VIII

No desaparece este mar.
Este mar, este no-mar.
Esta innombrada luz de
muerte,
de caminos que llegan a mí.

Selvas, cuerpos, luces, savia.
Váginas impuras volviendo
a las gargantas de la
tierra negra.

Y los colores gritando
en los ventanales de
yerba,
de dharma, de doncellas.

Y las raíces de esta tierra
desteñida por tu sangre.
Se apaga el frío,
morirán mis fémures
pero no mi cráneo.