no soy yo

a veces me pasa que llegan historias a mi cabeza. no sé si ésta las ha urdido o han ocurrido realmente y vuelan y llegan para ser contadas.
demasiadas veces me pasa que llegan estas historias, y se diluyen en los pensamientos cotidianos, nunca consiguiendo ser narradas.
y a veces pienso en lo ingrata que soy con ellas.
algunas veces escribo. y algunas de esas veces consigo plasmar en cierto modo tales historias. pero la mayoría de las veces las historias no llegan, a través mío, a ser narradas como han realmente querido serlo.
es como que tuvieran vida propia. se acercan, a veces el círculo es más menos completo, pero la mayor parte del tiempo sólo se me insinúan, me llegan imágenes; breves episodios, y el desenlace queda en incógnito.
pienso que quizás me llegan todas estas historias ya que yo carezco de ellas.
siento debo ser su escribiente, por destino o azar.
realmente tal duda es irrelevante. pero no dejo de preguntármela.