I OWN A BROKEN FILTHY HARD

I OWN A BROKEN FILTHY HARD

I KNOW I CANT BE FREE

BUT SHE KEEPS ON MOVING

AND THAT'S WHAT TORTURES ME

hoy me sentí como en primer año

El olor de la descomposición de las hojas

En el campus durante el otoño

Y el peso de un cielo nublado

Gris, como una enorme catedral en construcción

Llena de andamios y fachadas inconclusas

Como el recuerdo de la madre lejana

que sólo sobrevive gracias a un circuito de tubos

y vejigas artificiales

Y la sensación de que el día pasa

Sin nunca llegar a consolidarse del todo:

Dan ganas de arrancarse delicadamente el corazón

Para incubarlo en algún sitio oscuro, húmedo y solitario

Como si fuera un hongo

Sin molestar a nadie.

eterno

retorno

NO AL ALZA DEL GAS

no al alza del gas

por las martires

no al alza del gas

Tierra.

Ha huído de estos barrios, de estas calles, de estos pueblos.
Se fuga, como capitales, como golondrinas;
la esperanza abandona ésta, mi Latinoamérica,
o bien calla, sepulta bajo la tierra húmeda de la selva.

Desde la higuera caminan hormigas, miles de hormigas.
Si se abriese la tierra de esta tierra
tantos rasguñarían las puertas de la santidad,
que el infierno quedaría libre para nosotros,
y sus ángeles verían con envidia.

Suave letanía murmuras, pueblo,
con tu tierna desconfianza.
¿O son acaso los futuros que abortan
los silenciosos pasos de tus calles vacías?
Agoniza el sueño
pero hay labios recorriéndote
por los que habla la esperanza.

Rajemos pues, la poética fotografía.
Descarnemos el dulce recuerdo.
Trizemos las ventanas de la mentira.
Pisemos la europea belleza de sus flores,
que alcanzaremos la libertad sólo
con el fuego que descongela los muertos.

Despierta, amiga mía, Latinoamérica mía,
que si nos forjaron a garrote y culpa
nos destemplaremos a fusil y alegría.
Que su tierna hermosura
arderá con llamas del color de tus entrañas.

Despierta, amiga mía, que te quiero.

¿Cuándo la mediocridad y la banalidad se transformaron en una buena imagen para sus hijos? ¡Yo quiero que mis hijos escuchen a gente que la llevó! ¡No me importa si murieron en piscinas de su propio vómito! ¡Quiero alguien que juegue desde su puto corazón!

hola, me reporto.

llegó la comuna?

caminantes con las manos en los bolsillos- actitud de ciudad, no de pueblo

eran pesaos esos weones, el otro día lo conversaba con un amigo

tomábamos chela: "eran pesaos esos weones

tirar mierda pa todos lados, frustración prematura: frustración en el puente

antes de entrar a la facultad, en el puente

nosé tú, pero por lo menos yo..

toda esta cosa del fracturado vínculo social que culmina en una

verborrea con el cielo,

el cielo nublado, amenazador de principios de otoño del 2009

que despierta la melancolía por el cielo nublado de principios del 2008

y así cada vez, cada año ad nauseam

y nico:

"el otro año vamos a estar sintiendo melancolía por esta misma wea

y esta wea es una mierda, mira a tu alrededor"

miré a mi alrededor: no hay conclusiones

pero yo, lo que hice, sin ánimo de nada:

coger un turro de solicitudes de la secretaría (que son gratis)

y para la casa,

redacté algunas renuncias a la carrera, se sentía bien

tomaba chela siempre cheers

ahí las tengo, por supuesto no las fui a dejar

me quedé a la deriva como siempre

viendo The Walking Dead & Two and a half men

o solo dejando la tele encendida para hacerme compañía,

el barrio desapareció: en un arrebato de nervios le pegué al hermano chico

del jefe de la pandilla de las bicicletas bianchi

así que no queda otra que aprender a quedarse en casa

y que la casa se mueva: cada vez que abro las persianas

estoy en un lugar distinto,

y por las mañanas no sé nada de nada

los viejos estrictos miran con cara de levantar proyectos colectivos

e instrumentalizar mentes

y lo único nuevo de todo esto

es que ahora tengo esta nueva sensación: que me estoy viniendo viejo

y otro bajón más:

llevo varios días soñando con el mismo mendigo que me bolsea cigarros y me muestra vídeos en su PSP,

cuando yo lo único que quiero es agachar el moño

y hacer alguna weá

en esta vida.

comienzos y finales

en la vida no hay comienzos ni finales only doing

Seguimos haciendo historia.

Salud comuneros! Casi dos años de silencio guardan esta páginas, quizás sea hora recuperar este patíbulo, cargado de lisergia, de vino malo, de mares, de muertos, de buena onda al fin.

Ya ni recuerdo porque cerró. Pero sería útil tener de nuevo una bolsita de mareos, y sobre todo recuperar esta Comuna que partió como los Leones y al final siempre termina reuniéndose.

Marx dijo por ahí -a propósito de los Bonapartes- que la historia tiende a repetirse, que la primera vez va de tragedia y la segunda de farsa. Equivoquémoslo. Falseemos, con latinoamericano descaro, semejante tesis.

Las invitaciones de rigor serán enviadas. En caso de preferir esta cuenta, el correo y la clave es la misma que en un inicio.

Que corra la letanía, y la pálida.

No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo, dejaré que pase sobre mí y a través de mi. Cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Ahí donde haya pasado el miedo, no quedará nada. Sólo estaré yo.

Fuerza, garra y corazón, amigos.

Esto es el Final.

.

ultima consideración sobre las polillas

ya entendí

La peor pesadilla estar vivo. Ahora, por ejemplo, escribiendo esto: ¡Mierda, estoy vivo! !Quiero estar dormido!. Pero estoy despierto, !puta pesadilla culia!, duermete o despierta, que termine la pesadilla eso sí ! soñe despierto que mis sueños eran relaciones entre elementos que ya existen, la pesadilla es una y universal jajajajajjajaj

hooooooooooooooooooooooooreeeey

Oh y con mis dedos de terciopelo

Recorrer cada isla de su océano

Que sea el arcoíris la unión de nuestros labios

 

Tratados de arena por do qui er

En nuestra playa de vino

Cada botella nuestro grano de arena

¿por qué luces tan bien?

 

Dame luz

De ayer a hoy

No más que aquí, no existe allá

Ya no está, ya no está.

Ya da igual.

 

Buscaba yo, un lamentar

Entre los árboles y el arrabal

Y no hay más que un eco

Sin par ni ton ni son ni paz

Ni comprensión, destrucción.

 

Se acabó, se acabó

¿Controla alguien la llave de la que sale el mar?

 

¿y si el fuego no quema?

¿y si es una vil mentira?

 

Me cago, señor encendedor me acaba de comprobar q sí lo hace.

¿y si todos los perros van al cielo?

Los monos se van al espacio

 

Más allá de la palabra y la intención

En el profundo suspiro que sale de mi voz

Quisiera entonar el eco de tus latidos

Con amor, con lo que llaman amor.

 

Donde cambia, donde todo cambia

Donde todo cambia, en el interior

Donde todo cambia

Donde nada hay

En el interior no más que yo…

 

Tiempo tiempo, el poder del sol

Mensajes de niños pequeños

Mensajes del corazón,

Guerrilleros del pasado

Asesinados por la espalda

Descanzad en Tiltil.

 

Todo el día, todo aquí

No hay más que aquí

Y allá

No vale más.

 

No importa el número tres tres tres tres

Se van a ver, se van a ver todos

Se van a ver algún día

Van a entenderse algún día

Van a bailar algún día

Sí sí sí sí.

 

Al menos, caminando por ahí

Lejos del cielo

Mirando el tiempo

Sonriendo el suspiro de la estela

Que sus cabellos dejan al pasear.

 

Buenas ropas y detalles

Un aire de

Rosas.

 

No hay más productos q los q te ofrecen

No hay donde buscar

Y buscar lo imposible

Eso se llama crear!

 

Tus ojos, en todas partes

Miran lo imposible

Ya da igual, da igual que aquí.

 

Como estrellas como el Sol

“planet earth is blue and there’s nothing I can do”

Bowie, cuanto te debemos.

Pulsos y punteos de La

entre los dedos, de su gloriosa majestad! (ja)

Desvaneciendose en cualquier parte

olvida a todos aquí,

se porta como una isla inquieta.

Las montañas son el final del camino

sin piedras,

las montañas son las bellas durmientes.

hay algo en el agua que la hace turbia
hay algo en el agua
esos peces amorfos que me nadan las patas
esos peces amorfos
desintegración de mi materia en materia de la marea roja
vuelta caótica en redondo:
la lengua la tengo enredada,
aunque sepa exactamente qué callar.
esos peces amorfos
esos peces amorfos
otro salto al vacío vertiginoso que clama uso de sí

no soy yo

a veces me pasa que llegan historias a mi cabeza. no sé si ésta las ha urdido o han ocurrido realmente y vuelan y llegan para ser contadas.
demasiadas veces me pasa que llegan estas historias, y se diluyen en los pensamientos cotidianos, nunca consiguiendo ser narradas.
y a veces pienso en lo ingrata que soy con ellas.
algunas veces escribo. y algunas de esas veces consigo plasmar en cierto modo tales historias. pero la mayoría de las veces las historias no llegan, a través mío, a ser narradas como han realmente querido serlo.
es como que tuvieran vida propia. se acercan, a veces el círculo es más menos completo, pero la mayor parte del tiempo sólo se me insinúan, me llegan imágenes; breves episodios, y el desenlace queda en incógnito.
pienso que quizás me llegan todas estas historias ya que yo carezco de ellas.
siento debo ser su escribiente, por destino o azar.
realmente tal duda es irrelevante. pero no dejo de preguntármela.

Siempre he querido ver mi vida como un fuego artificial

Para cuando muera la explosión ilumine todos los rostros

Y mi grito será tan fuerte que no podrá ser ignorado.

Pero mientras más busco el camino a las estrellas

Más se borran, se arrancan de mí y caigo en este cielo

Sin luces ni sombra, donde reina el frío.

Tal vez debería quedarme abajo y meter bulla y reventar globos

Y hacer muchas fogatas

Y quedarme a mirar las estrellas,

Y dejar que se acerquen a mí como suelen hacer cuando uno las contempla

Y en lugar de viajar a momentos y lugares que no se pueden alcanzar

Quedarme mirando las nubes y navegar por las costas que me rodean.

Mi peor pesadilla.

Suena el despertador. Son las nueve de la mañana. Es Agosto y hace frío, pero mi cama esta tibia, y mi casa en silencio. Me sacudo de la estupidez, vuelvo en mí. 'Ah, sí. Estoy estudiando Antropología'.

No se acaba nunca.

D:

(paréntesis a las pesadillas)

hilos
no hilos no
la otra noche soñaba con mi pelo que se movía, pero era dibujado en negro sobre un papel casi blanco y daba la sensación de ser un entramado de cables que se movían en oleadas para conectar información- me salían del oído, o de la parte derecha de la cabeza.
hay que llegar a puerto, hay que entablar contacto, ese era su intento.
esa fue su más linda victoria.

tus peores pesadillas:

si me preguntas por la peor pesadilla no sabría decirte LA peor-
porque no recuerdo, de tantas pesadillas, porque no distingo en su importancia o en su efecto surtido. tampoco una reciente; los sueños ahora son más bien turbios cuando "malos".
pero hay una, una pesadilla que soñé de chica, no sé con cuantos años y menos por cuanto tiempo ni su frecuencia durante el mismo pero parecía repetirse incansablemente.
la pesadilla era algo estática. o sea que no pasaban muchas cosas terroríficas a no ser el ambiente, a no ser el imaginario.
mira, hay solo dos colores-un cielo de fondo, un cielo azul oscuro bien intenso, ya atardecido. sobre eso un cerrito, una lomita con un arbol arriba. esto a contraluz, esto es silueta, esto es todo negro. sobrevuela un murciélago. ya no recuerdo si lo ví, si me vio él a mí y me miró a los ojos, si lo escuché...pero me aterraba. de chica me aterraba. incluso detesté ese azul de cielo un tiempo.
ahora la quiero (a la pesadilla), la quiero, la quiero, ahora me es medular.
un amigo me dijo algo de aprendizaje.
yo creo que ahora daría igual ser persona o murciélago.
debe ser eso.

tus peores pesadillas: ....

El ultimo sueño brígido que tuve fue el año pasado cuando estaba en valdivia en los días de la toma de la u. Tiene hartas partes, por ponerlo así. Lo que recuerdo es que al otro día desperté con la mente sobreexcitada, me sentía extraño.
Bueno en la primera parte (que es la menos trascendental), yo entraba de noche en la tienda de revistas de punta arenas, y popeye (el viejo q atendía) sacaba una especie de libro prohibido y me lo mostraba sin decir nada, era como un secreto. El libro era viejísimo y en algún lugar había escuchado que leerlo era casi un sacrilegio. Se trataba de un noble de la edad media que hacía cosas horribles en su castillo (nunca supe qué). Un día todos los campesinos de los alrededores decidían tomar represalia e invadían su castillo. Lo atrapaban y lo torturaban. La última imagen que tengo es la del noble sin cabeza.
Después desperté en el departamento de mi hermana. Eran como las cuatro de la mañana. Recuerdo que fui a la cocina, me zampé como 3 vasos de coca-cola (por el tema de la deshidratación con la cerveza) y volví a dormir. Entonces comenzó la parte realmente brígida del sueño. Me cuesta describirlo porque es como una masa amorfa de eventos sin principio ni fin. Creo que al comienzo estaba en una especie de quincho en el campo donde se estaba celebrando el regreso de unos amigos míos que por aquel entonces andaban de intercambio. Había varios cabros de punta arenas, del colegio, etc. Yo me sentía desencantado con todo, no sé por qué, lo único que hacía era tirarle palos a la gente que había a mi alrededor. De vez en cuando me encontraba con una señorita que me miraba sonriendo y con los ojos ensoñados, como insinuando algo. Era muy linda. Las pupilas le brillaban. Pero no decía nada. Verla me hacía sentir misteriosamente bien, era algo ultraterreno. Era demasiada pureza.
Luego había una especie de quiebre en el sueño…
Estaba en un edificio enorme, como de doscientos pisos, sentado en unas vigas que colgaban del cielo raso a gran altura. Junto a mí había varios viejos que estaban reclamando por algo. Y así llegaban a la resolución de que había que tomarse el establecimiento (claramente influido por la contingencia de la realidad). Al momento siguiente recuerdo que ya estábamos en toma. El ambiente era muy extraño y hostil. La gente andaba armada dentro del edificio y había trifulcas a cada rato. No sé por qué estaba mi mamá ahí, pero recuerdo que nos metíamos a una sala en uno de los últimos pisos y yo le decía que no saliera de ahí, que era muy peligroso y que yo me iba a encargar de salir a buscar comida, etc. jajaja. Al rato me cruzaba en el pasillo con un loco y nos comenzábamos a pelear. Él sacaba un cuchillo y yo, con una especie de regla afilada, le hacía un corte en el cuello. De ahí parábamos, nos disculpábamos y nos íbamos. Era muy absurdo.
No me acuerdo bien, pero creo que después comenzaba la última parte del sueño. Yo iba en auto con Gabriel (q es el pololo de mi hermana). Íbamos volviendo del quincho del campo, a dejar a dos amigas a su casa. Vivían en un edificio en el pasaje duble-almeyda (el pasaje donde los alumnos del colegio más burgués de punta arenas nos escondíamos a fumar. Nunca hubo edificios ahí, por lo demás). En el momento en que nos deteníamos y ellas se bajaban del auto, con Gabriel veíamos algo que nos estremecía. Justo al frente del edificio había una especie de tugurio de muy mala fama, donde pasaban cosas horribles. Y del tugurio veíamos salir a un individuo calvo, deforme y musculoso. Tenía el torso desmesuradamente grande y las piernas pequeñas. Uno de sus brazos era tan grande que tenía que sostenérselo con el otro. No sé por qué, pero tenía un aura que producía una angustia tremenda. Era la maldad personificada. Yo veía a Gabriel y parecía que la sola visión del sujeto lo había dejado asustado y triste. Muy extraño todo.
Después Gabriel aceleraba y nos íbamos por un camino vertiginosamente vertical, lleno de piedras. Eso es lo último que recuerdo. No fue una pesadilla en realidad, pero fue un sueño realmente cuáthico, che, porque nunca he vuelto a soñar algo tan coherente.

andres