ¿Puedes ser un poco más explícita? ¡También necesito saber estas cosas!
-Todo a su tiempo.
Pachito suspiró. Esto de ser espía le había enseñado a mantener la compostura.
-¿Y los demás quienes son?
Nadia estaba ahora analizando los vasos, mirándolos de arriba abajo. Todo parecía en orden.
-El de bigote es el sr. Igor Jaritónov, era francotirador en la guerra. Se jacta de haber matado a más de mil enemigos del pueblo –Nadia sacó un paño de un cajón y se puso a lustrar los vasos-. El otro que está hablando es Nikita Kaspárov. Se mete el cigarro encendido dentro de la boca y te lo devuelve, aún encendido –Nadia terminó de lustrar los vasos-. Y, finalmente, el que está al lado suyo es su hijo, Alexandr. ¿Satisfecho?
Nadia le puso los cuatro vasos en las manos a Pachito y le dio la espalda.
-Llévaselos antes de que se impacienten, yo voy a buscar el coñac. Odio el vodka.

Cuando Pachito volvió a la sala de estar con los vasos, el chiste había terminado. El sr. Ivánovic tomó la botella y comenzó a servir el vodka. Nikita estaba arreglando el mazo de cartas, mientras el sujeto llamado Igor le hablaba a Alexandr de algo serio, parecía estar aconsejándolo sobre algo. Alexandr miraba al suelo y asentía.
Ivánovic le dirigió la mirada.
-¿Piotr?
-En qué puedo ayudarlo, sr. Ivanóvic.
-Esta noche le va a pasar algo.
Pachito no supo que decir. Ivánovic lo miraba serio, con sus ojos profundamente azules.
-Más tarde conversamos
-Ya está todo listo –los interrumpió Nikita-. Igor sirve el Quipetoc.
-Quipetoc hoy y Quipetoc mañana –dijo Igor y comenzó a barajar el mazo. Repartió dos cartas a cada uno y puso el mazo en el centro de la mesa. Los cuatro miraron sus cartas, intrigantes, y luego se miraron de reojo entre ellos.
-tu das el primer sorbo, Alexandr –le ordenó Igor.
-El agua está muy caliente –repondió Alexandr
-¡Ajá! –gritó Nikita desde el otro lado de la mesa- en ese caso, me pongo a dieta.
Pachito alcanzó a ver que le guiñaba un ojo a su hijo Alexandr, quién, al advertir el gesto, volvió a mirar sus cartas.
-Malditos cobardes –refunfuñó Igor- Valentín, ¿Está nevando?
-tres centímetros de nieve –respondió Ivanóvic.
-me quemo entonces –dijo enojado y tiró una de sus cartas a la mesa. Era un sacerdote.
-Interesante –se dijo Nikita a si mismo, mientras tiraba una de sus cartas sobre la carta de Igor. Era un patíbulo.
Todos se estremecieron ante la carta. Sin decir nada, Alexandr tiró sus dos cartas sobre la mesa: un zar y una botella vacía.
-¡Hay juicio! –dijeron todos al unísono y comenzaron a entonar un himno ruso que le puso a Pachito la carne de gallina. Era un juego realmente esquizofrénico, había decidido Pachito justo en el momento en que llegó Nadia con el coñac y dos vasos.
-¡El Quipetoc está hirviendo! –gritó Alexandr.
-¡Me quemo la lengua! ¡Me quemo! Jajaja –dijo Nikita y todos se largaron a reír.
-Quémate con esto –le dijo Ivánovic amenazante y tiró una de sus cartas. Otra botella vacía.
-Te estás muriendo de hambre, Valentín- le dijo Nikita, burlón-. Exijo cadena perpetua.
-Exijo pena de muerte –le dijo Igor, amenazante-. ¿Qué tal?
-El campo de concentración está lleno, usté no se meta en peleas de perros grandes –le dijo Nikita
-¿Aceptas o no? –le exigió Igor.

Nadia había ido a sentarse en el diván, junto a las plantas, para servir el coñac.
-¿A qué juegan? –le preguntó Pachito, tomando su vaso de coñac.
-Quipetoc –respondió Nadia-. Un juego de veteranos de guerra. Se jugaba en los campos de concentración, como te imaginarás.
-Que juego más raro.
Nikita dejó escapar una gran risotada mientras Igor tiraba las cartas a la mesa con verdadero enfado.
-Déjalos que jueguen –dijo Nadia-. Hace mucho tiempo que no se veían.
-¿Estás segura de que el juego no acaban de inventar?
-En cierta forma sí lo han hecho Las pocas reglas que tiene se van perdiendo a medida que avanza el juego. Es complicado. El Quipetoc es un juego en el que nadie tiene la última palabra –Nadia bebió un sorbo y observó a Ivanóvic que imitaba el caminar de un gallo-. Pero yo no sé, en realidad esa cosa sólo la entienden los siberianos. Están todos locos.
-¡Rasputín quiere follar! –gritó Nikita
-¡Escondan a las mujeres de la corte! –gritó Ivanóvic y tiró el mazo al suelo, desparramando todas las cartas.

Cuando la partida terminó, se sentaron los seis a la mesa, para tratar asuntos serios. Ivanóvic sacó una carpeta de su abrigo y la dejó sobre la mesa.
-Bueno, camaradas –comenzó-. Esta noche tenemos que revisar un par de asuntos de suma seriedad.
Todos asintieron.
-Bueno, vamos al grano. El paradero de Friedman ha dejado de ser un misterio –abrió la carpeta y buscó unas fotos.
-Estas fotos son de 1960, pero eso no va a al caso –en las fotos aparecía un gran edificio camuflado en medio de las montañas, un paisaje del todo tejano- Long Winston Creek, un viejo laboratorio que fue usado durante la segunda guerra mundial para probar el famoso antídoto T con humanos. En 1947, después de la guerra, comenzaron a circular rumores sobre cosas escalofriantes que habían estado ocurriendo allí dentro. Ese mismo año la cerraron y no se supo nada más del asunto. En 1960 un tipo llamado Syd Bellilard había comenzado a recopilar información sobre el caso. Quería hacer un documental. Después de un tiempo desapareció y no se supo nada más de él. Estas fotos las había tomado él –Pachito observó las fotos. El laboratorio era un lugar escalofriante, toda presencia humana resultaba inimaginable en un lugar como ese. Todos guardaron silencio. Ivanóvic carraspeó y prosiguió-. Lo que Bellilard descubrió y no alcanzó a publicar antes de desaparecer es que, a pesar de que el laboratorio dejó de funcionar en 1947, sus instalaciones siguieron siendo utilizadas para almacenar una sustancia que entre los entendidos se conoce como manega. Lo secretan los humanos y las ratas bajo ciertas condiciones. Es un arma biológica que funciona entorpeciendo ciertas capacidades esenciales para mantener la cordura. Un arma silenciosa, lenta, eficaz y aterradora. Bomba Belia Blu.
Volvió a surgir el mismo silencio incómodo que fue roto por la carraspera de Ivanóvic.
-Creemos que Friedman está en el laboratorio –agregó finalmente. Luego miró a Nadia-. Y otra cosa –volvió a abrir la carpeta y sacó una fotografía donde aparecía un rostro familiar-. Este es Gregor, alias Vincent Vaima, creo que ya lo conocen.
Pachito se sobresaltó. Nadia frunció el entrecejo y miró de reojo la fotografía.
-Ya es hora de que lo sepan. Gregor es uno de nuestros encuerados, pero él no lo sabe. Hace unos años, antes de que lo trajéramos a los estados unidos, Gregor había caído en la cárcel por doble homicidio. Mató con sus propias manos a dos campesinos siberianos que lo sorprendieron robando con las manos en la masa. Lo encontramos y lo apadrinamos. Pasó por un proceso de lavado cerebral y se le otorgó una nueva identidad. Familia de campesinos de Missisipi, adicto a la heroína, americano patriota, etc. Dejamos que hiciera su vida aquí en Chicago sabiendo que tarde o temprano terminaría trabajando con la CIA. Nuestro control sobre su persona era absoluto; todas las personas que le rodean trabajan para nosotros: Freddy, el del bar, su ex-novia Diana, Albert… –sacó unos papeles de la carpeta-. Aquí están todas las direcciones que podrían necesitar. No sabemos si Gregor aún sigue vivo, averígüenlo. Si está vivo, háganmelo saber.

El departamento había quedado mucho más silencioso sin los rusos. Nadia había encendido el equipo y estaba sintonizando la radio a ver si encontraba algo bueno. Pachito llenó los vasos.
-Qué triste lo de Vaima –dijo, mientras encendía un cigarrillo.
Música country.
-Hay algo raro en todo esto. Tengo un mal presentimiento.
Una de los beatles, época yeah-yeah. No en ese momento.
-Esperemos a ver que pasa.
-Por lo pronto hay que encontrar a Vaima. Creo que sé donde podría estar.
Leadbelly. Sí, leadbelly.
-Nadia?
-Qué pasa
-¿Qué significa Belia Blu?
-Como no vas saber
-Lo olvidé
-Te amo
-¿Qué?
-Significa te amo, tonto.

No quedaba más coñac, de todas maneras.

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feliz 2009 camaradas comuneros,
les deseo mucha prosperidad, mucha fortuna, muchas secreciones nuevas en su sangre, mucho swing, funk, slap, doble pedalera, y que no se termine el delirio rockstar todavía

aun queda mucho jugo por dar
y ademas walt whitman (cuya barba es más brigida que la de marx) dice : no dejes nunca de soñar / porque en sueños es libre el hombre.

che

Espía Soviético VIII - Nadie como Nadia.

2009-01-01T16:47:00.004-03:00

Cuando Pachito despertó, no estaba en su departamento. Sintió desconcierto por un momento, hasta que un par de ojos verdes lo miraron desde la puerta y los recuerdos de la noche anterior se abalanzaron atropellándolo. Corrió los ojos, sobresaltado, y abrió la boca para decir una estupidez.
- Eres un imbécil- le dijo Nadia sin esperar -Podrían habernos matado a los dos.
- Eeeh...
- ¿Que te dio la idea de llevar a Vaima a verme? ¿Acaso tu crees que NADIE sabe que estás aca?
El dolor de cabeza no lo dejaba pensar. Por otra parte, estaba en el departamento de Nadia, que al margen de la misión era una cuestión bastante interesante. Definitivamente, no puedo pensar. Intentó hacer un rápido recuento de lo que había sucedido. Había escuchado los balazos y había corrido hacia detrás del escenario. Antes de que pudiese hacer nada una mano suave y enérgica lo había metido a un camerino lleno de plumas y pezones y gritos, y vio a Nadia que se vestía rápidamente y lo arrastraba por una puerta hacia el callejón. Habían agarrado un taxi hacia el otro lado de la ciudad y él se desmayó poco después de entrar al edificio. Definitivamente, si soy un imbécil.
- Definitivamente, sí soy un imbécil - le dijo a Nadia en voz alta. - Lo siento, pensé que las cosas saldrían de otra manera. - ¿Como mierda dije eso? Maldita absenta.
- Nevermind. Alguien se llevó a Vaima, y esperemos que lo hayan matado. Ya no podrás volver a tu departamento, hay que contactar a alguno de los demás para que recoja tus cosas.
- Necesito llamar a Moscú - dijo Pachito, aun aturdido por el absenta.
- Claro que necesitas llamar a Moscú. Pero no puedes. Aquí estamos solos. Los demás llegarán en una hora para discutir que hacer con Friedman. Estamos en peligro, ¿entiendes?-suspiró resignada y agregó: -Ven a comer algo.

Pachito comió las mejores pastas que había probado desde su infancia en Santiago. Y ahí estaba, jugando a los espías y enamorándose de una mujer de la cual no sabía ni siquiera su verdadero nombre, mientras la CIA los buscaba por Chicago y Milton Friedman seguía caminando. Definitivamente, sí soy un imbécil. Pero sólo podía sentirse feliz. Conversó y rió toda la hora que esperaron con Nadia, hasta que tocaron la puerta con apremio, y cuatro preocupadas caras eslavas inundaron el ambiente, haciéndolo sentir pequeño, muy pequeño.

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Esto, ya estaba bueno de las vacaciones de la KGB.

Feliz año comuneros.

viajecillos

2009-01-01T15:48:00.003-03:00

No me mires con esos ojos globalizados,
Quiero vivir en un canal oscuro con la tirapiedra traicionera.

Ese es mi problema
la excomunión es latente, lo sé!

Quiero abrazar la idea de perderme en un encuentro contigo
pero más quiero abrazarte a tí: chumanga de los canales.

Quiero la mermelada de ruibarbo de tus hermanas mayores
quiero el café con leche, con miel y marihuana
ese que nos prometieron tantas estrellas del rock y tantos falsos profetas

Vivir aquí es muy fácil,
quiero más y menos horas de luz
quiero anticipar tus florecimientos

alucinemos que la orquesta del viento pampa
es el primer y ultimo trompetazo
ese toque,
todo el mito del universo
y tu caminando conmigo en contra del viento

lectura de verano

2008-12-30T14:30:00.001-03:00

disfruten:

prometheus rising

¿Hacia dónde vas, América, en tu auto brillante a través de la noche?

2008-12-28T21:41:00.003-03:00

Bailan las copas sobre la mesa,
bailan las espadas, bailan los oros,
bailan los bastos en los ojos de la gente.
¿Y nosotros qué?

He visto pájaros luchando,
he visto pájaros follando,
he visto pájaros naciendo.
¿Y nosotros qué?

La vieja parece estar enamorada
de la mierda que la cubre,
necesita ponerse otro vestido.
Y sólo escucha esa canción.

Me parece que sangran las veredas,
que los ángeles de la guarda
han sido reemplazados
por un montón de almohadas.

Llevaría un estandarte
del fulgor y la muerte,
pero eso ya pasó,
demasiados años lo aplastaron.

¿Que sucedió con la bailarina
de los pies de viento?
Ah sí, los zapatos los guarda
el polvo de un cajón.

¿Y nosotros, qué?
Dime, dime, dime qué.
Haciéndole el amor al ego.
Y las drogas químicas en el bolsillo.

Me dan Dios, quiero más.
Nena, nunca comprenderé,
lo que me pides.

Domingo azul, la suave nota
de nuestro silencio,
y ahi están los sueños,
camino al auto brillante.

Va a caer la lluvia entre nosotros,
y vamos a ser uno sólo,
y seremos más y más,
y nada más cambiará.

Se me antoja el frío de los bosques vírgenes, de las selvas prostitutas, de las pampas y los desiertos y los gritos enfermizos de los niños que se alientan a si mismos. Cada domingo sacando el orgullo en los teatros de los sueños. Cada domingo pintando por fin la ciudad del color que más nos gusta. Cada domingo en que sólo se puede la victoria, en que todos somos generales, en que no importa nada porque somos por fin conquistadores. Cada domingo en que al otro día el hambre despierta como nunca, y volvimos a ser simples soldados.
¿Y nosotros, qué?

No hay mas que Diez.
Y la tierra violada sólo lo aplaude a él.

2008-12-28T01:38:00.003-03:00

No quiero hablar del tema, culiao. Pero oye loco que mierda te pasa. Te dije que no quería hablar del tema. Devuelve las weas y esta ta todo bien. No wn, para con la wea.

Aló! qué pasa, mono? como tamo, rata? Alo!? sí, oye wn, mañana te paso las moneas. Q pasa perrin? queris que te corte un dedo? Y juntemonos a hablar. Me debís 130 te paso 50 lukas màs pos mono, pero me debí, 160 ahora. Igual ganay.

Aló, queris q te corte un deo? mono? depositame las moneas, tengo que ir a comprar. Puta loco no las tengo. Ya wn , no quiero hablar del tema culiao. q pasa MONOOOOOO

aaaaaaaaaaaa, andate a la mierda mafioso de la conchetumadre
no salvay a nadie pajero culiao....

devuelveme mis weas jajaja
no quiero hablar del tema wn. Yo no me robé ni una wea.
en los bolsillos no tengo tu celular tengo confort.
pero te vendo una bici y tus plantas son mías.

nunca te mirare a los ojos
nunca perderé un peso
siempre te ofenderé más de lo que tu lo hagas
siempre ganaré más dinero

siempre eres una rata
siempre perderas un dedo
nunca dejarás de fumarte lo que tienes que vender
aaaaaa y si se trata de jalar te la regalo
jala todo lo que quieras
serás mi soldado
eres mi amigo
perro
jamás te cortaría un dedo
jamás te acosaría

Te partiría la cara culiao
con mis propias manos
como he hecho antes
tenme miedo mierda
te voy a cortar un dedo

Y lo que te robaron?
quien lo paga?

2008-12-27T13:21:00.002-03:00

Desfragmentanción de mente insurrecta
surgen de los polos gravas mágneticas que te vuelven lo que sos
y no hay quien escuche los gritos el eterno mudo ciego
como una ola qu tirita tu cuerpo se transforma en estatuas de sal.

Brillo de lo oscurio cubre reticente tu mente delicada
y tu mirada, aunque exquisita, es profundamente resistible
ya no tienes poder sobre mi.

Estancias, corridas de toros, castores mis próximas presas
se demandan y veo que todos comparten un sindrome de Tourette en común
y le llaman lengua.
Malditas vernáculas.

Y es que no me atrapan, no me atrapan
porque no huyo y no persiguen lo que no pueden atrapar
aunque tengan en sus redes a casi todos los ciegos
esos que entregan sus pies para que les pongan grilletes
para que una vez muertos aún se queden a trabajar para el villano
ese invisible que no existe y que los ilusos pretenden atrapar en cada signo
de cada empresa de cada familia inglesa.

Maldita iglesia.

Piel verde, piel verde, piel verde y babosa
sabor a nutrientes, exceso de hierro
como una alcachofa pútrida
si es el manjar de los dioses
debe ser el menos suculento
pero es el precio por lo eterno.

Cada paso, hago retumbar la tierra
cada grito es el nacimiento de estrellas
que nos miran
y parecen velas que alguien cologó allí
para que no temamos mientras nos quita
esa puta lupa de encima.
Y a eso le llamo paranoia, así le llamo yo.

Y quien canta en el bosque cuando no hay nadie ahí?
Extraño los mirlos, y extraño el pasto y el verde.

Y esas mujeres, de esas que sus ojos no son de pueblerina,
y sus senos tampoco.

jajajajajaja

Pero al final da lo mismo
no importa nada
y si todo es una broma
puedes elegir reirte de toda esta farsa
este teatro casi eterno
o hacer lo que quieras cuando quieras
tan libre, como aquel que no elige ni se cuestiona
y fluye como el pez en el agua
conceptos errados
al final, el pez es el espacio entre el y el agua o me equivoco?
Pero no somos peces jajajajaja

Teresa

2008-12-27T01:28:00.002-03:00

Nos conocemos, acaso?
un tiempo no supe donde estabas
porque me mentiste
por eso me gustaste

y no era q me gustabas
ni que yo a tí
de hecho
nunca nos vemos

pero nos ibamos a casar me acuerdo
te decia yo
y asentías tú

ahora estas tan lejos
que es chistoso
ver si te invoco

2008-12-27T01:11:00.003-03:00

estoy hecho mierda
y no veo ni una luz
por la mierda, estoy ido y hecho mierda
y no veo ni una puta luz
vomitaría todo lo que trage este año
me producen arcadas:

todos ustedes exepto
a los que quiero:
cualquier idealización es un accidente
los peronajes eróticos
estan compuestas de tetas, culos, cinturas, sabores y olores
de un conjunto de mujeres-personajes condensados
tal ves
el fin supermo de escribir
es rendirle tributo al placer
de una mujer
yo quiero vomitar
tu pelo rubio insigne
de insignias
y las rebeldías
variadas
las canelas
cualquier coincidencia de
extasis comunitario
y de humedad vaginal puede que
haya sido un accidente

yo no me lavo las manos
como el traidor

yo las huelo junto contigo

en beneficio de esta historia
muchos pechos fueron los mismos en distintas mujeres
muchos sabores fueron estandarizamos

cualquier coincidencia fue promiscuidad

Mujeres para Poemas.

2008-12-26T14:45:00.002-03:00

I
¿Hacia dónde seguimos en Marte?
De suelo rojo y horizonte negro.
Mientras le rompo su virginidad
con mis pasos.

Y ella ahí, sin entender nada.
Odiando el polvo
y el cielo
y a mí, que rompo
su virginidad
con mis palabras.

II

No sé de que color
tenía los ojos Marilyn.
Pero si no eran como los
míos,
deben haber sido maravillosos.

III

Mi amigo tiene una mujer
que me dice que soy
muy bello.
Me gustaría, por mi amigo,
poder decirle lo mismo
a ella.

IV

Conocí a una mina, ayer,
dijo que era andaluza.
Me hablo de chocolates,
de sonidos,
de ella y de como bebían
vino en Andalucía.
Sus labios
tenían mucho cuerpo.
Su cuerpo,
muchas cicatrices
de las hermosas.
Sus pechos eran
suicidas, al igual
que su forma de decir
"suicida".

V

Liz Taylor.
Esa es una mujer para poemas.
No solo por sus ojos.
...
Bueno, bueno,
sí, es por sus ojos.

VI

When Your 555,
Then I'm 666.

VII

Pase lo que pase,
tengo cuatro mujeres
aquí para siempre.
Para siempre, para siempre,
En general, eso parecería un
problema.
Pero no.
Es que tienen esa sonrisa
que me regalan solo
a mi.

VIII

Ocho está bien.
Es un gran número en lo que toca
a las mujeres.

Los japoneses creen que el sol
es una princesa.
Yo también.
Hace tiempo conocí una princesa
que se llamaba sol.
Y después a otra que no, pero
que hubiese debido hacerlo.

Por la primera hubiese
cruzado Chacao nadando.
La segunda lo hubiese hecho
si yo se lo pedía.

Los japoneses creen que el sol
es una princesa.

plástico fácil

2008-12-25T02:04:00.001-03:00

corría por el andén sin saber porqué,
levantó la mirada y fue golpeada por un ventilador de agua,
cayó y se levantó,
el ventilador no era obstáculo digno.
siguió corriendo,
esquivó habilmente dos ejecutivos y una señora con bolsón,
se deslizó entre la multitud como una serpentina impulsada en ondas,
dejando un haz de color tras ella,
siguió corriendo.
el mazaso de un guardia la aturdió,
cayó al suelo.
no se levantó por varios minutos,
nadie parecía percatarse,
despertó y se levantó.
siguió corriendo,
saltó por sobre una montaña de maletas y turistas,
reptó bajo un panfleto humano,
siguió corriendo.
omitió 3 jingles navideños, 4 avisos publicitarios, 5 ofertones de último minuto y 1 campaña política.
casi ahogada, siguió corriendo.
un segundo mazaso de guardia la volvió a dejar en el piso,
las maletas la encerraron como un pozo,
aturdida y confundida por los avisos no sabía por donde salir,
el ventilador comenzó a dispararle agua,
entrecortada su respiración, desviada su conciencia, ahogados sus pulmones,
olvidado su impulso,
paró de correr.
las maletas se reagruparon en montaña,
el ventilador volvió a su hipócritamente refrescante función,
el guardia a su inútil labor,
los avisos al habitual bombardeo.

se abrió la puerta del metro,
se fue con él.

y así partían todos sus días, menos los jueves.

Bus al Norte

2008-12-24T16:31:00.003-03:00

Antes de dormir, confío en que despertaré vivo y me pregunto ¿tanto miedo tengo de morir? Por supuesto que sí, pero estoy feliz. Cierro el libro de Dragones de ensueño y pienso, pienso en no pensar y duermo, y sueño, sueño que vivo en el sueño. Cuando despierto me recibe la camanchaca, esa que alimenta los pueblos perdidos, esos que no tienen agua y que se contenta con la bruma, es camanchaca que desde la cordillera se como un mar entre las olas petrificadas de la cima de los cerros, esa camanchaca, la que ha matado tanta gente en la curva del diablo camino a Chañaral, mi querida camanchaca.

Entre las brumas el bus avanza sin miedo y el conductor parece acostumbrado, ¿Por qué no ha de estarlo? Comienzo a acercarme a mi destino.

Pronto paso por Copiapó y el bus pasa tan cerca de la casa de mi abuela que me dan ganas de saltar por la ventana y darle una sorpresa, pero no lo hago, no lo hago porque para cuando dejo de fantasear con el rostro de mis pequeños primos voy nuevamente camino en el desierto ya llegando a Inca de Oro, y veo ese pueblo que no es más que una calle en medio del desierto, con un par de negocios y un restaurante para los viajeros. Los pirquineros nos miran al pasar y pienso que el alicanto aún les ayuda al trabajar.

“Well oh baby, my hair its all end about you…”

La música calma los pensamientos mientras descansamos y nos dejamos llevar por las vibraciones del pasado que nos trae cada nota musical.

Voy subiendo la cuesta de llanta y veo el pueblo que alguna vez en flor de juventud ahora se encuentra en ruinas, lleno de fantasmas del pasado y ecos que se pierden en oídos sordos, oídos que han olvidado escuchar las sombras que no ven los ojos.

El sol ya calienta la tierra cuando me bajo y si no fuera por esa brisa cordillerana no me sentiría tan feliz de estar bajo un cielo completamente despejado. Pienso que el sol es como una lupa por la que nos miran, la luz de un microscopio y que es el único agujero del cielo pero hay tanta luz fuera de nuestro cascaron que nos encandilamos al asomarnos.

No bien me bajo caras conocidas hay por doquier y me pierdo en el abrazo de mi madre antes de llegar a casa y saber que a pesar de lo mucho que quiero descansar me esperan días agitados, como me gustan a mí, de esos que nunca paran.

Nunca para, nunca para, pero entonces para, y después de un día de sorpresas que ante mis ojos es una gran película donde el cielo me parece el escenario principal y me ayuda a acceder a la inmensidad del universo para sentirme tan pequeño como soy y pasar buenos momentos con la gente que quiero compartir y que disfrutan de estar ahí conmigo, recordando y planeando y simplemente viviendo y riendo, comprendo cuando miro al cielo que somos como topos, de noche vemos miles de soles de día estamos ciegos y a nadie le gusta encandilarse. Muy tarde, el frío que no recordaba cala en mis huesos y hora de dormir, la vida no se acaba hasta que se acaba y mañana es otro día. Buenas noche señor de la muerte.

Poemas para mujeres

2008-12-23T00:36:00.002-03:00

I

Tal vez sea yo, sabes?
Pero quizás es mejor
que te vayas.
De otra forma estaría perdido.
Terminaría enamorándome.

II
oi oi oi oi oi, desperte mas punk rock que nunca

III
mi genero se disolvió
cuando el cielo y las estrellas eran una gran vagina
estire la mano buscando humedad
y me ahogé

IV

No hay nada hermoso
en la yerba brava,
ni en continentes salvajes,
ni en unas flores de mierda.
Miro, miro y no hay nada hermoso.
Pero estoy seguro
de que si tu estuvieras ahí
las flores ya no serían de mierda.

V
Hablando de selvas oscuras y
humedades ahogantes
y del extasis entre tu y yo
es que hablo
de selvas ahogantes y
de humedades oscuras

VI

Hoy quisiera ser
un maldito homosexual.

VII
- Hola, te cuento algo?
Te amo.
- Eso es una mentira.
solo es una puta mentira?
- No, no. Te amo
solo mira esto
que te tengo.
- Ahora yo también te amo.

VII
ella está divorciada
eternamente de tus sabanas
nunca secarán

invoca al diablo, te dara la cara
juega con fuego y quemate

cuida lo que deseas
no te acabrones con el mundo

recuerdame, solo no pude amarte
porque me amas

VIII
Cuidado! Ella podría hacerte demasoado
Bien.

IX
Malditos ojos que
tienes.
Desearía que no hubiese nacido.
Si no fuese por ellos.

X
el 10 siempre ha sido dios,
aquí nada se puede decir.

XI
oye oye... ... ... ...
¿como ... es que...te llamas tú?
ven, ven
¿como ... es que...te llamas tú?
oye, acercate, ven
¿porque te acercas?
porque me dices que valla?
porque me preguntas como me llamo
porque la canela
tiene olor a ternura
como las indias
como la humedad infinita
de tu entrepiernas
ternurame, dejame tu color en mi cuerpo

XII

Maldita tú.
Tú que me pariste.
Tú que me pariste al placer.

Trece..

Que te parece?

XIV

Buenas noches.
Quiero que seas mía.
Buenas noches,
Quisiera no haber dicho eso.
Desaparecé.
No debí haber dicho eso.

XV
uno la edad de bruno
dos pata' clos
tres la mano al revés
hermano mío
sufriremos por ellas
saltando otros seres
trece ... ¿que te parece?
trece.. la mata crece..
¿que te parece si tu hija no crece?

XVI
Estoy orgulloso de ti.
Eres mejor que yo.

XVII
No se lo ha dicho antes.
Es imposible:
Oye tú, Mujer:
Por que no te callas
Y vienes aquí?
Va o no va?
Es obvio.

XVIII

primero te admiro
despues te amo

XIX

por la puta que no pertenzco a nadie
pero me dejo bajo tu costodia
por la mierda que no tengo auto
pero tu eres mi copiloto
por la puta que quiero que cuando me falte fuego
me lo ofrezcas tú
me deshidratare
humedeceme

XX

Escuchame bien.
No lo diré dos veces.
No es mi problema.
Es que tú no puedes
lidiar con el problema.
Así que vete, aún
puedes ver
mis malditos ojos.

XXI
No es el 21 el mejor número
de las mujeres?

iorio

2008-12-23T00:12:00.002-03:00

Se vos

Vamos cheeeeeeeeeeeeeeee
porque dejar
q tus sueños se desperdicien.
Si no sos vos triste será,
si no sos vos sera muy triste...

Porque falsear si ser uno es ganar
por que engañase y mentirse.
Se vos no mas que al mundo salvarás
aunque mucho lo hagan dificil.

Sigasmolo como hasta acá
prometiendome que lo entendiste.
Digamos fue si algo anda mal,
cumple sus sueños quien resiste.

Coro
Yo se diras,
muy duro es aguantar
mas quien aguanta es el que existe.
Si aquel se va no yores ni mires atras
aunque muchos te lo hagan trsite...

Vamos cheeeeeeeee...

Se vos no mas
que al mundo salvarás
porque engañarse y mentirse.
Yo se dirás
muy duro es aguantar
mas quien aguanta es el que existe.
Porque falsear
si ser uno es ganar
aunque muchos te lo hagan trsite...
Si aquel se va,
no llores ni mires atras,
la vida busca instruirte...

IORIO ¿quien mierda es iorio?

dps de un tiempo

POR SER YO

De tanto esquivar soledad
ya no hay nada que me espante.
Todo lo que tuve una vez,
hoy es ayer.
Hoy es distante.

De nada vale recordar
lo que fuera algún día.
De nada vale llorar
las horas perdidas.

Pues allí está la muerte.
Esperando.

Soy quien ayer cantó sé vos.
Hoy por ser yo
transito errante.
El camino del corazón,
que aún dentro de mi pecho late.

Sueño comprenderán,
cuál fue mi movida.
Cuando la carga del tiempo
se sume a sus vidas.

Si lo quiere mi suerte.
Será cierto.

Es por tanto extrañar
que no cierra mi herida.
No sé por que razón
el amor me lastima.

De nada vale llorar
lo que fuera entonces.
Mi verdad, mi razón,
junto al cedro y al bronce.

Los guardará la tierra.
Nuevamente.

IORIO OTRA VEZ WN QUE WN MAS PESAO

Nueva Investidura

2008-12-20T16:33:00.002-03:00

Es una necesidad construir nuestros propios símbolos, ya lo dijo el poeta. Es necesario que la realidad(¿material e inmaterial?) sea la materia prima, lo dijo el poeta. El poeta entonces lo hizo, se da cuenta de su poder. Los elementos que comulguen en su extasis, provendran de esta creación y de este poder.

El ego facilmente se masturba, se niega, se le da la espalda. Siempre tenemos una relación sospechosa con este concepto. Tal vez porque no existe. El ego no clasifica una parte de nuestro ser. Somos unidades de existencia humana. El ego es una categoria corrupta. El Ego es producto de la producción de simbolos, nos inventamos. Nos inventamos y también a los demás. Estamos así entontados con la existencia humana. La vida es algo serio. Todos lo sabemos. No importa lo que estas palabras digan, hay algo entremedio. Siempre hablamos los mismos temas, del Todo, del Yo, del Ego, de Dios, La realidad, La materia, La Idea.

Nuevas investiduras vienen con la madurez, ese ajuste de lo ideal de la niñez a la realidad, del que tiene la dicha de sentirse hombre. Queremos que nuestros simbolos desfiguren al mundo, lo hace el poeta, lo hace el Hombre. Queremos que nuestros ojos vean bestias cuando los vemos a ellos, queremos que ellos mismos se vean así mismos como bestias. Que se desmayen al mirarse al espejo. Podemos ver entre nosotros como arde nuestra creación, hervir de placer y de extasis. El cielo es hermoso, pero cielo es. Ellos son bestias. Miremonos a los ojos. Tu no eres nada, tu eres mierda. Nosotros te podemos convertir en oro. No sirve estar domesticado. No sirve tal vez la literatura burguesa. No sirve el eruditismo. Sirve destruirse entre todos y crear. Sirve la telepatía. Ya no sirve lo que quisieron hacer de nosotros. Tal ves estamos perdidos ya, yo no me rindo.Fundamos una religión esta semana, ahora solo me queda destruirla, negacion y afirmación. Somos conquistadores porque nos apoderamos de la conciencia de nuestros hermanos, hacemos una ocupación del espacio dentro de otro ser. Reciproco. Cruzamos la puerta de la muerte, de la que nada se puede decir. El fuego.

Una razón para no abdicar.

2008-12-19T20:44:00.004-03:00

Que complicado parecía eso de llegar hasta el final. La acequia que serpenteaba prisionera de las paredes de piedra no quería acabar nunca, y el tiempo se estaba acabando. Las colas de zorro no estorbaban, pero tampoco hacían el camino más fácil, y los veinticinco metro de caída a su derecha se parecían bastante a los ojos de la marihuana. Para aproblemar aún más a Joaquín, mientras se adentraba más en el monte se incrementaba la sensación de estar penetrando en la América virgen, en la que habían conocido un par de exploradores incultos hace cuatrocientos años. No le hubiese parecido extraño encontrarse con la Yakana o el camahueto, pues ya veía abejas azules, saltamontes del tamaño de su pie y avispas cuyo color brillante era semejante al de los neones que había abandonado. Era un paisaje hermoso, se sentía el aroma de la mierda de los zorros y el sonido apresurado de los ratones y liebres corriendo invisibles entre los arbustos. En cualquier otro momento, Joaquín hubiese encendido un cigarro y hubiese pensado sobre aquella mujer que lejos, bien lejos, entregaba sus ojos profundísimos a uno de sus más grandes amigos. Pero no hoy, no hoy, no hoy, no hoy. 'No por ella, tampoco'. Más olor a mierda de zorro. Un par de tiuques revoloteando bien arriba. Joaquín corre lo más rápido que puede. La acequia se mete debajo de la piedra, y el camino se angosta obligándolo a detenerse. Necesita un caballo. Necesita media hora más. Necesita a esa mujer. Quiere desistir. Maldita sea, no sabe que es lo que va a encontrar, no sabe si vale la pena, si ya es demasiado tarde, si los exploradores incultos ya pasaron por ahí y sólo encontrará perros viejos devorándo el cuerpo muerto de la Yakana. O llamitas nuevas jugando a reconstruir las estrellas. 'Ya te pusiste mamón, Joaquín de mierda'. Un cóndor vuela demasiado alto. Una abeja -amarilla, no azul- vuela demasiado bajo, le pega en la cara. Joaquín llega al otro lado del monte. Efectivamente, es demasiado tarde. Un grupo de guanacos traidores escupe con violencia para repeler el último intento de la Yakana por volver. Un grupo de zorrillos intoxica a un niño de doce años. Ocho tortugas golpean a las viejas que cantan y gritan, se retuercen con el orgullo de quien no ha sido pisoteado. Son pisoteadas. Joaquín mira de lejos, triste. El no conoce a las viejas, ni al niño. Tampoco a las tortugas ni a los guanacos, aunque los ha visto de lejos muchas veces.
Lejos, bien lejos, los profundísimos ojos sonríen. Joaquín lo sabe. Es estúpido pensar en eso cuando están pisoteando. Pero no puede hacer otra cosa. Entonces decide no desistir. No conoce a las viejas, ni al niño. Pero si ha visto de lejos muchas veces a las tortugas y a los guanacos, y un amigo le dijo una vez que él, Joaquín Prieto, tenía las rodillas vueltas hacia atrás. Ese mismo amigo es el que hace sonreír a los ojos profundísimos de una mujer, lejos, bien lejos, y quizás tenga razón.

Cientos de razones para abdicar

2008-12-19T00:17:00.002-03:00

se que es tan largo que es una paja, pero si se dan la paja...

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Cientos de razones para abdicar

-

Llegado a este punto quiero creer que levanto mis propios símbolos y que establezco mis propias verdades. ¿Para qué llegar a transcribir lo que se te escapa hablando weas estando borracho o pasando la tarde entera escuchando tango y tomando mate, con la boina y las espuelas puestas y con una imagen de las pampas pegada en la ventana? O estando una tarde con las cortinas cerradas, siendo bohemios y sofisticados, escuchando como yerko dice “que wn más desagradable” (respecto a Spinetta) mientras pinta en el suelo y yo escribo poemas sobre la cama. El aire pesado a tabaco, el termo con agua caliente en el suelo y el ventilador dando vueltas lo hacen sentir a uno como cortázar, sofisticado y bohemio. No sé que se cree uno haciendo esto, practicando estas deficiencias simbólicas sólo para concluir que “masa” y “gordo” son esencias de lo simpático. Pero de todas formas también concluimos cosas como que el valor del tango está en que transforma la depresión en melancolía. Y si alguien como Victor Hugo dice que la melancolía es la alegría de estar triste, significa que algo se ha progresado en todo este tiempo, después de todo.

-

¿Nunca han sentido una absoluta desconexión con el espacio en el que se encuentran? No es nada místico, sólo les hablo de cuando se está a punto de dejar un lugar y ocurre que tu mente se va antes de tiempo. En realidad es algo que pasa sólo cuando sientes que perteneces a un lugar. Con el tiempo deja de pasar, pero uno siempre lo recuerda. Era una inquietud emocionante, la víspera del viaje te creaba la necesidad imperiosa de partir lo antes posible. Pensabas que quedarse sería una tristeza, porque las maletas ya estaban hechas y parecía que la habitación se había dormido anticipando tu ausencia. Con el tiempo las cosas dejan de ser tan fáciles, a veces uno estúpidamente decide quedarse, pero ahora si estoy hablando de algo místico. Te quedas varado en una ciudad de la que todos se van, en la que todo desaparece, sabiendo que lo mejor sería simplemente partir.
Un poco más y ya estoy en el aeropuerto. El tiempo se arrastra recordando cosas, prendiendo y apagando pequeños animalitos llenos de tabaco. Hay una cosa que todavía no decido si meter en la maleta o no. Quizá pase lo que queda de noche decidiendo, atrapado en la misma actividad repetitiva. Por lo mismo, ya comienzo a sentir incoherencia entre esta ciudad y uno, es una vertiginosa sensación de querer abdicar, de querer ser el errante que no pertenece a ningún lugar, un hombre que no tiene nada que perder.

-

El fin de año, ahora qué? Llegó la hora de los inevitables balances y todo eso? La vida, como todo proceso, tiene la particularidad de ir haciéndose más mecánica cada día que pasa. En parte eso es bueno, porque puedes dejar de preocuparte de ciertas cosas que se van haciendo rutina y poner la mente en otras. Algo que creo haber integrado de Benedetti es eso de que realmente la vida te ofrece pequeñas treguas. Y la vida misma es una tregua por lo demás; una tregua de un estado primigenio de absoluta perfección, una tregua de un paraíso de formas absolutas, (y habitado por andróginos). Durante la vida se buscan esas formas. Es que durante las treguas siempre se añora un poco lo que está fuera de su alcance y todo pasa demasiado rápido como para alcanzar a darse cuenta.

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“Los dioses son buenos y todo lo ven”, los dioses no se preocupan de los asuntos de los hombres, dios no existe, “dios es el único ser que para reinar no tiene ni la necesidad de existir”, y que viene después?
El primer hombre que niega la existencia de dios se siente increíblemente poderoso.
Pero al final todos pagamos por nuestras blasfemias.
Cuando la voz curtida de la pálida te susurre- “lo que me tranquiliza es pensar que toda esta wea me pasa porque soy un maldito poeta” A propósito de lisergia y letanías contra la locura; en tiempos mejores observé desde mi cama cómo se producía ese fenómeno conocido como humanidad. La realidad es cómo materia prima, está en bruto frente a uno, como una especie de gigantesco entramado de cuerdas que producen un repertorio infinito de sonidos. Y las personas han venido tocando las cuerdas inconscientemente desde el principio del tiempo: la realidad que buscamos se deforma, el espacio entero se va poblando de una música que no se detendrá en miles de años. La materia está a mi disposición, absurda y repetitiva trama de la realidad, todo está en función de esa potencial poesía que fluye frenéticamente, inundándolo todo. La megalomanía a veces suele ser una poderosa herramienta para soportar los días cuando pierdes la noción de ti mismo, cuando te das cuenta que las cosas te están saliendo mal, las palabras son torpes e innecesarias, y la soledad de las multitudes bulliciosas y la abrumadora lucidez para verlo todo terminan aburriéndote fatalmente. “La wea que le fue a dar!” le diría mi tío Roberto al Abuelo “DEPRESIÓN! Esa enfermedad de los ricos”. Y los reproches del taita suelen sonar más o menos así “yo se los dije (refiriéndose a la humanidad entera, que obviamente estaría mejor si lo hubiéramos escuchado), pero no me hicieron caso. Ahora ven. Le pasa a todos los cabros: el primer año se dedican a wear porque no están lo suficientemente maduros como para dejar la casa”.
Estableciendo verdades. Mira viejo, no me vengas a hablar a mí de leyes generales sobre el comportamiento de los jóvenes, porque puta madre que de leyes-generales-hipotético-deductivas-hiperpostivistas ya debería ser un experto a estas alturas con tanta especulación académica que hasta en la sopa estoy comenzando a ver leyes generales y sofisticados teóricos que las destruyen. Tienes que ver las cosas en su contexto, analizar mi situación tomando en cuenta cada uno de los pequeños factores que tu mente observadora-externa-llena-de-prejuicios-y-sesgos-etc pasa por alto ¡No puedes ignorar esta gran conclusión de la humanidad después de siglos de ciencia ilustrada! Ahora ves que me he convertido en una persona con argumentos empíricamente contrastados. Las cosas no son tan sencillas como parecen. Ahora tengo la convicción de que la esencia de las cosas se encuentra en el discurso cotidiano de la gente que vive vidas sencillas (suponiendo que existe gente que vive vidas sencillas- hay que categorizar a partir de modelos ideales). Voy a volver a citar a mi tío Roberto que un día, mirando las elecciones en el canal nacional, no encontró nada mejor que decir “Puta que tienen ansias de poder estos ricos” y salió a molestar al perro y fumar un cigarro. Resumió siglos de política partidista como un perfecto hombre de ciencia. Yo me quedé un rato mirando como el bigman del oficialismo nos denunciaba todas las fechorías de la oposición. Luego aparecía la oposición acusando al oficialismo de diseminar calumnias. Después aparecía el oficialismo riéndose del cinismo de la oposición y su despotismo de terno y corbata y las cosas que no se han hecho en todos estos años y ¡qué viene a decir ese caballero mentiroso que habla de amnistía! y mi mente que fue un poco más receptiva al comic yanki, esforzándose para ver quiénes eran los buenos y quiénes los malos. Soy un investigador mediocre así que me bastó esa evidencia sesgada para transformar la hipótesis de mi tío en ley. Así establezco mis verdades. Debe ser porque siempre tiendo a desconfiar un poco de las conclusiones a las que yo llego. Por qué será que hasta los comentarios más comunes de la “gente que vive vidas sencillas” parecen infinitamente más auténticos cualquier cosa que piense yo. Ellos sí que tienen legitimidad para generalizar y establecer verdades, sin malditos marcos teóricos ni citas a pie de página. Y bueno, quemarse es bueno, prostituirse es bueno, y dadas las condiciones económicas de la época, venderse también es muy bueno. Qué gran tranquilidad saberme un bien tranzable con un valor estable en el mercado.

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Estoy aburrida. Sácame a bailar. Quiero que me saques a bailar. Como en Pulp Fiction.- A mi vida le hace falta un gran suceso, un gran suceso como cuando perdí la virginidad-. Que te pasa?- Nada, es que estoy hecho mierda. Hecho mierda, pero de todas maneras es mejor estar hecho mierda que habitar ese silencio incómodo que delata hasta que punto hemos caído. Probablemente hubo tiempos mejores y todos tuvimos tiempos mejores. Ahora estamos todos hechos mierda. A veces debería romperse el gran telón, venirse abajo aquel gran teatro de todos los días,- Ven / Sígueme el Juego / Recorramos sin sentido / Esta imaginaria / Frágil / brecha de la realidad / Que se ha abierto ante nosotros / El tiempo estancado se ha desatado / Las mareas de los sueños / Poco a poco / Inundarán la realidad / Y nos diremos palabras / Para huir de las palabras / Dejaremos que nos ataque la fresca embriaguez / De un día que no es este / Cuando no importaba nada / El mundo era una superstición / Y las restos del sueño primigenio / Aún nos llevaban a recorrer somnolientos / Y sonrientes / Los caminos tristes de la vigilia / Ya el incuestionable juicio de la realidad / no nos puede alcanzar / Estamos aquí, es tan fácil enamorarse / Sólo creámonos toda esta mierda / Ahora que podemos. -Locus Amoenus.

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Hace algún tiempo me había preguntado si la obesidad mórbida tenía sus ventajas. El primer avistamiento de la mujer gorda fue el sábado 13 de diciembre en la ciudad de Santiago. Al parecer, el gran volumen corporal que alcanzan les otorga una especie de soberanía sobre los espacios. Yo estaba viajando en el metro, recuerdo que ese fue uno de los pocos días en que iba sentado (en un asiento propiamente tal). Entonces ella se subió, no me acuerdo en que estación, y se fue a ubicar a dos centímetros de distancia de donde estaba yo, frente a frente. Al principio era justificable, porque el metro venía lleno y ella venía afirmándose del fierro que estaba justo sobre mí. Pero después de unas estaciones el metro comenzó a vaciarse y ella permaneció en su lugar, invadiendo mi espacio. Me di cuenta que me miraba como condenándome, haciéndome notar que a ella se le hacía mucho más difícil permanecer de pie de lo que me hubiera resultado a mí. Pero no le cedí mi asiento (normalmente soy muy educado), porque la cosa ya se había vuelto una competencia, era su dominio sobre los espacios contra mi teatral voluntad de canalla. Al principio no me dejaba apoyar los brazos sobre mis rodillas, que era la posición que me resultaba más cómoda en ese momento. Luego comenzó a interferir con la música que salía de mis audífonos, me comencé a acalorar. Una masa amorfa e insustancial estaba colmando los espacios. No me di cuenta en que momento ya me encontraba totalmente arrinconado en mi asiento, la situación llegaba su punto álgido: unos segundos más y no hubiera podido salir nunca. Tuve que pararme e irme a sentar en el suelo lleno de polvo, junto a las puertas, mientras ella se sentaba triunfante sobre el asiento que alguna vez me había pertenecido. 1-0. Salí del metro sabiendo que nos volveríamos a encontrar.

-

Ese tren me llevaba a Requinoa. Hay algo en las tardes convalecientes de Requinoa, algo en su languidez que hace pensar en un sentimiento distinto, que no es el aburrimiento ni el ocio, sino algo más bien parecido a la ansiedad, como una sensación de conciente letargo que anticipa la partida de un gran viaje a tierras lejanas o bien, el regreso de una gran aventura que te hace ver las cosas cotidianas con algo de grandeza. En cierto momento de la primavera el parrón se ha poblado de hojas y de cardenales, y el abuelo se pasea con su bastón de un lado a otro, dan ganas de decirle algo, pero no hay nada que decir. Mirando el parrón te pones a pensar en que momento saldrán las uvas que un día sorprendiste comiendo silenciosamente a la abuela, una de las pocas veces que la viste totalmente erguida. Y te pidió que le alcanzaras una uva rosada que estaba muy alta. Después te pones a mirar los cardenales y piensas hasta que punto sería correcto cortar dos o tres flores para usarlas de vanguardia en algún encuentro inevitable.
Con alguien inevitable.
No me imagino si Requinoa existe más allá de los domingos.

-

Con algunas personas ocurre algo curioso. Con el tiempo te das cuenta que no tienen identidad, que estás condenado a conocer sólo una parte de ellas. Quizá sucede con todas las personas. Es algo que lejos de aterrarte, te excita. Dependiendo del tiempo serán diferentes. Contigo serán diferentes que con cualquier otra persona. Tienen mil identidades. A veces pasa que crees que conoces a alguien y en cualquier momento te lo encuentras y te llevas una sorpresa. En ese momento ese alguien está siendo otro. Es que es inevitable formarse imágenes de las personas sólo para ver como esas imágenes se van haciendo pedazos. Es increíble. Nunca se puede conocer totalmente a alguien, por cercano que sea. Mientras más tiempo pasas con alguien, sientes que lo vas conociendo cada vez menos.

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Hay gente decididamente grunge, hay gente antigrunge, hay gente que vacila el rocanrol, hay gente kitsch que tiene tanta gracia que transforma todo lo de mal gusto en algo de buen gusto. Vaya uno a saber cómo lo hacen. Hay gente bella, gente sofisticada, gente que se amarra a si misma en una sola identidad, gente que habla de cosas que merecen ser escuchadas con una mano en el mentón mientras se asiente y se dice “mmm”. Hay gente que tiene miedo de que se le desintegren sus convicciones cuando siente el impulso de hacerlo. Hay gente que se cuestiona sus adicciones y al otro día se da cuenta que se han comenzado a orinar los zapatos. Hay gente que cuando se va, arrastra toda la realidad consigo y te deja vacío. Hay gente que tiene el monopolio de las palabras y gente que busca palabras para levantar imperios. Hay gente que se amansa cuando fuma yerba, hay gente que espera la puesta de sol para desear cosas y desear arrepentirse y hay gente que se emborracha con un par de cervezas y vacila el rocanrol, toda la noche – a menos que se sienta mal y prefiera ir al baño para vomitar un poco.

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Efectivamente escribir es cómo masturbarse, las palabras te satisfacen, te van poblando el ego sin necesidad de reproducir ni producir nada. ¿Sabes cuál es el gran problema de los que se dicen poetas? Es que tienen la enfermedad de que inconscientemente van viviendo su vida como si se tratase de su obra maestra. Cada paso que dan, cada palabra que pronuncian, cada cigarrillo que fuman pasa a ser un verso planificado para la gran composición que ofrecerán a la posteridad al morir. Con el tiempo dejan de actuar para sí mismos y ponen toda su vida en función de ese gran poema que tratan de hacer, en el que tratan de encerrar la historia del universo, ese poema para el cuál nunca terminan de encontrar las palabras adecuadas. Es una enfermedad que los termina sin prisa pero sin pausa; más temprano que tarde les destruye la cabeza y se ven sometidos a un sufrimiento inconcebible. De todas maneras estoy generalizando sobre un comportamiento totalmente especulado, esto no tiene sentido.

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Tiempo de balances, después de todo el fin de año sí es un buen momento para que se despierten los muertos por última vez antes de que los volvamos a enterrar bajo toneladas de tierra. Es como esas personas que, sin esperarlas, encuentras por casualidad y las sigues, a ver si algún día logras tomarle el brazo y detenerla. Pero caminan rápido, porque saben a donde van y saben cómo llegar (y saben que tienen que llegar rápido), entonces se pierden en la multitud y te obligan a meterte y perderte también en la multitud, hasta que por fin las divisas de nuevo, pero ya están muy lejos, en el paradero, abordando la micro. Cada vez que termine el año haremos más balances y más libaciones, incluso hay gente que llega a decir cosas cómo “terminó este año maldito, Dios quiera que el otro sea distinto”.
A uno le basta con que tiren los fuegos artificiales y los puedas ver desde tu casa, así te aseguras de que todo sigue funcionando- y uno nunca deja de sorprenderse de que, después de todo, las cosas sigan funcionando como siempre han funcionado.

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Últimamente uno anda muy metafísico, filosófico y jodidamente iconoclasta. Vamos a sublimar. Sino después uno se queja de que se pierde en ciclos en los cuáles la verdad absoluta decae constantemente hacia lo evidente. Por supuesto que va a ser así si insistimos en recorrer un lugar donde las cosas no tienen formas. Pero un acercamiento a la verdad absoluta nunca deja de ser perversamente seductor. Pongámosle que la vida fuera un cuento, uno de esos cuentos que por más que lees una y otra vez, no logras entender. Entonces lo lógico sería esperar a que el getón que lo escribió saliera de tras bambalinas y nos dijera a todos: “Bueno, mi cuento se trata sobre esto”. Sino qué? Vamos a des-sublimar la maña de esos dioses pequeñitos, es decir, aunque me levantes la cruz suplicante te voy a moler a palos igual. Nada de cosas, eso de verlo todo desde un segundo orden se aprende mejor jugando truco o mintiendo. ¿Cuál es la última de todas las estratagemas? Nunca se puede estar seguro-
Ahora bien, siempre que llegan tiempos de balance es muy probable que sientas a alguien sollozar muy cerca de ti, porque son estos los verdaderos tiempos de las plagas, de las catástrofes, de las sequías, de las cosechas pobres y del hambre. ¿Dónde está dios para pararte frente a él y apuntarlo con el dedo?

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La mañana del 15 de diciembre me la pasé idiota porque no conseguí acordarme de un sueño que había tenido. Y cuando uno se olvida totalmente de algo, le da por pensar que era la respuesta que uno siempre había buscado. El sueño era algo así como una gran broma que me hacían todas las personas que yo conocía. Al final estaban mis amigos, la tía, algunas mujeres, mi mamá y cientos de otras personas, todos reunidos en el mismo lugar, sonriendo y confesando que todo había sido una broma. Pero de la broma en sí no me logro acordar, en algún momento supe de que se trataba, pero ya no.
Es lo mismo que pasa cuando te invade una sensación de incomprensible nostalgia, como que te llega la sensación que tenías durante un tiempo, pero desprovista de recuerdos concretos. No recuerdas personas, lugares, cosas, nada; sólo recuerdas una sensación indescriptible (que no es captada por ninguno de los cinco sentidos en específico). Por ejemplo, cuando llegué a Santiago, el sol brillaba de una manera distinta, las cosas olían de una manera distinta, tenía imágenes distintas de ciertas personas y expectativas distintas sobre lo que tenía que suceder a medida que pasaran los días. Todo eso forma un conjunto amorfo de sentir generalizado. Esta mañana caminé por la casa de pensión y el conjunto amorfo de principios de año me invadió por unos segundos. Es algo que te hace sentir bien, te recuerda que al menos tu eternidad sigue siendo tuya.

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"Sé lo que deseas, es eso? Lo sabía. Sé lo que persigues incansablemente, lo que quieres tener entre tus brazos, lo que quieres que suceda antes de que sea demasiado tarde, ojala que no pase, con el tiempo estarás mejor, ojala que no pase nunca" Acaso quieran quemarte, prostituirte y venderte - porque los aullidos que se escapan de tu boca suenan de una forma hermosa, tus gritos megalómanos algún día deleitarán a multitudes que aprenderán cuál es la justa medida del fuego, el correcto precio de la carne y las palabras que más venden. La vanguardia está condenada a ir a ensartarse a las lanzas del enemigo, para que sus cadáveres guíen al que está más atrás, y con la espada bien templada pueda maletear y maletear, sin mucho riesgo. En cuántos lenguajes distintos somos capaces de llegar a hablarnos antes de que nos echen la torre la abajo. En cuántos? "Ellos aprendieron un lenguaje que nunca termina de pronunciarse", pero hay que descontar todos los simbolismos de la psicosis, "Ellos tardan una eternidad en terminar de decir una palabra", todas las señales falsas, los callejones sin salida, "Ellos tardan una eternidad en terminar de decirse te amo", los presentimientos, los idealismos, "Y mueren antes de terminar de decir adiós", las dependencias, las obsesiones, las instituciones, "Ellos se hablan en todos los lenguajes al mismo tiempo, Ellos se hablan sobre todas las cosas al mismo tiempo", las largas esperas, el juego de esconder los ojos, "Ellos nunca terminan de nombrarse el uno al otro", el juego de contener las palabras, "Ellos nunca se cansan de nunca terminar de hablarse en todos los lenguajes sobre todas las cosas al mismo tiempo", el juego de precipitar los hechos, "Ellos mueren y pareciera que todavía siguen hablándose en algún lugar", el sueño de encontrarse sin buscarse, "En todos los lenguajes", el delirio de vivir rápido "Sobre todas las cosas" y dejar que pase lo que tenga que pasar.

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Te pones a pensar hasta que punto el que te escucha desde el trono se va haciendo totalmente soberano de tu condición. Y cómo comparte el botín con las demás personas que sin saberlo ejercen soberanía sobre tu condición, los que desde arriba te tiran migajas de ti mismo. Es cierto. No soy nadie para hablar de grandes poetas, pero bueno, después tendré que pagar por mis blasfemias. El otro día pensé que Neruda es el tipo que siempre está en la parte de la cancha a la que llega la pelota. No tiene necesidad de correr, tiene las palabras precisas. Pero la victoria siempre es vulgar, los que pierden suelen tener más estilo y rocanrol. Eso de tan corto el amor y tan largo el olvido es una mierda. El olvido es así de rápido con un poco de rocanrol. Quizá cuando viejo, los fantasmas de todas aquellas cosas que renegaste terminen por alcanzarte, pero a Neruda le faltaba rocanrol y eso no tiene perdón de Dios.
Pero bueno, no se puede hablar de Neruda sin haber leído nada más que los veinte poemas. En un análisis estructural del título, se concluye que la parte de los veinte poemas son una larga serie de juegos previos y la canción desesperada, una fatal eyaculación precoz.

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Caminaba por el desierto, cuando ya la sed me hacía delirar. Detrás de mí venía una filita de buitres caminando, siguiéndome. Los escuchaba cuchichear entre ellos, sin quitarme la vista de encima. Qué le iba a hacer, no podía detenerme, había que seguir arrastrando el cuerpo por el desierto a ver si algún día llegaba a su final. Mientras tanto los buitres caminaban detrás de mí, en filita, frotándose las manos. Era comprensible: esos eran días en los que no llegaba mucha carroña al desierto.
¿A qué se referirá Blake con eso de “some are born to sweet delight / some are born to endless night”? Un tiempo que aún no ha sido tiempo. Un tiempo fuera del tiempo. Un tiempo que se repite tanto que pierde sentido. Un tiempo que está siendo todos los tiempos o un segundo que está siendo la eternidad. Una charla de borrachos melancólicos. Cuando lloro, no lloro por nada ni por nadie más que por mi mismo. La pálida es increíblemente poética, pero termina cansando. También termina cansándose uno de sentirse tan identificado con las letras de viejas locas. Escepticismo y cinismo. Un poco de escepticismo hacia todo lo que crees y un poco de cinismo hacia tu propio escepticismo. Un poco de escepticismo también hacia esa frase. Un poco de cinismo hacia ese escepticismo también.

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Y bueno, al final todos creemos en dios, hasta los más cuerdos lo buscan en todas las cosas. Hay una milonga que reza: mi casa es donde canto / porque aprendí a escuchar / la voz de dios que afina en cualquier lugar.
Qué poca cosa es la realidad / mejor seguir, mejor soñar / que lo que importa no es el día. De pronto estoy viendo todo al mismo tiempo. A veces realmente sientes la sobrecogedora eternidad de un par de brazos que te protegen de la incertidumbre y de la soledad que hay allá afuera. Inevitablemente tenemos que renegarlo, tenemos que renegarlo todo, sino no seríamos humanos. La vida es la tregua de un estado primigenio. “Y así fue que los hombres, enfermos de tanta eternidad, se marcharon del paraíso y este quedo vacío”
“Y los dioses, enfurecidos, alejaron el paraíso de todo alcance terreno y cubrieron toda luz que de sus dominios pudiera provenir”
“Con el tiempo los hombres fueron olvidando las formas del paraíso y mientras habitaron la tierra nunca dejaron de sentir que algo les faltaba y por siempre hubieron de buscar en vano”
“Nunca los hombres habrían de regresar al paraíso, tal habría de ser su castigo: vivir condenados por el resto de la eternidad a buscar cosas inalcanzables, inconcebibles, que en la tierra no existen”
“Sólo en breves momentos de comunión con el universo, serían capaces de volver a encontrarlas, pues, a pesar de todo, los hombres aún recuerdan vagamente las formas del paraíso”
El paraíso no tiene sentido sin la existencia de un mundo terreno. Sería tan similar a la inexistencia.
El paraíso es el útero, es un recuerdo cualquiera que te pueda amparar en tu propia eternidad, es mi barrio, es la textura de la alfombra cuando tenías dos años o el camino en bicicleta hacia el almacén, subir las escaleras en brazos del abuelo, el miedo a los fantasmas y la cama de los viejos, el toyota a cien por hora en una lejana carretera del sur, las fotos viejas, las palabras que te inmovilizan, tomarla de la mano y llevarla por una ciudad ensoñada en si misma, los labios que te encuentran recorriendo viejos caminos del amanecer… el semblante es algo que nunca se marchita, hay cosas que nunca te abandonan. La vida es como una calesita. Hay un proverbio chino que dice “Quién sujeta de la cola al tigre está condenado a no soltarlo jamás”. Es como la vida. La vida es como una calesita que nunca deja de dar vueltas. Te aferras y comienza a dar vueltas, cada vez más rápido, hasta que hay que hacer un verdadero esfuerzo para mantenerse arriba. Hay una fuerza que te empuja hacia fuera, pero vos sabes que si te dejas ir, volverse a subir va a ser muy difícil, porque gira cada vez más rápido, así que mejor mantenerse firme, bien aferrado a la calesita que da vueltas y vueltas, sintiéndose más mareado cada segundo que pasa; todo el parque a tu alrededor pierde sentido, y uno sigue dando vueltas, por fin consciente de que nunca se volverá a estar tan mareado como en este momento, ni tan confundido, desorientado, perturbado, ofuscado, enredado, hastiado, enfadado, enajenado, alienado, abstraído, eufórico, frenético, tambaleante, inseguro, arrepentido, perplejo, desengañado, cansado, somnoliento, demasiado drogado y demasiado borracho, y aún así dudando en si se debería abdicar por completo; si fuera cosa de razones no habría donde perderse, si no es dios, tendrá que ser los fuegos artificiales, las olor de las navidades, los campos de concentración que palpitan bajo tierra, los payasos y las orgías de la corte, la vanguardia que va temblorosa hacia la muerte, los paraísos vacíos, los dioses arrepentidos y nada más que un par de miserables desencuentros en esta maldita ciudad hacinada de sueños y de personas viviendo vidas sencillas, masturbando la existencia hasta tal punto que todo se vuelva tan borroso y tan jodidamente complejo. La madurez te curtirá tanto como para dejar de masturbarte de una vez por todas: quizá con el tiempo todo se vea más claro, quizá la madurez sea como una queja milonguera que no termina, como la melancolía por el presente, o quizá sea sólo una brutal somnolencia, una indisposición a volver a perseguir estúpidamente lo inalcanzable, pero es lo mismo, porque quizá sólo entonces te baste el viento de las calles y el olor de los árboles para hacerte sonreír.

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2008-12-17T14:23:00.005-03:00

no tengas nada en mi mente
solo eterno renacer
que el puercoespín viene a buscarme
y si me pilla me pilla
y ahí me pincha, y si me espina
no veo otra cosa que el sol
y se me olvida que no todos lo quieren ver
y se me olvida, se me olvida
se busca comida que llegue cuando quiera
pero al final nunca llega
el sol se ha puesto en tu mar-
el de Coquimbo, ese mismito
y lo sigues esperando
aunque sea reflejado en la luna
HOY NO HABRÁ LUNA
no habrá, no habrá
cactus del desierto
lo mismo que el puercoespín
cactus como el que soy
como lo único que soy
tótem del desierto
faro para polillas
reflejos retractados se refractan
en tu propia luz
porque quisiste ser sol y aún quieres serlo
hoy sol del desierto
mañana mis ojos
los ojos que me pongo para incendiarte

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ché/olivia/moevius
serotoninizados

Vanidades

2008-12-15T18:03:00.002-03:00

Tal vez yo soy vanidoso, tal vez tú.
Me gusta acusar la vanidad, siento que protejo un valor.
Me me me, soy autorreferente y vanidoso, tal vez tu también.

Podría escribir sobre el lugar donde YO dejo los envases de cerveza al lado de mi puerta,
más vanidad a la parrilla
caminando hacia ocasos con mis pensamientos sobre yo mismo
sobre lo que aprendí y lei y memoricé, ahora es mío ,
soy mas grande me amplié
junto con la historia, y quiero que se sepa.
si no no vale, para que quiero aumentar y aumentar mis conocimientos si estos no van a ser conocidos por mis pares?
para que ? acaso?

conocí que perdí mi ego
y lo recupere convencido estaba de que había mutado
pero bien el fondo rastrié, mi vanidad, talvez la de ustedes también

solo una oración

me gustaria que los deje inmovilizados

pero no soy tan poderoso

soy un yo mismista, y la lógica de mi circunstancia particular es la verdad aboluta
no tiene que ver ni con mi clase
ni con mi música
ni genero

tiene que ver conmigo mismo

la gente y yo ve dos mundos diferentes

soy yo y yo, y mi circunstancia y mi propiedad

estoy echo mierda y tal vez tu también

estoy borracho, estoy caliente y tu talvez también podrías estarlo.

para que vas a a ser otro ladrillo en el muro
se un piedra en la esquina

para que deprimirse si todos saben que esa mierda no existe

para contentarse si esta mierda no existe

solo estar siendo yo

yo mi nueva circunstancia

vanity, en mi templo mi cuerpo

FRENTE ANARQUISTA PATAGONICO DE OVEJERO PARRIBA

Tú, las calles y la noche.

2008-12-15T11:09:00.004-03:00

Me he tambaleado por muchas calles,
por muchas calles distintas,
y a veces, también, por calles iguales.
Me he tambaleado por aceras frías,
por aceras húmedas como quinceañeras,
y por aceras ardientes como esos ojos.

Me he tambaleado con mucha gente,
aunque en general me tambaleo solo.
Lo triste es que, casi siempre,
cuando me tambaleo pienso
en alguna mujer, seguro de que la tendré;
pero cuando dejo de tambalearme,
y hay azules, y memoria, y yo otra vez,
ya no estoy tan seguro.

Anoche me tambaleaba en sueños,
sueños bastante malditos, bastante sedientos,
tal como lo dijo un amigo una vez.
Ahí estabas tú, inocente traidora,
riéndote de mi tambalear por el que
te tuve que pedir perdón.

No quisiera que me llegara la muerte
mientras me tambaleo.
Tampoco mientras no lo hago.
Hay una cuestión de tranquilidad en
estar vivo, pero sobre todo
no quiero que me llegue la muerte
sin antes haberte tenido.

Duermo

2008-12-15T08:17:00.002-03:00

No duermo porque estoy lleno de ojos azules
y no duermo porque tengo los ojos abiertos.
No duermo, porque si duermo no despierto
y no duermo porque cuando duerma no querré despertar jamás.
No duermo, porque mirando la luna vi una gran obra
y no duermo porque mirando la luna vi la luna con otros ojos
y los ojos de otra persona vieron la luna, sin ver mis verdaderos ojos
que en ese entonces no miraban la luna, porque otros ojos la opacaban.

No duermo porque una mujer me quita el sueño
y no duermo porque la que me lo devuelve está durmiendo lejos.
No duermo, porque el ruido de la ciudad me vuelve loco
y no duermo porque estoy lleno de ponche lisérgico
y no duermo porque la noche es para las polillas noctámbulas.
No duermo cuando quiero dormir
y no duermo porque si no lo hago se me ocurren las mejores ideas
y no duermo si quiero llegar sano y salvo hasta el final
y no duermo porque no se cuando volveré a despertar.
No duermo porque no tengo tiempo que perder
y tengo tanto por hacer y tengo tanto que perder
que si lo pierdo seré libre
que si no es así, seré libre al fin.
No duermo cuando sueño que quiero estar en las costas
y no duermo pensando en la dama del sol acariciando mi piel
y bronceando y acariciando, mi piel.
No duermo creyendo que podré dormir dando vueltas y vueltas
no duermo preguntándole a la runa de Odin
y no duermo preguntando si puedo dormir.
No duermo para pensar en el saltamontes
no duermo para pensar en el futuro
no duermo para pensar en el pasado
duermo para morir
y poder nacer nuevamente, como el sol del Nilo
como el sol del nuevo amanecer
lástima que no duermo
y por tal o cual motivo me pierdo al sol, me pierdo en el amanecer.
No duermo, porque los ojos azules me vuelven loco
y no duermo porque alguien que me vigila a cada instante
un loco que no duerme, que no paro de vigilarme
vigilarme si estoy siendo libre, si estoy deslizándome con flow
si estoy construyendo una cascada para poder subir.
No duermo cuando tengo sueño por miedo a perderlo
no duermo porque mi mente no se apaga
no duermo porque no puedo pretender que no me importa
no duermo porque no me importa nada
y no duermo, no se porque puta no duermo,
pero este día, parece que no duermo.

No duermo, por la puta, porque quería copiarle al drogadicto de ginsberg no duermo.

2008-12-12T19:48:00.001-03:00

encontré este preciado bien en digital.

cuento para ofrecer.
¡que viva la circulación de letras!

¡que viva! ¡que viva!

que sobreviva, que no muera -corean.

tengo vástagos por si quieren contribuir a la causa,

que crezca, se reproduzca, multiplique y tapice la tierra.

sólo pida, amigo mío -digo yo.

Pandora y la peste del sueño

2008-12-12T12:51:00.002-03:00

y el estar dormido
y el hacerse el dormido
y el perderse durmiendo
y naufragar en sueño
y ahogarse durmiendo
y dormirse en carcazas
que ha traído Marejada
y soñar oleadas
con el Durmiente velando
el naugfragio soñado
y durmiendo percatarse
del Dumrmiente velando
de Marejada
de Pandora
maldita Pandora
y el dormirse con odio
maldita Pandora
y el soñar que despiertas
maldita Pandora
y que duermes despierto
y ahogas en sueño
posesión
imposición
dominación
y despiertas del sueño
maldiciendo a los durmientes todos
¿por qué mierda no abren los ojos?

De cierto

2008-12-11T18:53:00.003-03:00

De cierto, no hay otra que contraste tanto con la vida. Extraño ese Sol, que golpea tu espalda y no da tregua, y esa brisa salvadora que baja de la cordillera para hacer más pasaera la existencia. Me imagino subiendo por el cerro en bicicleta y tirandome al vacio pasando por la gruta y la virgen rota, sin pies ni cabeza, pasando por las animitas de los niños muertos por la vida minera, pasando por el pavimento de la calle principal que cruza toda la ciudad y me demoraría menos de cinco minutos en terminar si fuera a toda velocidad, como el rayo, el viento en mis cabellos ahora negros artificiales y el viento haciendo llorar mis ojos como cuando era chico y no podía soportar la velocidad.

Caminar hasta la piedra de la mesa, contemplar la gigantesca figura a manera de stencil de piedra que recubre un cerro con la cara del gerente general de la divisón -sic- y ver las vinchucas saltando de aqué para allá, con su mal del chaga tan cerca de mi piel sucia de polvo y sudor.

Miro la luna, las estrellas, esas que son más reales, los árboles que por ser tan pocos son más reales y el agua que busco desesperadamente porque no llevé suficiente al caminar, la encuentro y sabe más real, con todos sus minerales e impuresas que llevan el cobre a mi organismo, por ser tan escaza, tanto más real me sabe.

Las lagartijas, que si fueran algo más grande acabarían con nosotros, me miran y no me dicen nada pero al menos no arrancan cuando me acerco y las tomo con cuidado, no muerden fuerte pero duele y te hacen sangrar, ¿quién te crees para tomar a una lagartija con tus manos tan poco tan sucias?...

Mi piel ya está roja, mis ojos también y el polvo no me ofrece tregua, las colas del diablo pasan a mi lado pero ninguna llega tan cerca, es que nadie realmente puede estar cerca de ellas, los remolinos son para mirarlos.

Me gustaría caminar y caminar y caminar hasta caer para saber que se siente, pero se que si hiciera eso en el desierto no volvería a despertarme y mi cuerpo se transformaría en piedra por la perdida de agua, sería como un hombre pasa.

Escuchado Wish You Were Here evoco recuerdos en mi pieza tapizada de espadas y nadas y desde afuera imagino como se vería el final del telón cuando cae nieve, como si la obra estuviera por finalizar.

La gente se va, algunos se quedan, las noches son pacíficas para los que no conocen el pasado de esas calles, pero tarde o temprano todos se inician. Ya basta, me dió hambre, y los recuerdos jamás podrán sustituir la comida.

gauchada criolla para turistas

2008-12-10T17:03:00.004-03:00

Y se dio el juego de remanye, con los ojos cuarteados me miras desde algún lugar, desde afuera, nos quedamos solos con nuestras sospechas, sobre tus mesas que nunca preguntan.
Me acobardó la soledad y el miedo enorme de morir lejos de ti / que gran error volverte a ver / parecemos ya ves dos extraños

un final reñido yo no vuelvo a ver
-Todos al paredón, que al viento van las coplas,
Vamos a la distancia….-

Tranquilamente deja que el verdugo te pase el lazo por el cuello, con una sonrisa en los labios, todo el camino hasta el matadero, resignado y sin levantar la cabeza, sus brazos llenos de sangre, la somnolencia de la muerte que anda dando vueltas, rebaño de cimarrones derrotados, mezcla gaucha de indio con español, es el cuchillo que me desangra contra el que me restriego gozoso,

Que tenés el alma inquieta, viejo barrio,
Vamos a la distancia…

tarde amputada del presente, brecha de recuerdos inquietos, La yerba se va lavando, el cenicero se va llenando de puchos, los caminos tambaleantes del atardecer se van abriendo,
y los montes oscuros se van llenando de supersticiones,
el viento hace relinchar los caminos, ¿es el diablo en tu mesa quién te ceba los amargos?
te susurra tristes augurios, no mires para atrás, amargos delirios, ya nunca me verás como me vieras recostado en la vidriera / y esperándote / pesadumbre del barrio que ha cambiado y amargura del sueño que murió

La yerba se va lavando, todo se consume y uno buscando aquellas cosas que no se marchitan; cabe confiar en que el tiempo pase, que nunca se detenga y que se lleve todo consigo, que lo purifique todo como una violenta marea que retrocede y se pierde en el horizonte hasta que ya no queda absolutamente nada.

Vamos a la distancia…
Que soy el trovador…
Si la distancia llama
yo jamás veré ponerse el sol

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Tangos Citados:

-Como dos extraños
-Mano a mano
-Cafetín de Buenos aires
-Milonga del trovador
-Por una cabeza
-Sur
-Melodía de arrabal

checito (acrónimo)

Dialogos entre EL universo y EL humano

2008-12-09T10:00:00.002-03:00

“Este breve libro corresponde a un resumen sobre una divertida
charla que tuvo un humano con el universo. Charla que se transformó en calurosa
discusión, lo que derivó en lo que algunos ya considerarían serios ataques
personales. Todo esto se debido a que el universo trataba de explicarle al
humano en lo que consistía, mientras este último trataba de indicarle al primero
lo que Él realmente era. Como sea, esto es lo que resultó.”
~ EL Tiempo
(en los breves momentos antes del Tiempo, o primerísimo primer
tiempo).

Desde el primer momento en que el humano se puso de pie se dio cuenta de que no estaba hecho para caminar. Es por eso que continuamente trato de mejorarse a si mismo, de construir un imperio dentro de él, para así seguir y seguir siempre. Siempre pensando que tenía que convertirse en otra cosa.
El humano desde que se puso de pie, se dio cuenta de lo mucho que le dolía la espalda y lo difícil que le era levantarse cada día, tener que pararse o inclusive caminar. En ese momento el ser humano se percato de cómo todos los seres de la naturaleza lo miraban y notaban lo mucho que le costaba levantarse día a día y caminar, y veían por sobre todo lo mucho que le dolía la espalda – sí, y se reían. Por eso, orgulloso como era el ser humano, hizo cada día como que la espalda no le dolía, que caminar no le costaba y que levantarse cada día le era muy fácil.
Cada día el ser humano cansado y con dolor de espalda hizo el papel de un ser humano sin cansancio ni dolor de espalda, hasta que todos los demás seres dejaron de tomar en cuenta al ser humano y su dolor, pero él mismo seguía sabiendo que el caminar le cansaba y le hacia doler la espalda, pero encerrado en si mismo y la idea de que caminar no lo cansaba ni le hacia doler la espalda, siguió caminando con su cansancio y su dolor de espalda, hasta que un día, viendo el ser humano como al caminar sin dolor ni cansancio efectivamente si sentía dolor y cansancio, comenzó a volar.

Desde el primer momento en que el humano se puso de pie se dio cuenta de que no estaba hecho para caminar. Es por eso que, al darse cuenta de que estaba caminando con dolor continuamente trato de mejorarse a si mismo, de construir un imperio dentro de él, pensando que algún día estaría listo para caminar sin dolor. Un día el ser humano, mientras caminaba ocupado en caminar sin dolor se dio cuenta de que estaba caminando sin dolor lo cual le resultó en increíble regocijo, el único problema es que no estaba caminando en absoluto, ¡volaba!.

El universo cansado de tanto silencio, un día comenzó a cantar, y siguió cantando y cantando cada vez más fuerte hasta que él mismo comenzó a enojarse con el ruido que escuchaba hasta que se dio cuenta de que todo lo que escuchaba era tan solo a él mismo cantando porque estuvo en algún momento cansado de tanto silencio.

Un día el ser humano comenzó a engañarse a si mismo, hasta que se dio cuenta de que estaba engañándose él mismo, por lo que dejó de creerse.

Al universo le encanta sentir su propia voz, él ama escucharse a si mismo, porque la voz del universo es lo único que puede escucharse en el universo.

Un día un roble viejo respiró, solo para saber si seguía vivo.

El universo creó miles de ojos, solo para verse a si mismo. Otro día creó miles de voces solo para escucharse a si mismo. Lo triste y bello en el universo es que lo único que no puede verse o escucharse es el universo mismo.

Un día un universo creó una estrella para brillar, al hacerlo, todos los universos circundantes se acercaron al pequeño universo de la luz y siguieron su camino pensando que un verdadero universo no necesita de estrellas para brillar.

Al ser humano le gusta actuar como el universo, en ocasiones incluso inventa telescopios para verse a si mismo, tan solo para asegurarse de que es humano, de la misma forma en que el universo sólo se mira a si mismo para darse cuenta de lo que es.

Nadie sabe con certeza cuando, pero en algún momento el primer universo rió, y luego otro, y otro y otros más, por todas partes riendo. Nadie lo sabe con certeza aún pero algún día todos los universos dejarán de reír, por aquí y por allá dejarán de reír y habrá silencio. Entonces la incertidumbre, el momento en que todo los universos desaparezcan. Lo incognoscible, lo único eterno, la perfección.

Un día los mejores alumnos se formaron para ir a estudiar con el mejor profesor, el iluminado. Durante generaciones estudiaron y estudiaron hasta que era su turno de salir, y de todos ellos, los únicos que salieron pretendiendo haber aprendido algo eran los más ilusos.

“EL universo parece tan caritativo que crea todo lo que hay en él para que goce
con todo lo que hay en él cuando en realidad lo único que busca es gozarse a si
mismo.”
~ EL humano.

“El humano es tan sólo un aspirante a universo, porque ni siquiera puede gozarse
a si mismo”
~ EL universo.

EL universo un día creó ojos para poder ver, pero se dio cuenta de que no podía ver lo más obvio, por lo que comenzó rápidamente una carrera armamentista-genética-biológica contra ÉL mismo con tal de crear el mejor ojo, el cual era capaz de verlo todo. En un momento dado, en la cúspide de sus logros, el universo usó su nuevo ojo máximo para ver lo que antes no había podido ver: lo obvio, y rápidamente se dio cuenta de que para ver eso no necesitaba ojos. Desde ese momento existe el guiño.

Un día el universo creó seres para mirarlos y analizarlos, y se sintió muy tonto al darse cuenta de que solo se analizaba a si mismo.

Un día el universo comenzó a nombrar, enumerar y dividir todo lo que tenía, con distintos criterios cada vez, que se complicaban cada vez más por lo cual como último criterio decidió dividir las cosas en unas y en otras. Su pena fue grande al darse cuenta de que solo se dividía a si mismo.

En este momento de la trama, un viejo roble volvió a respirar, lo hizo para saber si seguía vivo.

El humano corría. Corría y sabía a donde se dirigía. El humano iba a chocar. Para evitarlo, el humano creó una muralla para que lo detuviera, pero esto no fue posible, en el momento en que el humano toco la muralla se dio cuenta de que había chocado.

“El Universo Soy Yo”
~ Luís XIV de Francia (Siglo XVII d.C.)

“Eso es lo más estúpido y sin razón que escuchado, después del eco”
~ EL Universo (Siglo XVII d.C. inmediatamente después).

EL universo pensó, y dejó de pensar al darse cuenta en la estupidez que estaba pensando.

EL humano festejó ante su triunfo, pero dejó de hacerlo al ver las razones por las que festejaba.

El humano poco a poco se fue quedando dormido durante la acalorada discusión y el universo al compadecerse, lo tomó en sus brazos y suavemente lo recostó para que pudiesen conversar luego, pero en la mente de ambos solo había un pensamiento, lo que realmente trataban de decir y jamás se dirían: “Eres mi todo”.

Así es la cosa entre humanos y universos, los unos jamás aceptaran a los otros, ni lo mucho que se necesitan.

El humano se acerca al fuego para sentir su calor y se aleja de éste hasta los grandes hielos para conocer la frescura. El único problema es que si se acerca mucho al fuego se transforma en fuego, y de quedarse muy cerca de los hielos se convertirá en uno, es decir, es el humano un wn demasiado influenciable.

Un día un humano se dio cuenta del todo, the matter it self, entonces, digno ante su realización fue a grabar al universo en ese muro donde dejaban su marca todos los que antes se habían dado cuenta de lo mismo, cuando llegó se dio cuenta de que era el universo mismo y al darse cuenta de esto, de que era algo más.

Un día, un hombre en su gran discusión con el universo se dio cuenta de algo interesante y se propuso escribir al respecto sobre eso, y esto fue lo que escribió: “Con razón el Buda solo se dignaba a hablar”. Por esos mismos días, un universo se dio cuenta de algo interesante en su discusión con el hombre y también se dedicó a escribir un libro al respecto, en su libro había un punto.

Lo más paradójico de ver la constante charla entre el universo y el humano es que poco a poco el humano se iba convirtiendo en el uno y el universo en lo otro, por supuesto esto solo puede entenderlo alguien que sea tanto humano como universo, por lo que ninguno se dio cuenta y siguieron con su charla.

En un universo, un humano creo un reino humano al que llamó “El reino más digno”, de esta manera todo lo existente en ese reino pasaba a ser digno y no solo eso, sino que pasaba a ser lo más digno entre lo digno con respecto a las distintas dignidades de los diferentes reinos y sus respectivas dignidades. En tal reino jamás se escuchó un grito que no fuera digno, ni un llanto que no fuera digno. Disculpas y perdones, todos dignos. Jamás hubo siquiera sonido, letra o símbolo que no fuera digno. En ese momento en la principal y más digna muralla de tan dignísimo reino se leyó “He aquí lo único digno de ser escrito” y a partir de ahí nació la más dignísima herejía.

El humano le dice al universo: “oye, estoy cansado”, a esto, el universo le dice al humano “yo también”, en ese momento ambos concordaron en que el tiempo debía detenerse un momento, y el tiempo, como pajero que era, aceptó.

“¡Pero no de buena gana!”
~ EL Tiempo (Lapsus).

Señor universo, eso que dice usted, con todo respeto, es bastante estúpido, es obvio que al humano le duelan las piernas al caminar ¡si esta hecho para volar!
Y usted, señor humano, ¿es que acaso no se da cuenta? ¡¿ES QUE NO SE DA CUENTA?!

Tanto EL universo, como EL humano se dieron cuenta del error que habían cometido y decidieron continuar con su charla, “si es posible eternamente” pensaron ambos. Como si nada hubiera pasado.

“Claro, buscan un espejo pero ninguno quiere verse la cara”
~ El tiempo (breves momentos antes de volver a su trabajo.)

“Si tengo que explicarte todo lo que quiero explicarte para que entiendas todo
lo que quiero que entiendas estaría demorándome el doble”
~ EL universo haciendo pensar el doble a EL humano.

“Voy a dedicarme a construir cosas que se desarman solas”
~ EL humano imitando - ¿concientemente? – a EL universo.

En este preciso momento del debate entre EL humano y EL universo, un árbol respiró para ver si seguía vivo, al hacerlo se dio cuenta de que –por extraño que parezca- no era así, lo que implicaba la muerte del árbol, pero al darse cuenta éste último que aún tras su muerte él seguía respirando y su tronco seguía como siempre llegó a la conclusión de que era un árbol inmortal. Luego el universo volvió en sí y se acordó de que no era un árbol.

Así es la relación entre EL universo y EL humano, de constante conflicto y, aunque haya abrazos en algunos momentos – ese instante donde algún humano sensato se da cuenta de lo importante – el conflicto se mantendrá constante hasta que en algún momento ambos tengan que dormir, ¿Qué pasará en ese momento? Nadie lo sabe, porque todos estarán dormidos, pero si es así ¿Significa eso el verdadero despertar?

EL humano recrea a EL universo a cada momento, buscándolo en su mente y fuera de ella – si es que esto ultimo es siquiera posible- tratando de llegar al agujero negro que existe detrás de la pupila, las cuales son el verdadero rostro de EL universo. EL humano se aproxima cada vez más a lograr encontrar el punto clave que lo une con el universo, lamentablemente no sabe realmente lo que significa eso, al final todos serán el bosón de higgs.

Un humano un día se sintió como un fenómeno pensando que era diferente a todos los demás. Poco a poco vio como todos eran real y completamente diferentes, a partir de ese momento comprendió la gran igualdad que unía las cosas.

“El humano es tan solo una fractal más en el gran conjunto fractal de fractales
que trabajan para la gran fractal”
La Gran Fractal (Alter-ego del tiempo; en algún momento).

La gran fractal es irrelevante, piensan el humano y el universo, ambos prefieren escucharse a si mismos.

Es probable que el debate haya durado un largo tiempo, en la vida del humano, un largo tiempo en la vida del universo, y un brevísimo tiempo en la vida de EL tiempo, claro está que duró mientras existían y que mientras más se acercaban al final más cerca estaban de terminar con la discusión.

Lo cierto, es que puede que el uno y el otro hayan aprendido algo o nada, pero ambos aprendieron la misma cosa, es mejor no meterse con el tiempo, pues este podría amenazarte con terminar.

Improvisación en Beijing - Allen Ginsberg

2008-12-09T00:59:00.002-03:00

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l'ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.
Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.

8 de Diciembre.

2008-12-08T14:32:00.003-03:00

Un día como hoy, los Moros negociaron las condiciones de su retirada de Granada. Casi quinientos años después, en el que hubiese sido el cumpleaños número treinta y siete de Jim Morrison, Mark David Chapman apretó el gatillo mientras apuntaba a John Lennon.
La cuestión podría haber acabado ahí, pero un año antes de que el Beatle cumpliera un cuarto de siglo bajo tierra, Dimebag Darrell recibió dos balas de una Beretta mientras tocaba en un escenario de Columbus, Ohio.

Existen bastante otras razones para detenerse más de lo acostumbrado en este día, ojalá por lo menos cuarenta y ocho horas. La única que no califica es una virgen o una Concepción Inmaculada.
Sobre todo porque todos tenemos claro lo poco inmaculada que es Concepción, y lo muy, muy, muy virgen que era María.

yo no bailo con el muerto

2008-12-07T21:39:00.002-03:00

Ciudad de México, así buey
como para parir por la boca
si da un gusto tenerte por acá que mira
sitiado
mentiras?
procesión y carnaval que querías ver
fines de año es así
la misma avenida que leíste en el panfletito ese
qué te parece verla con ojitos propios?
bofetada este calor goteado, no?
ven que te enseño más…
por ahí está el jefe, dos cuadras más abajo
al que le decían Gran Jefe de la Puta y Santa Madre
que se aparece moribundo ahora que lo dejó el compadre que le hacía las transacciones
nulo aguante, pienso yo
“yo no bailo con el muerto”
cómo si escogieras con quien bailar!
por qué has de ser tan poca mujer?
ponte el vestido ese que te queda bonito y anda a buscarlo
justito

en eso
me inyecto el sueño directo a la vena madre
no concilio más que reconocerme hecha de carne y huesos
y yo que creía que podía derretirme y luego hacerme piedra
yo que creía que podía hacerme piedra…

América

2008-12-06T13:49:00.002-03:00

América es el África
donde todo es más chico.
Avestruces chiquitos,
Gatos chiquitos,
Árboles chiquitos,
Pijas chiquitas.

Yo creo que tenemos pigmeos.
Sólo que no los vemos

La casa en el arbol

2008-12-06T03:48:00.002-03:00

Cuando vimos a papá plantar el árbol en el patio, inmediatamente decidimos que construiríamos una casa en él cuando creciera. Era un buen árbol. Nos pasamos todo el verano dibujando los planos para la casa, pero siempre que lográbamos terminar uno, se nos venían más ideas a la cabeza y había que hacerlo todo de nuevo. Pensábamos en sí sería mejor hacerle ventanas redondas o cuadradas, si poner un foso o espinas para defenderla (o un foso con espinas), o si usar escaleras o soga para subir. A veces nos levantábamos a escondidas en la noche para abrir la manguera y dejarla un rato regando el árbol. Apenas amanecía íbamos al patio para ver cuánto había crecido y regresábamos satisfechos. Crecía bastante. Pero al final nosotros crecimos más rápido. Y cuando nos fuimos de la casa, el árbol todavía era muy pequeño.
Después, entre tantas cosas que sucedieron, nos terminamos olvidando de él. Y ahora que de casualidad me acordé, me pregunto qué tan grande estará, si es que todavía está ahí.

-
ché

luis

2008-12-05T23:51:00.002-03:00

nació en valdivia, luego de 3 hermanos, antes de 4. sus papás murieron cuando tenía 12, así que su madre (y padre) pasó a ser la hermana de su difunta madre. luis comenzó a trabajar cuando tenía 12 años, dejó de ir a la escuela cuando tenía 12. luis tuvo un accidente en bicicleta, lo atropeyaron, reventaron sus testículos. luis no puede tener hijos. trabajó en muchas cosas. 13 años estuvo en una fábrica de confección, aprendió a hacer de todo, se convirtió en su oficio. cuando tenía que anotar algo le pedía a su jefe, luis no sabe escribir. cerraron la fábrica, luis comenzó a trabajar en otras cosas, en otras ciudades. fue al norte y más al norte. luis terminó finalmente en santiago. fue clases vespertinas para aprender a escribir. luis se sintió mal, sus compañeros parecían aprender mucho más rápido. luis dejó las clases luego de dos semanas. trabajó en construcción, conoció a su chica. vive con ella y sus dos hijas hace 6 años.luis trabaja hoy en la cuenca del mapocho. no le pagan hace 2 meses. sus compañeros van a armar un sindicato, son 92 -de 150- como él a quienes les deben el sueldo. luis no se junta mucho con sus compañeros de trabajo. cree que son muy burlescos, muy arrogantes, él no lleva mucho tiempo trabajando en eso. a luis le gustaría trabajar en otras cosas, aprender otras cosas. le gustaría volver a trabajar en confección. pero para todo siente que necesita saber escribir. a luis le da verguenza no saber escribir. le da verguenza pedir que lo ayuden a aprender.
luis no sabe cuanto tiempo más estará con su pareja. pelean mucho, luis siente que las hijas de ella no lo respetan mucho.
a luis le molesta cuando, quienes saben, no aprovechan lo que saben.
le gusta cuando ve a jóvenes leyendo o escribiendo. a luis le intriga también, el poder leer y no poder escribir. luis cree que no puede escribir. que no puede poder.
luis se me acercó, un día como hoy, a preguntarme eso. si puede uno no poder escribir, sabiendo leer.
le dije que yo creía que no. que todos podemos. que nadie nace sabiendo.
que si el estuviese en mi lugar, sabría escribir. que si yo estuviese en su lugar, no sabría escribir.
luis se alejó, y volvió al poco rato. volvió cuando yo estaba escribiendo. miró intrigado mi cuaderno. intrigado pero como quien mira algo que desea, con curiosidad, con fascinación a algo que sentía inalcanzable.
luis me dijo denuevo. siente que no puede. no sabía si era que olvidaba cómo reproducir las letras, si simplemente su cabeza no daba para eso.
dije mucho a luis que claro que podría, que no se desesperanzara. que en dos semanas nadie aprende a escribir. que tenga paciencia, que persevere. que nada tiene que ver con su cabeza. tampoco con la cabeza de quienes sí escribimos. así como hay quienes les cuesta más las matemáticas, a otros más las letras y así. que como hay quienes escriben muy bien, otros dibujan muy bien. luis me dijo esto último se le daba bien.
le repetí, nadie nace sabiendo. luis tiene una gran inquietud.
me preguntó de mi, hablamos un buen rato.
le dije aprovechara su inquietud. luis me dijo que estaba viejo ya. yo le dije que no estaba viejo, y si lo fuese, no era relevante. las arrugas y canas no tienen nada que ver.
luis miraba mi cuaderno con ojos de niño chico, ávido de conocimiento, deseoso por aprender.
tanto le intrigaba saber leer y no poder escribir. luis me decía que no podía escribir, que su cabeza quizas no daba para eso no más.
a luis le ofrecieron trabajo en el norte para el verano. a luis a veces le dan ganas de partir no más, dejar a su pareja, su trabajo y mandarse cambiar.
luis siente que lo pueden hacer leso, a mi me dio la impresión de que se siente amarrado. que el creer que no puede escribir lo inhibe de mucho. a luis le da verguenza no escribir, le averguenza pedir le enseñen, y teme lo pueden engañar por eso que no sabe.
hoy les tenían que dar respuesta al porqué del no pago por dos meses.
le dije a luis tenía que irme, él me deseó suerte, y me dijo le agradaba ver cómo leía y como escribía. me dijo que siguiera escribiendo.
yo me di cuenta, rato después, que debí haberme ofrecido a ayudarle.
por mientras, le hago caso y escribo.

La mujer gorda

2008-12-05T03:54:00.004-03:00

para el ojo atento, en esta parafernalia estan las claves del exito para el examen de mañana...

-

Los que saben, saben. De todas maneras no hay muchas cosas que hacer por estos días. La mayor parte del tiempo me la paso pensando en dos personas. Una de ellas soy yo. El resto del tiempo sólo dan ganas de agarrar las pilchas y mandarse a cambiar. Antes tenía un sueño recurrente: estaba caminando muy tarde por la ciudad, todos los negocios estaban cerrados y en las calles no había ningún cristiano. Todo era silencioso y oscuro. Era una sensación de terrible soledad, daba la impresión de que la ciudad entera estaba deshabitada. Hasta que en cierto momento comenzaba a sentir una música extraña, viniendo de algún lugar. Me ponía a seguirla, tratando de aguzar el oído, hasta que llegaba a una tienda que ya conocía, porque era donde iba a comprar revistas. La música venía desde adentro, y por las rendijas salía un poco de luz, a pesar de que la tienda parecía estar cerrada. Cuando abría la puerta, me llevaba una gran sorpresa: estaba todo el pueblo dentro de la tienda, en una especie de fiesta secreta, todos hablaban en voz baja y se veían felices.
Con el bar de Babel pasaba algo similar. Abría justo a esa hora en que la gente decide unánimemente que ya ha sido suficiente por hoy. Los acordeones, las risas, los zapateos en el piso de tablas, todo ese bullicio alegre que nunca se detiene y las palabras baratas de la borrachera que son como una tregua para la mente. Recuerdo los primeros días en que nadie se entendía con nadie; estaban todos en su rincón tomando sorbitos en silencio, llenándose los pulmones de tabaco, haciendo como que se distraían pensando en cosas importantes. Poco a poco fueron cayendo los viejos, y, entre vaso y vaso, fuimos levantando esta especie de constructo ecléctico de supersticiones en la que nos movíamos con total libertad, con soberanía; sin darnos cuenta que los cimientos tambaleaban. Mucha luz quema. Apenas se comienza a tantear la fertilidad de los cielos, algo te tira para abajo. Hay que ser bobo para no comprenderlo.
Cuando nos informaron que cerrarían el bar, Don Peteco, el dueño, organizó una despedida muy emotiva. En la barra estaba la mujer gorda, bebiendo pisco sour. Era uno de los atractivos del bar. La gente decía que cuando estaba ebria te contaba la historia más triste del mundo. Al final de la noche la busqué para que me la contara, pero ya se había ido. Y el guapo de Rubio se había enamorado de ella, algo que para el resto de los parroquianos era un pecado. Ese día terminó borracho sobre una mesa, alegando que ella era la madre de todos los que frecuentaban el bar y que nadie se había dado cuenta. Entre Luchito y Jiménez lo calmaron; yo me quedé pensando en su comentario. Después nos despedimos de don peteco y su familia, y nos fuimos ebrios por la avenida, todos abrazados y tambaleándonos, cantando el himno de los viejos independentistas del bar, viendo como en la ciudad amanecía poco a poco. El bar de Babel había sido un pestañeo en el tiempo, tan fugaz que no habíamos alcanzado a aferrarnos a él.
Antes que todo comenzara y después que todo terminara, la mujer gorda estaría allí.

-La dignidad de los hombres no cede ante la grandeza de los dioses- Fausto.

che-sito

weas

2008-12-03T02:35:00.002-03:00

Este es el mejor poema que he escrito ese año, merece estar en la comuna:

Se titula:

Tú sabes que estás en lo correcto ¿No? bueno, Yo se que sí lo estás

Sientes la muerte inminente hacia ti
y aún así hermosa te sientas a esperarla
no abres tus alas, no vuelas, solo esperas.

Te despiertas y no la pasas durmiendo
tú que dormías todo el día eras la única despierta
¡Date cuenta me decías! ¡Date cuenta!
¡Libérame del sufrimiento! ¡Libérame del sufrimiento!
Mata al Buda dicen los monjes,
libéralo del sufrimiento
¡Viólame mi amigo! Gritaba un iluminado
¡Viólame mi amigo! Dsifrútame al máximo
sáciate de mi, porque yo que ya comprendí todo
solo me queda esperar la muerte.

Puedes elegir permanecer en un mundo de tinieblas
o puedes ayudar al único ser que realmente te ha ayudado
el primero que te tendió la mano, el que te despertó
para que tú una vez despierto pudieras liberarlo del sufrimiento
amarlo en su máxima intensidad
amar cada una de sus fallas, ¡todas las que tenga!
Disfrutarlo, más allá de su propio yo
hasta acabar con él, matarlo de una vez, liberarlo de las infinitos ciclos del samsara.

¡Matemos pues entonces! Pero rindámonos honores
digamos que todos somos pueblos bellos
escribamos en piedras y pirámides lo hermosos que éramos
y que nos odiábamos porque cada uno se consideraba más hermoso que los otros.
Grabemonos en piedra, inmortalicémonos en cada hebra de cada hoja
de un gran árbol de la vida, cuyos frutos sean más que nosotros mismos
tratando de ser asesinados para brindar vida a los demás.

Ya casi no puede soportarlo, tiene miedo de que no acabe
de tener que “cerrar los ojos” una vez más
Las polillas le tienen tanto miedo a la oscuridad
‘son cieguitas’ decía mi mamá, ‘no hacen nada’
¡No hacen nada! ¡Nada!
Criaturas nobles, indefensas cuyo cuerpo trémulo vaga por el desierto
se somete a las peores prácticas ascéticas
vuela incansablemente, se golpéa contra cada pared
nunca deja de tratar de levantarse
no habla ¡Tiene un bosal!
Ella no tiene compañeras abejas!
ELLA ESTA SOLA POR DIOS
ESTA SOLA AQUÍ FRENTE A TI Y TU LE VAS A DECIR QUE NO?
NO SEAS UN COBARDE! HAZTE HOMBRE DE UNA VEZ
Y DEBORA CADA PARTE DE SU SER
DISFRUTALA AL MÁXIMO
HONRALA TRAS SU PARTIDA
ERA UN NUEVO SER

Cada ser que parte es lo más hermoso que puede haber
cada uno de ellos nos supera
son simplemente hermosos,
ahora comprendo, en verdad comprendo.

Pongamos nuestra otra mejilla, nosotros los que sabemos porque lo hacemos
Escojo no hacer mal, ¡aún pudiendo hacerlo! (Y sabiendo además como hacerlo mejor que nadie!)
Escojo ser un puto monje pues, de esos que nadie quiere ser
pero que todos estiman
de esos que se ven tan felices en su inmundicia
de esos que no apoyaron a surgir el sistema capital
de esos que hermosos bañados en la nada se regocijan
miran al mugriento trabajador y le tienen una mano
miran al rico y le dicen “Yo tengo más que usted…
… Se lo regalo!”.

Pero no yo, tan solo soy un cobarde
escondido tras estas letras que no tienen un fin claro
tras la impaciencia, que no es más una forma bella de retrasar lo inevitable
¡Lo inevitable! Cualquier cosa que lo retrase, ¿tiene algo de bella?
La poesía, el arte, la adormidera de san juan, dietil morfina para los entendidos.
“Duermelos luego mátalos” “moriran en paz” Falso
¡moriran con miedo!
porque nada que sea tan potente como para dormir todo el cuerpo puede llegar siquiera a adormecer el espíritu humano!
¡El propio espíritu!
¡Que digan lo que quieran! ¿Quién es este loco hablando de espíritu?
¿Se cree iluminado? ¿Se cree …una polilla? ¿se considera afortunado?

Repito, yo no, yo soy tan sólo un cobarde que señala el camino correcto
pero no se atreve a tomarlo. ¿Con que autoridad les digo hagan el bien?
Con la mía, de alguien que ha hecho infinitas cosas malas
¿Cuál peor que otra?
¿romper el primer vidrio?
¿pelear con mis hermanos?
¿hacer llorar a mi mamá? ¿a mi papá?
¿infringir la ley? ¿¡USAR DROGAS?!
¿Cuál es peor?
Ningúna, porque eramos niños
pero si tome cuando no necesitaba
si maté por incomprensión, por intolerancia
señalé con el dedo (y seguiré haciendolo lo aviso al tiro! (esto es broma XD))

El temor más grande que tiene un poeta es
atreverse a revelar lo que realmente siente
que se sabe loco, que se sabe sabio
que se sabe horrible, malo y tosco
buen bailarin y hermoso
hábil y demente
tan estúpido a veces, tan estúpido
que es simplemente genial
que aunque una madre este frente a su bebe muerto
algo haré para hacerle sentir que le mundo no a acabado
pero que su bebe que ha muerto está en un lugar eternamente más hermoso
de lo que jamás conseguirá ser este lugar. Mi tierra.

Mi legado, incansables palabras
espero que me perdonen, no por lo que les acabo de decir
pero por lo que les seguiré diciendo!
que me perdonen los que seguiré molestando
chocando, abrazando y sacudiendo
disfrutando y enfrentando
alabando y destruyendo
amando, como a una gran amiga que tengo
amando, como a una gran mujer que conosco
¡y he aquí la cobardía de este pícaro!
¡se olvidó de dar los nombres!
¿¡Todo de nuevo?!
No de nuevo, por favor, por favor no de nuevo.
Y así, con esas palabras constantes
con esos intensos zumbidos de suicidio que te dicen
¡tómame, hazme pedasos!
Mirando desde lejos en vez de devorar a una simpática criatura
les digo aquí estoy, soy moevius, un poeta amante de las polillas
y que en vez de devorarlas sólo se quedó mirandola
no de muy de cerca, para que no vaya a despertar.

Y esto es el final
llegando al final
voy llegando hasta el final
esas frases me suenan tan conocidas
¿Cuántas veces las hemos escuchado por la radio?
¡la radio! ¡lo que oyen!

Basta de risas en sus caras
para los que entendieron
bien
para los que no
que mal, que mal que mal
porque tendrán que seguir leyendome
tan solo para poder criticarme y destruirme
en un intento por racionalizar ese sentimiento de grandeza con respecto
a la realidad que generé en ustedes, con mis simples palabras.

La inspiración no viene y va, es eterna
tienes que saber hacerla sangrar
como a una buena fruta, no haces jugo de todas
tan solo algunas uvas nos dan pisco. (y el mío es el mejor de todos, deberían…prohibirme).

Ahora si me voy, no a dormir, no a dejar de escribir
(volveré, obvio que lo haré, thats my thing)
we’re out of here a mirar more polillas
maten este puto lenguaje que está demasiado embelezado para un postpostmoderno como yo
estoy arto de esos posmodernos
ahora soy PRE moderno
PRE hispanico
PRE cristiano
PRE judio
PRE todas las weas
cuando aún no necesitabamos ponernos nombres porque teniamos miedo.

A todas ellas, gracias, y a ellos, pico
todo bien con todos
¿Qué volá? desde hoy soy invencible
y si quieren ver si es verdad
traingan cualquier winin eleven y se los demostrare
les ganaré usando el Chelsea, mi equipo favorito
Se despide entonces, con efímeras palabrasmoevius, el poeta desencantado, heredero de Loki, si es que debe mencionarlo.

Mano Muerta

2008-12-02T02:13:00.003-03:00

Sabíamos que Mano Muerte se traía algo entre manos, entre mano. LLamó a la policia con mano hábil, llego y se fue. Le condenamos: !Estás muerto Mano Muerta¡ !Mano Muerta esta muerta tu otra mano¡ Mano muerta hijo de puta...

yo soy la morsa

2008-12-01T22:52:00.003-03:00

cuando abrí los ojos, hace unos momentos, me abrazó la carnalidad colectiva de todos los que estaban alrededor mío, bailando a convulsiones desenfrenadas, sacudiendo el enorme salón, llevando sus mentes catatónicas hasta puntos nunca antes vistos.

Eran como bestias sedientas que querían comerse las unas a las otras, con sus garras se hacían pedazos el ego y a nadie le importaba, se sacaban la piel con los dientes, se tragaban sus propias lenguas hasta que las carcajadas ahogaban sus voces.

En medio del holocausto se perdieron los ojos de una moza que eran como una marea de vino caliente corriendo por tus venas. Por suerte entras justo a tiempo y la resaca te lleva lejos de la costa. El juego comienza como una carga de melancolía desprovista de tiempo, todos miran las estrellas sintiendo melancolía por el presente, por sus cuerpos calcinados.

Nos reunimos todos en círculo, dejando un gran espacio al medio, al frente tuyo está la moza con los ojos febriles, sedientos, incendiarios. A uno de nosotros le llega el turno; un espasmo le recorre los brazos, su cuerpo entero se enerva desde la cabeza hasta los pies "yo soy la morsa! yo soy la morsa! yo soy la morsa!" grita descontroladamente y salta hacia el centro del círculo, danzando ridículamente, "el es la morsa!" gritan los demás "el es la morsa!" gritan y ríen, mirándose entre ellos. La danza llega a su punto álgido. El maestro se adelanta y lo baña en bencina. Le prende fuego y el imbécil sigue danzando, atragantándose con sus carcajadas hasta que se transforma en cenizas. De inmediato le llega el turno a otro. "Es la morsa! Es la morsa", se pone a saltar en una pata, nos ofrece sú último espectáculo, nos ofrenda su cuerpo hasta que las llamas terminan de consumirlo. Luego le toca a otro y a otro. Tarde o temprano le tocara a uno, todos lo saben; en sus puestos esperan inquietos a que sus cuerpos dejen de ser suyos y se sumen a la gran danza incendiaria, por última vez.

Predicciones

2008-12-01T15:43:00.003-03:00

Esta predicción se hará realidad cuando nadie esté para ver que se cumpla...

"Los bosques se despertarán
y bailarán un último requiem
antes de ser abrasados.

La tonada misteriosa entonces
se hará clara
y aquellos que la entiendan se destruirán
para renacer.

El invierno que había paralizado el habla
se transformará en campo de hojas rojas
y al final del quinto canto
cuando nadie ya baile
de las rocas, nacerá la esperanza."

Copa Rota.

2008-11-29T17:47:00.005-03:00

Miguel guardaba sus secretos en dos lugares. En su conciencia, por supuesto, que ya aguantaba poco o nada, y en una gastada caja de zapatos. La última vez que lo vi, la conciencia y la caja habían cambiado papeles, y Miguel tenía los ojos de cartón sepultados bajo una nube de años que lo hacía ver muy niño. Cualquiera hubiese pensado que el pobre era un drogadicto, o simplemente uno de esos que no saben que partes de su cerebro usar en cada momento., pero simplemente era el peso de los años por venir, las mujeres por dejar, los vasos que vaciar y los hijos que engendrar. Pobre Miguel, ahí sentado en su cama viéndose pasar a sí mismo y pretendiendo para mí que vivía ignorante. Yo no sabía que decirle, así que simplemente le dije que se vistiera rápido y lo invité a unas cervezas. Como siempre, aceptó a condición de que no fueran cervezas, sino vino. Era inentendible como era capaz de preferir un mal cabernet tibio a una cerveza helada en días así, pero ese era Miguel, y yo creo que la razón estaba perdida en la caja de zapatos. De cualquier forma, ese día no fue un mal cabernet, fueron tres, y Miguel como si nada me dijo:
- Quiero que tengas la caja de zapatos.
Yo hice como que no entendía. A esas alturas ya me parecía que la locura que envidiabamos en Miguel se estaba transformando en una demencia que lo iba a inutilizar. ¿Que diablos iba yo a hacer con un montón de...? ¿De qué? Sólo entonces me percaté de que en veinte años de conocer a este tipo, jamás me había enterado de lo que guardaba en verdad la caja. Me puse curioso.
- De verdad, Rodrigo, quiero que tengas la caja.
- ¿Qué caja?
- Mi caja.
- A mi no me interesa esa huevá. Regálasela a una mina.
- No puedo. Sólo tú. Tu regálasela a una mina si quieres. Pero yo te la tengo que dar a ti.
- ¿Qué hay en la caja?
- Dijiste que no te interesaba.
- ¿Que hay en la caja? - no iba a discutir estupideces.
No me dijo nada. Se levantó de la mesa, llevándose la copa en la mano, y se devolvió a su casa. Yo me quedé para pagar el vino. Salí del local y vi la caja ahí, frente a la puerta, cubierta con una capa de polvo que parecía un muerto. Miguel no estaba. Quizás ya estaba muerto, quizás ya estaba lejos, quizás me estaba espiando desde la esquina para ver que hacía. Quizás estaba con una de las tantas putas que ya no le cobraban. La verdad es que no me acordé de él. Tomé la caja y me senté ahi mismo en la acera. Era muy liviana. La vida de Miguel era muy liviana, al parecer, como si estuviese hecha de de esas pelusas grandes que llaman cartitas. Abrí la caja.

Adentro estaba la copa, quebrada en cientos de pedacitos, y con el vino o la sangre de Miguel todavía manchando el cartón de rojo, y de mi amigo ni rastro. Se habia bebido sus recuerdos con tres botellas de cabernet malo.

Busca y Destruye

2008-11-29T15:36:00.002-03:00

Soy el hijo olvidado del mundo. Camino por las calles como una espora de hongo espacial que infecta planetas para el día de la gran explosión. No puedo permitirme mirar atrás o fingir que miro hacia adelante. Solo dame peligro, pequeña extraña.
Huyo de las explosiones atómicas y propongo volar cada edificio gubernamental. Sin importar el ángulo con que lo veas, lo mío es buscar y destruir.
¿Todo listo?
Hay algo sobre la polvora, sentirla en tu boca, un poco salada, un poco demasiado peligrosa pero no si la saboreas como yo, Dios, amo todo esto.
Necesito de alguien que salve mi alma, que penetre en mi mente y descubra lo que debe hacer luego de que ocurran todas las explosiones. Por favor nena, denotalas por mi.
Si te acercas mucho, tu hermoso rostro te va a doler, el calor es más de lo que corazón puede soportar, mucho más de lo que al alma le está permitido contemplar y que decir de tus dulces ojos negros. Te necesito para que salves mi alma.
Traten de detenerme para que mi objetivo valga aún más y no me sienta vacío cuando vea caer a los gigantes, a los que sostienen el telón con sus frentes piramidales que reciven toda la atención. Soy un hombre alta tención.
Destruiré todas tus memorias con napalm para que puedas dormir en una noche sin luz.
Las explosiones comienzan, y aún existe el amor en medio de una guerra de fuego... Soy el hijo olvidado del mundo, y el mundo mismo esta olvidado hoy.

que se puede hacer salvo ver películas

2008-11-29T01:39:00.003-03:00

no podían mucho más hacer. se juntaban, sagradamente, todos los jueves en la esquina del cine e ingresaban a ver lo que fuese.
los últimos 9 años así había sido. apenas pronunciaban palabras, saludos cordiales, conversaciones dignas de pasillo cuando -rara vez- había que hacer fila y 120 minutos en silencio. despedidas cordiales, y un hasta el otro jueves.
ninguno tenía muy claro porqué seguían yendo. porqué convergían en eso que ya era rutina.
bien podía ir cada uno por su cuenta. parecía ser no más que ver películas, que lo demás era accesorio.
f. no sabía bien porqué. d. tampoco sabía bien porqué. nunca habían comentado, f y d, el porqué. nunca habíanse, f y d, visto en otro lugar.
eso que podía ser tácito ni siquiera estaba claro. si había siquiera algo tácito, algo que no era comentado.
quizás no había nada que comentar.
simplemente era. todos los jueves, películas. misma hora, mismo lugar.
un día, f y d, se enteraron por el acomodador, R, que habían vendido la cuadra completa. un gran conjunto de departamentos sería erigido en el terreno de las casas, el negocio, y el cine.
implicaba, claro, la demolición del cine.
f y d nada comentaron. pasaron 4 jueves y 4 películas, y finalizados los 120 minutos, la información por parte del acomodador, R, de que no habría película el próximo jueves.
f y d caminaron a la esquina. despedida cordial. se quedaron en silencio. faltaba el hasta el otro jueves.
f y d pensaron qué harían el otro jueves.
d no supo qué decir. f no supo que decir.
la micro de f llegó al paradero de la esquina. f no subió.
bueno... el otro jueves... dijo d.
sí... el otro jueves, respondió f.
a la misma hora, mismo lugar, d y f se juntaron el otro jueves.
se sentaron en el banco del frente a ver como se demoronaba, pedazo a pedazo, el cine.

------------

propuesta, a la que doy inicio con este improvisado -evadiendo evolución- escrito:
(así como un juego... medio fome igual) escritos a partir de títulos de canciones. no más que eso. título, y lo que salga.
espero leeros.

Futbol Pirata

2008-11-28T13:21:00.002-03:00

Irlanda, aroma
a whisky,
a ovejas mojadas
por la mañana húmeda,
a pólvora,
a sangre de cilicios,
a cilicios de sangre,
a rocas muertas,
a santos de bosque.

Aroma
a Inglaterra,
a Gales,
a Escocia,
a Irlanda;
a tréboles de feria,
a gnomos de patio,
de una vieja seca,
a tercer mundo viejo,
a segundo joven,
a primer mundo niño,
a primer mundo, niño.

Aroma
a cuero y hierro,
a faldas,
a ciervo,
a inmigrante,
a emigrante,
a hada
y a sajón.

Irlanda, aroma
a Nueva York,
a banda de país
en revolución,
a ira,
a IRA.

Irlanda, aroma
a Liverpool,
y por eso a beatle,
y por eso a invasión
británica,
y por eso a traidor.
A cura solo,
a fútbol triste
de imitación.

Aroma
a hermano chico,
a admirador,
a envidioso,
a James el
mayordomo.

Irlanda, aroma
a azul de muerto,
de muerta.
Irlanda, nueva rica
hija de la vieja rica,
de la santa vieja,
de la santa madre,
de la vieja madre.

---

Esto es algo del año de la cocoa,
pero que lo vi y me recordo a la pati kelly

poema XIV, de tzara

2008-11-28T01:22:00.001-03:00

Maquillar la vida en el binóculo -frazada de caricias- panoplia para mariposas, - he ahí la vida de las camareras de la vida. Acostarse en una navaja de afeitar y sobre pulgas en celo - viajar en barómetro - mear como un cartucho - cometer errores, ser idiotas, ducharse con minutos santos - ser golpeados, ser siempre el último - gritar lo contrario de lo que dice el otro - ser la sala de redacción y de baños de dios que cada día se da un baño en nosotros en compañía del pocero, - he ahí la vida de las camareras de los dadaístas. Ser inteligente - respetar a todo el mundo - morir en el campo de honor- suscribirse a la Deida Exterior - votar por Fulano - el respeto por la naturaleza y la pintura - aullar en las manifestaciones dadá, - he ahí la vida de las camareras de los hombres.

2008-11-28T01:19:00.001-03:00

no estoy hecha de cristal,
puedes tocarme.
no me quiebro,
puedes tocarme.
no soy plumas, no soy escamas,
no me desharé en mil pedazos,
no saldré volando por el aire,
puedes tocarme.
no quemo, no me derrito,
puedes tocarme.
no soy papel, no soy metal,
no temas tocarme.
no moriré hoy,
puedes tocarme.
y si me quiebro, y me deshago,
y si me voy volando por el aire, y me desarmo,
y si quemo, y me derrito,
por favor, tócame.

no fue ayer el día en que nací,
no moriré mañana.
no temas tocarme.
no me desgarrará tu mano,
no huiré a tu contacto,
yo no temo encontrarnos.

2008-11-27T18:02:00.003-03:00

- Todas las mujeres son iguales. Todas quieren lo mismo. - hubo un silencio estúpido.
- ... - más silencio estúpido. - ¿Y qué quieren?
- Un príncipe azul.

No entendí mucho. Es decir, entendí lo que me quería decir. Lo que no entendí fue como un tipo tan estúpido, si E-S-T-U-P-I-D-O, podía tener tanta razón. Me molestaba que tuviera razón.

- ¿Y a mi de que me sirve eso?
- Convéncelas.
- ¿Ah?
- Convéncelas de que tú eres un príncipe azul. SU príncipe azul. Harán lo que sea por ti.

No diría que no me tentó la idea. Era un camino fácil. Además yo no iba a enamorame, estaba seguro de eso. Sí, sí, ya sé lo que están pensando. A mi no me iba a pasar, no soy como ustedes, no puede pasarme. O al menos entonces.

- ¿Y que gano con eso?
- ¿Eres idiota?
- ...

Sí, había sido una pregunta idiota. Mas idiota aún teniendo en cuenta a quien tenía en frente. Pero tampoco había mucho más que decir. Se trataba de decidirlo y ya. Como cuando te paras frente a una vitrina de libros. O de un refrigerador. Lo haces, o no lo haces, y eso es todo. Miré los ojos enrojecidos por la sequedad del aire del otro imbécil. Mire mis manos. Eran casi del mismo color. Me quedaba sin ideas y quería ganar tiempo. ¿Por qué? Porque eso es lo que hacen tipos como yo. Traicionan.

Lenguaje y resistencia comentario

2008-11-27T00:53:00.002-03:00

Los metodos de control en el seno de los grupitos que formamos al encontrarnos entre lapetogas, tienen una dinámica muy sutil, algunos como yo, que siento que me enfrento a la positividad de frente o a veces con una sonrisa, pretendo metodos de descontrol, pero tal vez, soy un paco más. Todos tenemos un paco adentro, hace falta descubrirlo, dificil es porque siempre está de civil y es muy amigo nuestro, grita desde dentro nuestro flaite, narco, delincuente, encarcelenlo.
Los que viven presos de su lenguaje, los bien educaditos esos que incluso tienen modales son los que quiero denunciar, esos que incluso cuando hablan de politíca dicen sin darse cuenta que me asesinarían. Los burgueses me condenarán con su moral si cometo un delito, los funcionarios iran por mí, los más grandes abrazaran a sus hijos, cuando me vean pasar esposado, con el pelo y las uñas largas, con los dientes amarillos, con los ojos rojos, y con mi mente llena de liberación.
Los que creen hablar por otros, los que no son, a esos que la ficción les atrapa sus delirios representativos y ponen los ojos desorbitados, a esos también quiero denunciar, porque es gratis.
Quiero un divorcio definitivo con toda la policía, esto es política.
divorcio definitivo con la clase politica y sus palabras,
divorcio definitivo con los engrupios especializados
con los que no tiran mierda y no putean
con los que canalizan su descontento y hacen mierda (arte domado)
quiero casarme con los que viven, simplemente.

religion y droga comentario

2008-11-27T00:37:00.003-03:00

la religión es negativa a mi juicio, si no es una herramienta para uno mismo, por eso la economía de concepciones puede ser util, simple religión... Dios: Sol, liturgia simplicada: despertarse en las mañanas por su efecto, rezo: hola sol, rezo 2: !que mágica tu energía!. Dentro de la simplicidad no me voy a poner a comer floripondio, un poco de cannabis que deje espacio para una tregua entre desplomarse cuando el sol desaperece, y el despertarse para el rito sagrado. La yerba detendra el tiempo y me hare sagrado. Aunque me encuentre con un pelagato al que invite fumar y me diga que no quiere que viene del gimnacio y se siente sano, y que por eso no fumaria, lo haria despues, cuando quiera hacer cosas malas. En otra ocasión invite a otro lapetoga y me dijo: quiero disfrutar este momento, no quiero fumar. Aunque estas situaciones aparentemente no digan mucho, acuso una discriminación terrible en contra de mi persona, de partida que wea mas sana que fumar en la mañana la rama de un arbol que crece por el efecto del sol (o un sucedaneo osea semi-dios), que mas profundamente religioso que invitar y comulgar con el projimo en la tregua del tiempo contra el espacio y sus efectos, que mas religioso que desafiar la fuerza de gravedad que nos ata este mundo parados o acostados como estamos, somos seres al reves, miramos el suelo, condenados no podemos mirar a dios a los ojos sin peligrar nuestra vista.

rouge

2008-11-27T00:04:00.002-03:00

Le pedí su teléfono después del martini. El borde de la copa estaba suavemente marcado por su rouge de un rojo rabioso. Me miró, despectivamente, con indiferencia, pero inclinó la cabeza. Le pasé mi tarjeta y en eso entró el guaton Ramirez. Me miró como quien dice "sortudo tu, ¿ah?". Sí, sortudo. Ella soltó un suspiro de resignación frente al silbido del guatón, me pasó la tarjeta y se fué.

Embobado la miré caminar hacia la puerta y tomar un taxi. Miré mi tarjeta y ahí estaba. Su boca en un rojo rabioso y ni señas de su teléfono.

2008-11-27T00:00:00.000-03:00

La maratón partía en Pajaritos. Más bien partía en su casa. Corría al baño, a la cocina, afuera de su casa, al paradero, a la estación, a la otra línea, al otro paradero, a la otra casa. A veces resultaba victoriosa, pero la mayoría de los días no llegaba a tiempo a la meta.
Siempre eran 3 segundos de mala suerte y de perder el colectivo, la micro, el metro, la micro. Siempre eran 3 segundos que la hacían perderse de todo. Se levantaba a tiempo, pero cansada por esos 3 segundos. Hacía el desayuno –no el suyo- cansada, ordenaba su casa, dejaba listo el almuerzo y partía. Hacía las camas –no de ella-, limpiaba las mugres ajenas, hacía el almuerzo y la comida, y ponía la mesa donde no se sentaría, y partía nuevamente. A encargarse de asuntos de otros. El día nunca parecía terminar bien, pero cuando partía, siempre tenía la esperanza que así fuese. Creía lo que le decían; el día estaría parcialmente soleado, habría paro en el registro, a la noche darían esa película que ya habían dado –y había visto- 3 veces.
Tenía 3 hijos y 2 hermanos. La plata de la pega de los lunes, miércoles y viernes no le alcanzaba, con la de los martes y jueves apenas alcanzaba a sumar lo necesario. Trabajaba los domingos en la feria, vendiendo lo que había hecho las noches del lunes, martes, miércoles, jueves, viernes y sábado.
Tenía ganas de volver a tejer, pero cuando el montón de ropa por planchar parecía acabar, se reproducía nuevamente y se veía más grande cada vez.
Ya ni sabía bien cuanto tiempo llevaba en esas. Parecía haber sido siempre.
Un día de esos parcialmente soleados, llegó al paradero y el colectivo no estaba justo dando la vuelta a la esquina; estaba ahí. Extrañada se subió. Llegó al otro paradero, y nuevamente se extraño. La micro estaba ahí. Se subió, y casi creyó haber imaginado lo anterior. El día parece que sí estaba yendo bien. La rutina se repitió con exactitud hasta la noche, sólo que parecía estar viviéndola con 3 segundos de antelación. Y todo lo sentía distinto.
Esa noche soñó que corría una maratón. Terminaba primera.
Por la mañana, el colectivo estaba dando vuelta la esquina cuando llegó al paradero.

FUERA DE ÁFRICA!

2008-11-26T21:24:00.004-03:00

El origen del hombre.

Bueno, gente, existen principalmente 2 teorías al respecto, la teoría "out of África" y la teoria "multiregional".

I.-Multirregional

Comenzaré por esta última, que no sólo trata de explicar el origen del hombre, sino el origen de la diversidad racial del hombre, cabe destacar que es la teoría menos aceptada (debido a las pruebas que sustentan la otra teoría):

Hace unos 2 millones de años atrás, homínidos como el homo erectus dejan África para colonizar el viejo mundo, pasando el tiempo, y hacia hace unos 100 mil años atrás convivían tres clases de homínidos, esto es: Neardenthal en Europa (principalmente), Homo Erectus en Asia y el legendario Homo Sapiens en la madre África.

Ahora, ¿cómo llegamos a esto? Según el señor Wolpoff, principal ql de esta teoría, en cada punto geográfico habría comenzado un proceso de especiación debdio al aislamiento reproductivo y geográfico, existiendo además intercambio génico entre los grupos que iban evolucionando paralelamente (Esto es, los 3 homínidos antes nombrados) culminando finalmente este proceso en una convergencia evolutiva insospechada: el Homo Sapiens Sapiens, es decir, usted y yo.
Debido a la evolución paralela, a las adaptaciones a distintos medios, se lograría explicar a través de esta teoría las diferencias raciales que observamos hoy.

Evidencias que la sustentan:
(1)Continuidad anatómica de ciertos fósiles en Indonesia y Australia provarían la continuidad evolutiva y negarían el reemplazo de un grupo de homínidos por otros.

(2)Analizando data de microsatélites de población en China se vió que poblaciones que evolucionan aisladamente en ausencia de "selección natural" surgen rasgos propios. Esto explicaria la diversidad.

(3)Ok, esta es bastante estúpida, dice que comparando mtDNA (a de ene mitocondrial) de Neardenthals con el mtDNA de Sapiens se ve la gran diferencia entre ellos que indica un aislamiento genético, ergo (Según ellos), ambos grupos debieron haber evolucionado al H. Sapiens Sapiens por su cuenta (o bien el Neardenthal se extinguió y no dejó rastro genético).

Existe una cuarta evidencia pero que no apoya esta teoría sino que indica un sesgo bastante importante en la teoría siguiente, que es que cuando hicieron el conteo con el reloj mitocondrial, los científicos no tomaron en cuenta el pequeño delay o desfase que hay entre mtDNA y DNA nuclear.

II.-Fuera de África

Muy bien, continuemos ahora con la siguiente teoría, la teoría fuera de África o "out of África" para los anglófilos. Esta teoría por cierto es muy interesante debido a la gran cantida de evidencia que la sustenta - esto es, evidencia: genética, arqueológica, climática, e incluso lingüistica.

Ahora bien, esta teoría comienza más o menos como la de algo más arriba.

Hace unos 1,8 millones de años aproximadamente, año arriba año abajo, desde una tierra misteriosa y llena de leyendas un grupo de valientes y quizá algo drogados homínidos deciden avanzar hacia las tierras más inóspitas del noroeste y -a riesgo de equivocarme puedo decir que sin querer - poblar lo que era de esas tierras.
Así, pasaron los años y con el consecuente aislamiento geográfico y reproductivo surgieron dos grupos, neardenthal en europa y erectus en asia. Hacia unos 150 - 120 mil años desde el continente negro sale otro homínido que había evolucionado también por su cuenta, el homo sapiens arcaico, y comienza a poblar todo el mundo reemplazando a las poblaciones locales. Así en Europa vive en equilibrio junto a su compañero de ancestro en común, el Neardenthal, eso hasta hace unos 50 - 40 mil años atrás (hacia el paleolítico superio) cuando el comportamiento del tranquilo Sapiens cambia radicalmente (según yo, aquí se redescubren los enteógenos) viendose esto reflejado en las nuevas y más bellas herramientas que utilizaba, ahora decoradas y un aumento explosivo de arte cavernario y sitios rituales y de entierro. Así, con este cambio, 10 mil años después, hacia unos 30 mil años el Sapiens reemplaza completamente a Neardenthal y no se encuentran más registros de este.

Evidencias:

Fósil: Hallazgos en África de los H. Sapiens más antiguos (130K y 195K Kibish, Etiopía; 160K Herto, Etiopía; 160K Marruecos) (K=mil).
En Israel además se encuentran restos de neardenthal y de sapiens contemporaneos, ergo del uno no evoluciona el otro.

Ambiental: Hace unos 135K - 75K ap hubo sequía en África, normalizandose el clima hacia el 70K ap. Esto coincide con las fechas de las migraciones del H. Sapiens.

Arqueológicas: Principalmente los registros muestran el quiebre "Antes los 50K-40K"/"Después los 50K-40K", y toda la evidencia arqueológica que parece tan nueva y suave y con una escencia algo psycodélica (que por cierto nadie admite) que se asocia al H. Sapiens y a la "reconfiguración neural" que caracteriza a la especie.

Genética: Esta es la principal evidencia, basada en análisis de mtDNA, cromosoma Y, y algunas regiones del DNA nuclear que no recombinan mucho, es decir regiones atarxicas XD.
(1) Se logra rastrear el origen del mtDNA a una "Eva mitocondrial" que vendría de África, es decir una madre de todos en África, o al menos un grupo de mujeres cuyo mtDNA no diferia mucho.
(2) Debido a que mientras más tiempo permanezca una población en un lugar presentará mayor número de mutaciones, se ve en el área Sub-Sahareana en África, la mayor diversidad de este tipo, ergo, la población que ha pasado más tiempo en un lugar.
(3) Además, haciendo un conteo del "número de ancestros"
(4) No se ha encontrado evidencias de mtDNA Neardenthal en el registro humano actual, lo que indica que no hubo hibridación y aunque se encontró un esqueleto -que se supone tendría "4 años" - con "craneo sapiens" y "cuerpo neardenthal" esto no indicaría tal hibridación debido a que debería presentar más diversidad de rasgos a lo largo de su esqueleto, esto podría deberse a una macro/micro/hidro cefálea o algo así.
(5) La evidencia lingüistica indica que los idiomas a lo largo del globo están muy relacionados y el "árbol genealógico" del lenguaje puede rastrearse, al menos en relaciones de unos y otros lenguajes, eliminando así la posibilidad de que los lenguajes hayan surgido completamente autóctonos como habría pasado si se hubiera evolucionado paralelamente desde distintos grupos hacia un mismo H. Sapiens Sapiens.

Principales diferencias entre las teorías

(1) Difieren en que la primera dice que la especiación es antigua y existió flujo génico entre los grupos, mientras que la segunda indica que tal "especiación" (Que es lo que llevó a la diversidad racial actual) es mucho más reciente (hace unos 200 - 100 mil años), y que hubo poco o nada de flujo génico entre especies.
(2) Además en la primera se plantea que los grupos alrededor del viejo mundo evolucionaron por su cuenta hasta el homo sapiens, mientras que en la última es el homo sapiens el que reemplaza las poblaciones de otros homínidos.

__________________________

Fuente:
Los trabajos de nuestras compañeras: Ana María, Daniela y Francisca; y de Mila, Javi, Jarana, Mandy y Yayo.

Pachito sovietico 7

2008-11-25T22:12:00.003-03:00

escuchaba los zapatos del alguacil merodeando por la sala de estar mientras arrastraba el camioncito de juguete por el pasillo. Que extraño, pensaba todo el tiempo, el pasillo no era tan largo y el techo no estaba tan alto. Algo lo hacía sentirse nervioso mientras bajaba la escalera, tan ancha que no veía los límites. Los pasos del alguacil se escuchaban cada vez más fuertes, resonaban por toda la estancia. Y ahí estaba su primo Tom, le daban miedo sus pecas. No sabía que estaba haciendo, estaba acuclillado junto al río. "Martha está en el árbol. A las seis pm" le dijo, riéndose. Martha si estaba en el árbol, fumando un cigarro que le había sacado a su papá. "Vincent, no puedo acompañarte" Martha parecía contenta, satisfecha de algo. No lo acompañó, porque después iba solo por el camino que llevaba hasta su casa, con una pelota vieja en sus pies. Sentía una sensación de sangre y violencia en las narices, los pelirrojos le iban a pegar. Uno de ellos le pegó en la cabeza, sin fuerza, para molestarlo. Y quería golpearlos, cerraba los puños y levantaba los brazos, pero se sentía impotente. Los pelirrojos estaban allí, quietos, sin ninguna mueca en la cara, como muñecos. Y por más que se esforzaba, no podía golpearlos, sentía los brazos pesados y el cuerpo somnoliento. Se esforzaba tanto que comenzaba a sudar y a sudar,

Y sintió el golpe de acero en la boca. Lo primero que vio fue a un tipo gordo frente a él, mirándolo a los ojos, con un fierro en la mano.

-Despertó Vincent Vaima, el inmaculado hijo de la patria.

Estaban en un cuarto oscuro, lleno de cajas. Advirtió la brasa de un cigarrillo y entonces sintió el olor a tabaco. Había un individuo sentado en las cajas.

-Vaya que eres pesado, hombre.

Comenzó a recordar algunas cosas. Se sentía mareado, había ido al baño cuando se cortó la luz. Luego sintió un gran bullicio, unos balazos y un golpe en la cabeza.

-Mejor comienza a cantar, Vaima -dijo una voz familiar. Venía del tipo que estaba atrás, en las cajas-. Mi amigo aquí, no tiene mucha paciencia.

-¿Que mierda es es...

Vaima no alcanzó a terminar cuando sintió otro golpe en la cara. Cuando abrió los ojos vio que el sujeto misterioso se acercaba lentamente.

-Si hasta tienes timbre de ruso. Como no lo pensé antes.

Su cigarrillo en la mano describió una curva amenazante. Era el sr. Bolt.

Uno, Dos, Tres

2008-11-23T19:59:00.005-03:00

Cuando se le acercaba el final, mi abuela comenzó con su acumulación de recuerdos. De un día para otro empezó a llenar su departamento con fotos tan antiguas que ni yo ni mis hermanos ni mis primos conocíamos. Fundamentalmente eran de mi abuelo, quizás por eso, o más bien de la familia de mi abuelo. Recuerdo una serie de fotografías de un tipo, un milico, como de mil ochocientos cincuenta, con un bigote que se veía muy gracioso. Tu tatarabuelo, me dijo ella, y a mi me pareció tan extraño que nunca hubiesen hablado de él y de pronto todas esas fotos pegadas en la pared como si fuese su hogar legítimo. Mi viejo tampoco las había visto nunca, aunque si recordaba haber oído un par de historias, y yo empezé a pensar que quizás mi abuela ya estaba loca y se había puesto a comprar fotos del mismo tipo en los anticuarios sin siquiera preguntar quien era. Aunque no parecía loca, y su memoria estaba firme, y cada día llegaba con más fotos, que nunca supimos de donde mierda sacaba, y poemas. Esos sí eran de mi abuelo. Es obvio, porque yo ya había leído unos y se notaba la misma pluma. Eran bastante buenos, como pararse en un bote en medio del lago y saber que no te vas a caer porque es imposible morir en un lugar tan hermoso, y eran muchos, increíblemente muchos. Nosotros sí sabíamos que mi abuelo era muy poeta, pero aún así nos sorprendimos cuando el estante donde mi abuela estaba coleccionando su vida se llenó de cuadernos y servilletas y unas pieles extrañas tatuadas en verso. Todo era de mi abuelo, pero parecía que ahi hubiesen tres cantos generales y el Mahbharata completo, y no entendíamos.
El punto al fin y al cabo es que mi abuela volvió de eso su vida, y al principio fue bastante bueno porque en mi casa nunca se había hablado de esa vida. Cuando mucho yo tenía unas fotos y unos garabatos en una hoja con unas florcitas de lápiz verde, y una herencia que nadie me dió pero que me había llegado sin querer y que me guardaba en silencio, pero todo eso era en el fondo un sueño pendejo de tener un abuelo que fuese como Hemingway. Con esa locura que le dio a mi abuela empezamos a entender que no era tanto como Hemingway, por suerte, sino que quería más a la gente, especialmente a mi viejo y mi abuela, y que se había puesto a escribir porque probablemente en esa época no existía la piscola. Me di cuenta de que era menos comunista de lo que yo pensaba, pero diez veces más revolucionario, y que en verdad si se había muerto había sido porque en verdad no toleraba que se estuvieran violando a su país por el culo, no por maldad aunque en un acto de insensibilidad tremenda. Entendí a mi viejo, que debía haber estado orgulloso de que su viejo fuera tan poeta y tan muerto, pero que con ocho años no se puede vivir de un imbécil que está en las letras. Y así. La locura de mi abuela me pareció bien justificada, porque despues de tanto ser musa, cuando te vas a morir lo más logico es ver como te cantaron.
De a poquito se le fue olvidando lo de buscar más y más fotos y más y más poemas, y nos quedabamos los dos mirandolos pegados en la pared como si fueramos detectives. Detectives bien idiotas, porque entendiamos todo y no hacíamos nada por encontrar a los culpables. Y después un día no se despertó. Cuando mi viejo me lo contó no se podía la voz, asi que la arrastró a traves del teléfono como quien arrastra los sacos a una trinchera. Pero también en esa voz creo que por fin estaba entendiendo por qué cuando se habían violado al país por el culo él no se había dado cuenta, y a las dos semanas sacó todas las fotos y los poemas y los guardó en un caja. La enterró con una botella de whisky cerrada, no se porqué, y encima de ella, debajo de ese peumo tan grande que había plantado pensando en cuando yo tuviera hijos, dejó el cráneo de vaca que me había dado cuando chico para que espantara los espíritus. "Viejo enfermo", pensé cuando me acordé, y me reí mucho. Me dijo que cuando él fuera abuelo, podía desenterrarlos y dárselos a mis hijos, pero que ya estaba bueno que nos olvidaramos de esta estupidez de ser todos tan parecidos. Yo miré el cráneo y me daba tanta risa que pensé que ni cagando.

un loco amor de verano

2008-11-22T19:33:00.002-03:00

el refrigerador me empezó a hablar un día jueves. lo recuerdo bien. eran como las 6 de la tarde, estaba sentado revisando unas cuentas y escuché un carraspeo. miré alrededor y confirmé que no había nadie. mi familia se había ido por unas semanas a la playa, yo tuve que quedarme por el trabajo. volví a mis cuentas y escuché denuevo un carraspeo, como quien se limpia la garganta para hablar por primera vez, y escuché un ¿cómo va? claro y metálico desde esa parte de la cocina. atónito me puse de pie, y pensé había alguien escondido, pero no se oían más ruidos que el vibrante zummm de las luces.
luego un está difícil la cosa ah... lo noto por las compras cada vez más escuálidas.
no había nadie ni lugar para esconderse por la cocina. la voz metálica provenía del refrigerador. lo abrí, como por si hubiese alguien adentro, pero sabía que era casi imposible -lo había abierto hace media hora para sacar unos tomates-. además, no era tan grande como para albergar una persona. pero había que terminar con las dudas.
y claro, no había más que otros tomates, leche y unos restos de comida del día anterior.
me senté denuevo, pensando que sería el cansancio, el estress o los remedios que me habían recetado para estos combatir.
"Efectos secundarios: jaquecas, somnolencia, oír voces de los electrodomésticos". era posible, con cada cosa que pasa con los remedios. pensé le tendría que preguntar al doctor, o quizás reducir la dosis.
y volví -nuevamente- a las cuentas... sí estaba difícil la cosa en verdad.
apenas nos alcanzaba para las compras y pagar las deudas. yo me había tenido que quedar trabajando para poderle pagar a mi suegro las cuotas de la lavadora, que la había sacado con su tarjeta.
y de nuevo la voz metálica, que ahora me espetaba directamente si ya van a mejorar las cosas, eduardo. es cíclica esta cuestión. hace dos años fue lo mismo; tuvieron que apretarse el cinturón unos meses y luego pasó.
no quedaba duda: o deliraba o el refrigerador me estaba conversando.
probé entonces responderle, y ante mi sí... ojalá que pase pronto no más, la metálica respuesta: así va a ser, pierde cuidado. además, la ceci ya encontrará pega, yo creo la llamaran dentro de estos días, ¿no lo crees?.
y yo, incapaz de balbucear siquiera un alarido, salí despavorido de la cocina.
me quedé sentado al otro lado de la puerta a ver si oía algo, y nada. estuve paralizado hasta que oscureció, y osé entrar denuevo. ya con la cabeza más fría y el corazón latiendo a un ritmo más normal. denuevo, echándole la culpa a los remedios o a desvaríos.
el zummm de las luces -que claro no apagué en mi huída del refrigerador- y nada más reinaba en la cocina. recuerdo que me dije probemos denuevo, si debo haberlo imaginado. claro claro, ¿cómo el refrigerador va a saber que anduvimos con problemas de plata hace dos años? ¿y que la ceci está buscando pega?.. -y dándome cuenta de lo orate de tales cuestionamientos- ¿cómo va a haberme hablado el refrigerador?. si lo imaginé, lo imaginé..
¿hola? -no se me ocurrió nada más inteligente que decir-. hola. ya no me quedaban dudas, algo -mi cabeza o el refrigerador- me hablaba. y más valía conversar que seguir ignorándole.

y así empezó nuestra… ¿relación?. pasábamos horas conversando, me aconsejaba, escuchaba y siempre tenía palabras precisas que decir. parecía que me conociera de toda la vida, y un poco así era, si lo había traído conmigo de la casa de mis papás.
me levantaba más temprano cada día para prolongar el desayuno antes de irme a la pega, volvía a almorzar a la casa y apenas terminaba mi jornada entraba a la cocina a mantener de esas largas e intensas charlas. su voz no me sonaba ya metálica sino cálida, afectuosa y llena de sentido. tenía un sentido del humor excelente, reíamos y recordábamos momentos que mi memoria había omitido, ¿te acuerdas de la vez que celebraste tus 17 años y infiltraste en el inmaculado ponche de tu madre 2 litros de vino? y ella, ingenua, se andaba preguntando porqué hasta el pipe andaba tan dicharachero… ¿cómo lo había olvidado?. fue un lindo período, ¿cierto? pero no sé en que andará el pipe ahora, ya nunca hablo con mis excompañeros…
mi vida pareció cobrar un nuevo –e inesperado- sentido. recuerdo que hasta en la pega me comentaban que parecía andar flotando, y me embromaban de que sería estar sin la doña –¿y quizás con alguien?- lo que me tenía tan plácido y contento. pero la verdad es que de la ceci apenas me acordaba. nos pegábamos un par de telefonazos cada ciertos días para ver como andaba todo. ¿sin novedad? no, nada fuera de lo usual... de la pega a la casa. su estadía en la playa se prolongó un par de semanas más –el arrendatario les dejó quedarse por el mismo precio-, así que compartíamos sin interrupción ni intromisiones ajenas.
pasaron los días y la llegada de la ceci y los chicos era inminente. temía que no me comprenderían, que no nos entenderían, que se lo llevarían de aquí. lo hablamos mucho y, como siempre, sabía tranquilizarme y alejar de mi las angustias si no nos entienden es porque no te quieren y no te conocen… como yo. las cosas más insospechadas pasan y nos cegamos ante ellas, por temor a lo que no conocemos. la ceci es sensata, y es una buena persona. seguro entenderá... pero si crees que realmente no, tienes que ver que es importante para ti y qué hacer al respecto. de nada sirve angustiarse en vano.
lo pensé largamente, no era un tema fácil. estaba conciente de que no era algo normal –o por lo bajo, usual- conversar con el refrigerador, o tener ya sentimientos hacia el. por algo no lo había comentado con nadie. esto para mi tan trascendente, iba a ser a ojos de otros, demencia.
la ceci llega mañana. ¿qué hacemos? y con calma me contestó tu ya sabes que hacer, creo que ya tomaste la decisión… y sabrás que, sea lo que sea, cuentas con mi apoyo.
no me quedó ya duda. ese mes y algo había significado para mi mucho más que cualquier otro. yo me sentía distinto, miraba y sentía todo de modo diferente. sentía un coraje que jamás creí poder tener. sabía lo que tenía que hacer. la decisión está tomada. y tenía su incondicional apoyo, no necesitaba más nada.
así que hice todos los preparativos. tenía el lugar, todo lo demás podíamos solucionarlo juntos en el camino. apenas eché un par de cosas en mi bolso. todo lo demás me parecía insulso y carente de importancia.
le expliqué el plan, a lo que, consecuente con sus palabras, concordó con aplomo. 3 horas después ya estábamos camino a nuestro refugio, esperaba llegáramos antes de que anocheciese para instalarnos bien, que no sabía que podía pasarle tanto rato sin su suministro vital. llegamos sin más inconvenientes que las interrogantes –que diplomáticamente evadí- del chofer del camión acerca de un tipo que se mudaba sin más que un par de pilchas y un refrigerador.
esa noche sentí por fin que no podía haber más felicidad que aquella. tendríamos todo el tiempo del mundo, y ninguna explicación que rendir.

a las 5 de la tarde del otro día llegó mi familia. la casa estaba vacía, y en la cocina no había más sonido que el vibrante zummm de las luces.

2008-11-22T13:35:00.000-03:00

Solo e inacabado, en un círculo, vuelta al inicio, sucesos sucedidos.
Solo entiendo el mareo en cama, el mar se ha hecho demasiado ancho para mí.
Solo que quizás se lo comieron, solo que quizás si que fue así.
Solo tú emerges de la nada, me eres irrepetible o más bien inexistente.
Solo hasta aquí soy yo y me pertenezco.
Solo hasta aquí.
Solo se permite el sondeo de las moscas-
que es lo mismo que escucharnos mutuamente hablar de nada.

Telas y Arañas

2008-11-21T03:23:00.003-03:00

He estado observando una araña que mantengo viviendo en mi baño. Son las arañas muy sabias y prácticas, pacientes por sobretodo y lógicas además, su paciencia es su fuerza, su paciencia y su esfuerzo es la perfecta armonía entre ataque y defensa. Construye la araña redes y redes de telas que no sólo la protegen de los posibles ataques del exterior sino que transforman a posibles amenazas (depredadores, competidores de alimento o apareamiento) en alimento, que la hacen más fuerte y la mantienen viva.

La araña ha llegado a un desarrollo de su técnica de una forma magistral, creando redes tanto repele como atrapa, te mantiene a distancia, lo suficiente para que no la toques, lo suficiente para alimentarse de ti (si eres una mosca o una polilla claro).

Cosas que pueden contra la araña:

-.Un ejercito de soldados cuyos soldados sean lo suficientemente pequeños para no ser percibidos por ella ni atrapados por su red, es decir, soldados prácticamente invisibles o indetectables.

-. Un gran soldado cuyo ataque supere el nivel de protección que brinda la red.

-. Otra araña – y esto es la posibilidad más terrible -, otra araña que tiene la posibilidad de circular por su red. Claro aquí esa araña tiene menos posibilidades debido a que no conoce en su totalidad la red por la que circula, no conoce por ejemplo que caminos son pegajosos, cuales no, y que callejones no tienen salida. En este sentido, un agente que conoce la red de otro es completa, potencialmente hablando, mortífero.

-. Algo que sea más cercano a la araña que su propia red, como sus hijos que crecen lo suficiente para devorarse entre ellos y a la madre.

-. Por último, y a diferencia de tales “cosas que pueden contra la araña” antes nombradas que tienen la posibilidad de acontecer o no, existe el tiempo, que todo lo termina, ante el cual todo se derrumba.

La araña está sola y crea a partir de ella misma una red a través del espacio/tiempo que une puntos estratégicos, los pilares que la sostienen.

En comparación con nosotros, que no podemos proyectar físicamente una red (como sí puede Peter Parker) creamos nuestra red en los contactos cotidianos que hacemos, y esta red se distribuye a su vez de manera estocástica a través de diversas geografías en distintos instantes. La araña y su red, son una misma cosa, así nosotros crecemos y nos enriquecemos tanto cuanto más crece nuestra red - cuantitativa, cualitativa y geográficamente.

No debemos olvidar a su vez, que nosotros somos un nodo de la red que es reflejo de cada uno de los nodos de la red que nos mira, construimos a la vez que somos construidos y somos el reflejo de todo lo que reflejamos, como una red donde cada nodo son diamantes y a través del cual su imagen prismática contemplas la imagen de todos los demás y lo único que ves es el reflejo del único ojo que mantienes abierto para verlo con mayor atención, con un enfoque unidireccional. En ese estado contemplas todo cuanto existe desde ti mismo, o sea, mides la realidad usándote como unidad de medida fundamental. Pero cuando abres el otro ojo y puedes contemplar estereoscópicamente el panorama completo y dejas de medir de una forma tan ingenua para comprender que o se juega, o se mira, pero que a su vez el juego se compone de mirar/jugar y viceversa, que es una dialéctica constante que al ser comprendida te impulsa como un pequeño cañón de manera tan seguida que sientes lo que se llama “el flow” de la existencia, un dinámico y constante ir y venir rodeado de aire, y como ameba, te das cuenta jamás estuviste separado del medio, eres parte de él, resultado de él y trabajas para él.

Cada hilo de la red es un entramado de visiones y corrientes por donde cruza el fluir, o te mueves a través, la forma de enriquecernos consta de crear redes donde no hay espacios, que fortalece tanto o incluso más que el fortalecer una red hasta engrosarla y engrosarla. En este último caso, cabe la posibilidad de que ese hilo se corte debido al peso y se transforme en tan sólo un recuerdo de unión, como una amistad que al compararla con toda la existencia no dura sino un nostálgico suspiro.

Somos poderosos en cuanto nuestra red nos protege y alimenta, y somos poderosos para que nuestra red pueda protegerse con nosotros y alimentarse de nosotros a su vez, una constante retroalimentación alterna y dinámica sin un orden o patrón hasta ahora conocido, por mi al menos(...)

Al fin y al cabo, las redes son tan sólo una concepción, lo más seguro es que si contemplásemos the real reallity sería como ver un plano en blanco, completamente uniforme pero que aún así da la apariencia de profundidad, una profundidad que te hace dudar si viste todo o viste nada, si puedes verlo, no la viste, si puedes conceptualizarlo, no lo viste, si lo viste no lo viste, si no lo viste, tienes la idea de poder verla, no la has visto, ¿Cómo se ve? ¿Qué cosa? Basta de divagaciones, volvamos a la red.-

(...) [!] (...) [Suspiro] Ciertamente no tengo más que acotar, pero quiero dejar un pequeño acertijo, dice así:

En nuestra sociedad, todos somos la red, ¿pero quién es la araña?

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PS: por cierto, Pachito esta quedando espectacular!!!!!

espia sovietico 6- Oh, Babylon, if i forget you...

2008-11-21T01:04:00.002-03:00

Memphis, Tenessee, blancos locos confederados, esclavos negros cosechando el campo, cantando unos blues en la noche a escondidas del patrón; sí, a ese tipo parecía habérsele soltado una teja, pensaba Pachito mientras apagaba un pucho en el cenicero, tan elegante que daba pena llenarlo de cenizas. Esquivando la muchedumbre de vaqueros tejanos venía Vincent Vaima, con los ojos entrecerrados después de haber estado casi veinte minutos en el baño. Se sentó en su puesto sin mirarlo, y bebió un trago de absenta. Pachito le dijo algo simpático, pero Vaima permaneció indiferente. Entonces Pachito se zampó su vaso de una. Le molestaba la indiferencia. Decidió abstraerse un poco de los vasos vacíos de su mesa y se volteó para mirar a su alrededor. Era un tugurio bastante acogedor. El techo era bajo y cavernoso, lleno de luces azules, humo de cigarrillo y esculturas afrodisíacas. El escenario estaba vacío y había música de fondo. La gente conversaba tranquilamente en sus mesas, sobre mujeres, armas, política y caricaturas. En la mesa de al lado había dos sujetos misteriosos, corpulentos y trompudos, que miraban a su alrededor con recelo. Llevaban barbas cuidadosamente afeitadas, un par de aretes estratégicamente colocados y peinados estrictos; parecían hechos a la medida. En cierto momento, la mirada de uno de ellos se cruzó con la de Pachito y sintió un escalofrío.

-Va a empezar –dijo Vaima, con su voz de ultratumba.
-Pide más absenta

Una camarera rubia y con un lunar junto a los labios les dejó dos vasos llenos, un guiño y un velo de sensualidad que dieron paso al silencio en las mesas y a la oscuridad. Unas luces rojas se derramaron sobre el escenario. Había tanto silencio que podían escuchar el sonido de múltiples cigarrillos despegándose de múltiples labios. Vaima no pestañeaba. Una silueta de curvas tranquilas apareció desde el fondo del escenario, vestida de frac, con un sombrero y un bastón. Caminó decididamente hacia el borde, sus tacones resonaron por toda la estancia. Vaima pestañeó. Una música enajenadora, un poco enfermiza, hacía bailar a la silueta sobre el escenario. “Natalia” pensó Pachito. “O´Toole” pensó Vaima. Las luces se encendieron con un chasquido y el local entero estalló en frenesí; se oyeron gritos, chiflidos, una música manhattaniana a todo volumen y tragos al seco. Allí estaba Jane O’Toole, la bailarina del Babylon´s, con sus movimientos precisos, sus roces precisos, sus miradas precisas y la forma de sus pechos intelectuales insinuándose debajo de la camisa y la corbata. Esa noche, Jane era una mujer soberana, que se reía detrás de alguno de sus disfraces, no precisamente del que llevaba en ese instante, pero de alguno de los que solía llevar entre todos los ojos que deliraban con su piel abrumadoramente blanca.

-Dos más, por favor –pidió Pachito.

Vaima había desaparecido. Pachito buscó por todos lados y no lo encontró. Los sujetos de las primeras mesas aullaban como perros hambrientos, la música subía de nivel cada segundo que pasaba; se volvía más saturante, más atropelladora, la trompeta parecía agonizar escandalosamente y había un par de magnates que conversaban sobre el espectáculo, hijos de puta. Pachito cerró los ojos y se sostuvo la cabeza. De pronto los abrió y advirtió que los dos sujetos de la mesa de al lado también se habían ido. Miró alrededor una vez más. A pesar de la música, todo había caído en un momentáneo estásis. Se apagaron las luces y la absenta en su sangre hizo estragos. Estaba realmente mareado. Se escucharon gritos, murmullos de desconcierto, reclamos enfurecidos. Pachito se levantó y el mundo entero le dio vueltas. Volvió a sentarse, buscó su pistola en la gabardina, escuchó tres balazos, un grito despavorido y varios vidrios haciéndose pedazos.

Antropología es...

2008-11-20T23:01:00.003-03:00

Para mi, es como

La base social a nivel cultural que me confiere autoridad casi médica para decir "tirarse hongos es genial"..

El pilar de apoyo para cuando el conocimiento me parece burdo y absurdo, porque es necesario primero saber eso para apoyar la antropología...

Un canto de ave, que por la mañana me dice "la pute merde" (porque siempre terminana llevandola los franceses) .

Un gran paraguas (esto no amerita mayor explicación)

Una eximisión de las conversaciones

Una eximisión de la eximisión de las conversaciones

en cuanto hablamos de contradicciones, en todas nuestras experimentaciones...

dando lecciones.

La ciencia por excelencia, si tomara en serio a Bourdieu (y sus coterraneos).

Una carrera, un cartón, o papelillo tal vez...

Un tic más en el burocrático papel que debo formular para alcanzar el yagué.

Un título de nobleza moribunda, de nobleza entre noblez tan noblez que siendo aún noble te sientes aún más noble que la nobleza.

Una broma con buen cuerpo.

Un imán para las deudas.

Un lago con muchas truchas.

Una montaña rusa, no mentira.

Representa la ruptura, la ruptura, la ruptura.