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prometheus rising
30.12.08
28.12.08
¿Hacia dónde vas, América, en tu auto brillante a través de la noche?
Bailan las copas sobre la mesa,
bailan las espadas, bailan los oros,
bailan los bastos en los ojos de la gente.
¿Y nosotros qué?
He visto pájaros luchando,
he visto pájaros follando,
he visto pájaros naciendo.
¿Y nosotros qué?
La vieja parece estar enamorada
de la mierda que la cubre,
necesita ponerse otro vestido.
Y sólo escucha esa canción.
Me parece que sangran las veredas,
que los ángeles de la guarda
han sido reemplazados
por un montón de almohadas.
Llevaría un estandarte
del fulgor y la muerte,
pero eso ya pasó,
demasiados años lo aplastaron.
¿Que sucedió con la bailarina
de los pies de viento?
Ah sí, los zapatos los guarda
el polvo de un cajón.
¿Y nosotros, qué?
Dime, dime, dime qué.
Haciéndole el amor al ego.
Y las drogas químicas en el bolsillo.
Me dan Dios, quiero más.
Nena, nunca comprenderé,
lo que me pides.
Domingo azul, la suave nota
de nuestro silencio,
y ahi están los sueños,
camino al auto brillante.
Va a caer la lluvia entre nosotros,
y vamos a ser uno sólo,
y seremos más y más,
y nada más cambiará.
Se me antoja el frío de los bosques vírgenes, de las selvas prostitutas, de las pampas y los desiertos y los gritos enfermizos de los niños que se alientan a si mismos. Cada domingo sacando el orgullo en los teatros de los sueños. Cada domingo pintando por fin la ciudad del color que más nos gusta. Cada domingo en que sólo se puede la victoria, en que todos somos generales, en que no importa nada porque somos por fin conquistadores. Cada domingo en que al otro día el hambre despierta como nunca, y volvimos a ser simples soldados.
¿Y nosotros, qué?
No hay mas que Diez.
Y la tierra violada sólo lo aplaude a él.
bailan las espadas, bailan los oros,
bailan los bastos en los ojos de la gente.
¿Y nosotros qué?
He visto pájaros luchando,
he visto pájaros follando,
he visto pájaros naciendo.
¿Y nosotros qué?
La vieja parece estar enamorada
de la mierda que la cubre,
necesita ponerse otro vestido.
Y sólo escucha esa canción.
Me parece que sangran las veredas,
que los ángeles de la guarda
han sido reemplazados
por un montón de almohadas.
Llevaría un estandarte
del fulgor y la muerte,
pero eso ya pasó,
demasiados años lo aplastaron.
¿Que sucedió con la bailarina
de los pies de viento?
Ah sí, los zapatos los guarda
el polvo de un cajón.
¿Y nosotros, qué?
Dime, dime, dime qué.
Haciéndole el amor al ego.
Y las drogas químicas en el bolsillo.
Me dan Dios, quiero más.
Nena, nunca comprenderé,
lo que me pides.
Domingo azul, la suave nota
de nuestro silencio,
y ahi están los sueños,
camino al auto brillante.
Va a caer la lluvia entre nosotros,
y vamos a ser uno sólo,
y seremos más y más,
y nada más cambiará.
Se me antoja el frío de los bosques vírgenes, de las selvas prostitutas, de las pampas y los desiertos y los gritos enfermizos de los niños que se alientan a si mismos. Cada domingo sacando el orgullo en los teatros de los sueños. Cada domingo pintando por fin la ciudad del color que más nos gusta. Cada domingo en que sólo se puede la victoria, en que todos somos generales, en que no importa nada porque somos por fin conquistadores. Cada domingo en que al otro día el hambre despierta como nunca, y volvimos a ser simples soldados.
¿Y nosotros, qué?
No hay mas que Diez.
Y la tierra violada sólo lo aplaude a él.
No quiero hablar del tema, culiao. Pero oye loco que mierda te pasa. Te dije que no quería hablar del tema. Devuelve las weas y esta ta todo bien. No wn, para con la wea.
Aló! qué pasa, mono? como tamo, rata? Alo!? sí, oye wn, mañana te paso las moneas. Q pasa perrin? queris que te corte un dedo? Y juntemonos a hablar. Me debís 130 te paso 50 lukas màs pos mono, pero me debí, 160 ahora. Igual ganay.
Aló, queris q te corte un deo? mono? depositame las moneas, tengo que ir a comprar. Puta loco no las tengo. Ya wn , no quiero hablar del tema culiao. q pasa MONOOOOOO
aaaaaaaaaaaa, andate a la mierda mafioso de la conchetumadre
no salvay a nadie pajero culiao....
devuelveme mis weas jajaja
no quiero hablar del tema wn. Yo no me robé ni una wea.
en los bolsillos no tengo tu celular tengo confort.
pero te vendo una bici y tus plantas son mías.
nunca te mirare a los ojos
nunca perderé un peso
siempre te ofenderé más de lo que tu lo hagas
siempre ganaré más dinero
siempre eres una rata
siempre perderas un dedo
nunca dejarás de fumarte lo que tienes que vender
aaaaaa y si se trata de jalar te la regalo
jala todo lo que quieras
serás mi soldado
eres mi amigo
perro
jamás te cortaría un dedo
jamás te acosaría
Te partiría la cara culiao
con mis propias manos
como he hecho antes
tenme miedo mierda
te voy a cortar un dedo
Y lo que te robaron?
quien lo paga?
Aló! qué pasa, mono? como tamo, rata? Alo!? sí, oye wn, mañana te paso las moneas. Q pasa perrin? queris que te corte un dedo? Y juntemonos a hablar. Me debís 130 te paso 50 lukas màs pos mono, pero me debí, 160 ahora. Igual ganay.
Aló, queris q te corte un deo? mono? depositame las moneas, tengo que ir a comprar. Puta loco no las tengo. Ya wn , no quiero hablar del tema culiao. q pasa MONOOOOOO
aaaaaaaaaaaa, andate a la mierda mafioso de la conchetumadre
no salvay a nadie pajero culiao....
devuelveme mis weas jajaja
no quiero hablar del tema wn. Yo no me robé ni una wea.
en los bolsillos no tengo tu celular tengo confort.
pero te vendo una bici y tus plantas son mías.
nunca te mirare a los ojos
nunca perderé un peso
siempre te ofenderé más de lo que tu lo hagas
siempre ganaré más dinero
siempre eres una rata
siempre perderas un dedo
nunca dejarás de fumarte lo que tienes que vender
aaaaaa y si se trata de jalar te la regalo
jala todo lo que quieras
serás mi soldado
eres mi amigo
perro
jamás te cortaría un dedo
jamás te acosaría
Te partiría la cara culiao
con mis propias manos
como he hecho antes
tenme miedo mierda
te voy a cortar un dedo
Y lo que te robaron?
quien lo paga?
27.12.08
Desfragmentanción de mente insurrecta
surgen de los polos gravas mágneticas que te vuelven lo que sos
y no hay quien escuche los gritos el eterno mudo ciego
como una ola qu tirita tu cuerpo se transforma en estatuas de sal.
Brillo de lo oscurio cubre reticente tu mente delicada
y tu mirada, aunque exquisita, es profundamente resistible
ya no tienes poder sobre mi.
Estancias, corridas de toros, castores mis próximas presas
se demandan y veo que todos comparten un sindrome de Tourette en común
y le llaman lengua.
Malditas vernáculas.
Y es que no me atrapan, no me atrapan
porque no huyo y no persiguen lo que no pueden atrapar
aunque tengan en sus redes a casi todos los ciegos
esos que entregan sus pies para que les pongan grilletes
para que una vez muertos aún se queden a trabajar para el villano
ese invisible que no existe y que los ilusos pretenden atrapar en cada signo
de cada empresa de cada familia inglesa.
Maldita iglesia.
Piel verde, piel verde, piel verde y babosa
sabor a nutrientes, exceso de hierro
como una alcachofa pútrida
si es el manjar de los dioses
debe ser el menos suculento
pero es el precio por lo eterno.
Cada paso, hago retumbar la tierra
cada grito es el nacimiento de estrellas
que nos miran
y parecen velas que alguien cologó allí
para que no temamos mientras nos quita
esa puta lupa de encima.
Y a eso le llamo paranoia, así le llamo yo.
Y quien canta en el bosque cuando no hay nadie ahí?
Extraño los mirlos, y extraño el pasto y el verde.
Y esas mujeres, de esas que sus ojos no son de pueblerina,
y sus senos tampoco.
jajajajajaja
Pero al final da lo mismo
no importa nada
y si todo es una broma
puedes elegir reirte de toda esta farsa
este teatro casi eterno
o hacer lo que quieras cuando quieras
tan libre, como aquel que no elige ni se cuestiona
y fluye como el pez en el agua
conceptos errados
al final, el pez es el espacio entre el y el agua o me equivoco?
Pero no somos peces jajajajaja
surgen de los polos gravas mágneticas que te vuelven lo que sos
y no hay quien escuche los gritos el eterno mudo ciego
como una ola qu tirita tu cuerpo se transforma en estatuas de sal.
Brillo de lo oscurio cubre reticente tu mente delicada
y tu mirada, aunque exquisita, es profundamente resistible
ya no tienes poder sobre mi.
Estancias, corridas de toros, castores mis próximas presas
se demandan y veo que todos comparten un sindrome de Tourette en común
y le llaman lengua.
Malditas vernáculas.
Y es que no me atrapan, no me atrapan
porque no huyo y no persiguen lo que no pueden atrapar
aunque tengan en sus redes a casi todos los ciegos
esos que entregan sus pies para que les pongan grilletes
para que una vez muertos aún se queden a trabajar para el villano
ese invisible que no existe y que los ilusos pretenden atrapar en cada signo
de cada empresa de cada familia inglesa.
Maldita iglesia.
Piel verde, piel verde, piel verde y babosa
sabor a nutrientes, exceso de hierro
como una alcachofa pútrida
si es el manjar de los dioses
debe ser el menos suculento
pero es el precio por lo eterno.
Cada paso, hago retumbar la tierra
cada grito es el nacimiento de estrellas
que nos miran
y parecen velas que alguien cologó allí
para que no temamos mientras nos quita
esa puta lupa de encima.
Y a eso le llamo paranoia, así le llamo yo.
Y quien canta en el bosque cuando no hay nadie ahí?
Extraño los mirlos, y extraño el pasto y el verde.
Y esas mujeres, de esas que sus ojos no son de pueblerina,
y sus senos tampoco.
jajajajajaja
Pero al final da lo mismo
no importa nada
y si todo es una broma
puedes elegir reirte de toda esta farsa
este teatro casi eterno
o hacer lo que quieras cuando quieras
tan libre, como aquel que no elige ni se cuestiona
y fluye como el pez en el agua
conceptos errados
al final, el pez es el espacio entre el y el agua o me equivoco?
Pero no somos peces jajajajaja
Teresa
Nos conocemos, acaso?
un tiempo no supe donde estabas
porque me mentiste
por eso me gustaste
y no era q me gustabas
ni que yo a tí
de hecho
nunca nos vemos
pero nos ibamos a casar me acuerdo
te decia yo
y asentías tú
ahora estas tan lejos
que es chistoso
ver si te invoco
un tiempo no supe donde estabas
porque me mentiste
por eso me gustaste
y no era q me gustabas
ni que yo a tí
de hecho
nunca nos vemos
pero nos ibamos a casar me acuerdo
te decia yo
y asentías tú
ahora estas tan lejos
que es chistoso
ver si te invoco
estoy hecho mierda
y no veo ni una luz
por la mierda, estoy ido y hecho mierda
y no veo ni una puta luz
vomitaría todo lo que trage este año
me producen arcadas:
todos ustedes exepto
a los que quiero:
cualquier idealización es un accidente
los peronajes eróticos
estan compuestas de tetas, culos, cinturas, sabores y olores
de un conjunto de mujeres-personajes condensados
tal ves
el fin supermo de escribir
es rendirle tributo al placer
de una mujer
yo quiero vomitar
tu pelo rubio insigne
de insignias
y las rebeldías
variadas
las canelas
cualquier coincidencia de
extasis comunitario
y de humedad vaginal puede que
haya sido un accidente
yo no me lavo las manos
como el traidor
yo las huelo junto contigo
en beneficio de esta historia
muchos pechos fueron los mismos en distintas mujeres
muchos sabores fueron estandarizamos
cualquier coincidencia fue promiscuidad
y no veo ni una luz
por la mierda, estoy ido y hecho mierda
y no veo ni una puta luz
vomitaría todo lo que trage este año
me producen arcadas:
todos ustedes exepto
a los que quiero:
cualquier idealización es un accidente
los peronajes eróticos
estan compuestas de tetas, culos, cinturas, sabores y olores
de un conjunto de mujeres-personajes condensados
tal ves
el fin supermo de escribir
es rendirle tributo al placer
de una mujer
yo quiero vomitar
tu pelo rubio insigne
de insignias
y las rebeldías
variadas
las canelas
cualquier coincidencia de
extasis comunitario
y de humedad vaginal puede que
haya sido un accidente
yo no me lavo las manos
como el traidor
yo las huelo junto contigo
en beneficio de esta historia
muchos pechos fueron los mismos en distintas mujeres
muchos sabores fueron estandarizamos
cualquier coincidencia fue promiscuidad
26.12.08
Mujeres para Poemas.
I
¿Hacia dónde seguimos en Marte?
De suelo rojo y horizonte negro.
Mientras le rompo su virginidad
con mis pasos.
Y ella ahí, sin entender nada.
Odiando el polvo
y el cielo
y a mí, que rompo
su virginidad
con mis palabras.
II
No sé de que color
tenía los ojos Marilyn.
Pero si no eran como los
míos,
deben haber sido maravillosos.
III
Mi amigo tiene una mujer
que me dice que soy
muy bello.
Me gustaría, por mi amigo,
poder decirle lo mismo
a ella.
IV
Conocí a una mina, ayer,
dijo que era andaluza.
Me hablo de chocolates,
de sonidos,
de ella y de como bebían
vino en Andalucía.
Sus labios
tenían mucho cuerpo.
Su cuerpo,
muchas cicatrices
de las hermosas.
Sus pechos eran
suicidas, al igual
que su forma de decir
"suicida".
V
Liz Taylor.
Esa es una mujer para poemas.
No solo por sus ojos.
...
Bueno, bueno,
sí, es por sus ojos.
VI
When Your 555,
Then I'm 666.
VII
Pase lo que pase,
tengo cuatro mujeres
aquí para siempre.
Para siempre, para siempre,
En general, eso parecería un
problema.
Pero no.
Es que tienen esa sonrisa
que me regalan solo
a mi.
VIII
Ocho está bien.
Es un gran número en lo que toca
a las mujeres.
Los japoneses creen que el sol
es una princesa.
Yo también.
Hace tiempo conocí una princesa
que se llamaba sol.
Y después a otra que no, pero
que hubiese debido hacerlo.
Por la primera hubiese
cruzado Chacao nadando.
La segunda lo hubiese hecho
si yo se lo pedía.
Los japoneses creen que el sol
es una princesa.
¿Hacia dónde seguimos en Marte?
De suelo rojo y horizonte negro.
Mientras le rompo su virginidad
con mis pasos.
Y ella ahí, sin entender nada.
Odiando el polvo
y el cielo
y a mí, que rompo
su virginidad
con mis palabras.
II
No sé de que color
tenía los ojos Marilyn.
Pero si no eran como los
míos,
deben haber sido maravillosos.
III
Mi amigo tiene una mujer
que me dice que soy
muy bello.
Me gustaría, por mi amigo,
poder decirle lo mismo
a ella.
IV
Conocí a una mina, ayer,
dijo que era andaluza.
Me hablo de chocolates,
de sonidos,
de ella y de como bebían
vino en Andalucía.
Sus labios
tenían mucho cuerpo.
Su cuerpo,
muchas cicatrices
de las hermosas.
Sus pechos eran
suicidas, al igual
que su forma de decir
"suicida".
V
Liz Taylor.
Esa es una mujer para poemas.
No solo por sus ojos.
...
Bueno, bueno,
sí, es por sus ojos.
VI
When Your 555,
Then I'm 666.
VII
Pase lo que pase,
tengo cuatro mujeres
aquí para siempre.
Para siempre, para siempre,
En general, eso parecería un
problema.
Pero no.
Es que tienen esa sonrisa
que me regalan solo
a mi.
VIII
Ocho está bien.
Es un gran número en lo que toca
a las mujeres.
Los japoneses creen que el sol
es una princesa.
Yo también.
Hace tiempo conocí una princesa
que se llamaba sol.
Y después a otra que no, pero
que hubiese debido hacerlo.
Por la primera hubiese
cruzado Chacao nadando.
La segunda lo hubiese hecho
si yo se lo pedía.
Los japoneses creen que el sol
es una princesa.
25.12.08
plástico fácil
corría por el andén sin saber porqué,
levantó la mirada y fue golpeada por un ventilador de agua,
cayó y se levantó,
el ventilador no era obstáculo digno.
siguió corriendo,
esquivó habilmente dos ejecutivos y una señora con bolsón,
se deslizó entre la multitud como una serpentina impulsada en ondas,
dejando un haz de color tras ella,
siguió corriendo.
el mazaso de un guardia la aturdió,
cayó al suelo.
no se levantó por varios minutos,
nadie parecía percatarse,
despertó y se levantó.
siguió corriendo,
saltó por sobre una montaña de maletas y turistas,
reptó bajo un panfleto humano,
siguió corriendo.
omitió 3 jingles navideños, 4 avisos publicitarios, 5 ofertones de último minuto y 1 campaña política.
casi ahogada, siguió corriendo.
un segundo mazaso de guardia la volvió a dejar en el piso,
las maletas la encerraron como un pozo,
aturdida y confundida por los avisos no sabía por donde salir,
el ventilador comenzó a dispararle agua,
entrecortada su respiración, desviada su conciencia, ahogados sus pulmones,
olvidado su impulso,
paró de correr.
las maletas se reagruparon en montaña,
el ventilador volvió a su hipócritamente refrescante función,
el guardia a su inútil labor,
los avisos al habitual bombardeo.
se abrió la puerta del metro,
se fue con él.
y así partían todos sus días, menos los jueves.
levantó la mirada y fue golpeada por un ventilador de agua,
cayó y se levantó,
el ventilador no era obstáculo digno.
siguió corriendo,
esquivó habilmente dos ejecutivos y una señora con bolsón,
se deslizó entre la multitud como una serpentina impulsada en ondas,
dejando un haz de color tras ella,
siguió corriendo.
el mazaso de un guardia la aturdió,
cayó al suelo.
no se levantó por varios minutos,
nadie parecía percatarse,
despertó y se levantó.
siguió corriendo,
saltó por sobre una montaña de maletas y turistas,
reptó bajo un panfleto humano,
siguió corriendo.
omitió 3 jingles navideños, 4 avisos publicitarios, 5 ofertones de último minuto y 1 campaña política.
casi ahogada, siguió corriendo.
un segundo mazaso de guardia la volvió a dejar en el piso,
las maletas la encerraron como un pozo,
aturdida y confundida por los avisos no sabía por donde salir,
el ventilador comenzó a dispararle agua,
entrecortada su respiración, desviada su conciencia, ahogados sus pulmones,
olvidado su impulso,
paró de correr.
las maletas se reagruparon en montaña,
el ventilador volvió a su hipócritamente refrescante función,
el guardia a su inútil labor,
los avisos al habitual bombardeo.
se abrió la puerta del metro,
se fue con él.
y así partían todos sus días, menos los jueves.
24.12.08
Bus al Norte
Antes de dormir, confío en que despertaré vivo y me pregunto ¿tanto miedo tengo de morir? Por supuesto que sí, pero estoy feliz. Cierro el libro de Dragones de ensueño y pienso, pienso en no pensar y duermo, y sueño, sueño que vivo en el sueño. Cuando despierto me recibe la camanchaca, esa que alimenta los pueblos perdidos, esos que no tienen agua y que se contenta con la bruma, es camanchaca que desde la cordillera se como un mar entre las olas petrificadas de la cima de los cerros, esa camanchaca, la que ha matado tanta gente en la curva del diablo camino a Chañaral, mi querida camanchaca.
Entre las brumas el bus avanza sin miedo y el conductor parece acostumbrado, ¿Por qué no ha de estarlo? Comienzo a acercarme a mi destino.
Pronto paso por Copiapó y el bus pasa tan cerca de la casa de mi abuela que me dan ganas de saltar por la ventana y darle una sorpresa, pero no lo hago, no lo hago porque para cuando dejo de fantasear con el rostro de mis pequeños primos voy nuevamente camino en el desierto ya llegando a Inca de Oro, y veo ese pueblo que no es más que una calle en medio del desierto, con un par de negocios y un restaurante para los viajeros. Los pirquineros nos miran al pasar y pienso que el alicanto aún les ayuda al trabajar.
“Well oh baby, my hair its all end about you…”
La música calma los pensamientos mientras descansamos y nos dejamos llevar por las vibraciones del pasado que nos trae cada nota musical.
Voy subiendo la cuesta de llanta y veo el pueblo que alguna vez en flor de juventud ahora se encuentra en ruinas, lleno de fantasmas del pasado y ecos que se pierden en oídos sordos, oídos que han olvidado escuchar las sombras que no ven los ojos.
El sol ya calienta la tierra cuando me bajo y si no fuera por esa brisa cordillerana no me sentiría tan feliz de estar bajo un cielo completamente despejado. Pienso que el sol es como una lupa por la que nos miran, la luz de un microscopio y que es el único agujero del cielo pero hay tanta luz fuera de nuestro cascaron que nos encandilamos al asomarnos.
No bien me bajo caras conocidas hay por doquier y me pierdo en el abrazo de mi madre antes de llegar a casa y saber que a pesar de lo mucho que quiero descansar me esperan días agitados, como me gustan a mí, de esos que nunca paran.
Nunca para, nunca para, pero entonces para, y después de un día de sorpresas que ante mis ojos es una gran película donde el cielo me parece el escenario principal y me ayuda a acceder a la inmensidad del universo para sentirme tan pequeño como soy y pasar buenos momentos con la gente que quiero compartir y que disfrutan de estar ahí conmigo, recordando y planeando y simplemente viviendo y riendo, comprendo cuando miro al cielo que somos como topos, de noche vemos miles de soles de día estamos ciegos y a nadie le gusta encandilarse. Muy tarde, el frío que no recordaba cala en mis huesos y hora de dormir, la vida no se acaba hasta que se acaba y mañana es otro día. Buenas noche señor de la muerte.
23.12.08
Poemas para mujeres
I
Tal vez sea yo, sabes?
Pero quizás es mejor
que te vayas.
De otra forma estaría perdido.
Terminaría enamorándome.
II
oi oi oi oi oi, desperte mas punk rock que nunca
III
mi genero se disolvió
cuando el cielo y las estrellas eran una gran vagina
estire la mano buscando humedad
y me ahogé
IV
No hay nada hermoso
en la yerba brava,
ni en continentes salvajes,
ni en unas flores de mierda.
Miro, miro y no hay nada hermoso.
Pero estoy seguro
de que si tu estuvieras ahí
las flores ya no serían de mierda.
V
Hablando de selvas oscuras y
humedades ahogantes
y del extasis entre tu y yo
es que hablo
de selvas ahogantes y
de humedades oscuras
VI
Hoy quisiera ser
un maldito homosexual.
VII
- Hola, te cuento algo?
Te amo.
- Eso es una mentira.
solo es una puta mentira?
- No, no. Te amo
solo mira esto
que te tengo.
- Ahora yo también te amo.
VII
ella está divorciada
eternamente de tus sabanas
nunca secarán
invoca al diablo, te dara la cara
juega con fuego y quemate
cuida lo que deseas
no te acabrones con el mundo
recuerdame, solo no pude amarte
porque me amas
VIII
Cuidado! Ella podría hacerte demasoado
Bien.
IX
Malditos ojos que
tienes.
Desearía que no hubiese nacido.
Si no fuese por ellos.
X
el 10 siempre ha sido dios,
aquí nada se puede decir.
XI
oye oye... ... ... ...
¿como ... es que...te llamas tú?
ven, ven
¿como ... es que...te llamas tú?
oye, acercate, ven
¿porque te acercas?
porque me dices que valla?
porque me preguntas como me llamo
porque la canela
tiene olor a ternura
como las indias
como la humedad infinita
de tu entrepiernas
ternurame, dejame tu color en mi cuerpo
XII
Maldita tú.
Tú que me pariste.
Tú que me pariste al placer.
Trece..
Que te parece?
XIV
Buenas noches.
Quiero que seas mía.
Buenas noches,
Quisiera no haber dicho eso.
Desaparecé.
No debí haber dicho eso.
XV
uno la edad de bruno
dos pata' clos
tres la mano al revés
hermano mío
sufriremos por ellas
saltando otros seres
trece ... ¿que te parece?
trece.. la mata crece..
¿que te parece si tu hija no crece?
XVI
Estoy orgulloso de ti.
Eres mejor que yo.
XVII
No se lo ha dicho antes.
Es imposible:
Oye tú, Mujer:
Por que no te callas
Y vienes aquí?
Va o no va?
Es obvio.
XVIII
primero te admiro
despues te amo
XIX
por la puta que no pertenzco a nadie
pero me dejo bajo tu costodia
por la mierda que no tengo auto
pero tu eres mi copiloto
por la puta que quiero que cuando me falte fuego
me lo ofrezcas tú
me deshidratare
humedeceme
XX
Escuchame bien.
No lo diré dos veces.
No es mi problema.
Es que tú no puedes
lidiar con el problema.
Así que vete, aún
puedes ver
mis malditos ojos.
XXI
No es el 21 el mejor número
de las mujeres?
Tal vez sea yo, sabes?
Pero quizás es mejor
que te vayas.
De otra forma estaría perdido.
Terminaría enamorándome.
II
oi oi oi oi oi, desperte mas punk rock que nunca
III
mi genero se disolvió
cuando el cielo y las estrellas eran una gran vagina
estire la mano buscando humedad
y me ahogé
IV
No hay nada hermoso
en la yerba brava,
ni en continentes salvajes,
ni en unas flores de mierda.
Miro, miro y no hay nada hermoso.
Pero estoy seguro
de que si tu estuvieras ahí
las flores ya no serían de mierda.
V
Hablando de selvas oscuras y
humedades ahogantes
y del extasis entre tu y yo
es que hablo
de selvas ahogantes y
de humedades oscuras
VI
Hoy quisiera ser
un maldito homosexual.
VII
- Hola, te cuento algo?
Te amo.
- Eso es una mentira.
solo es una puta mentira?
- No, no. Te amo
solo mira esto
que te tengo.
- Ahora yo también te amo.
VII
ella está divorciada
eternamente de tus sabanas
nunca secarán
invoca al diablo, te dara la cara
juega con fuego y quemate
cuida lo que deseas
no te acabrones con el mundo
recuerdame, solo no pude amarte
porque me amas
VIII
Cuidado! Ella podría hacerte demasoado
Bien.
IX
Malditos ojos que
tienes.
Desearía que no hubiese nacido.
Si no fuese por ellos.
X
el 10 siempre ha sido dios,
aquí nada se puede decir.
XI
oye oye... ... ... ...
¿como ... es que...te llamas tú?
ven, ven
¿como ... es que...te llamas tú?
oye, acercate, ven
¿porque te acercas?
porque me dices que valla?
porque me preguntas como me llamo
porque la canela
tiene olor a ternura
como las indias
como la humedad infinita
de tu entrepiernas
ternurame, dejame tu color en mi cuerpo
XII
Maldita tú.
Tú que me pariste.
Tú que me pariste al placer.
Trece..
Que te parece?
XIV
Buenas noches.
Quiero que seas mía.
Buenas noches,
Quisiera no haber dicho eso.
Desaparecé.
No debí haber dicho eso.
XV
uno la edad de bruno
dos pata' clos
tres la mano al revés
hermano mío
sufriremos por ellas
saltando otros seres
trece ... ¿que te parece?
trece.. la mata crece..
¿que te parece si tu hija no crece?
XVI
Estoy orgulloso de ti.
Eres mejor que yo.
XVII
No se lo ha dicho antes.
Es imposible:
Oye tú, Mujer:
Por que no te callas
Y vienes aquí?
Va o no va?
Es obvio.
XVIII
primero te admiro
despues te amo
XIX
por la puta que no pertenzco a nadie
pero me dejo bajo tu costodia
por la mierda que no tengo auto
pero tu eres mi copiloto
por la puta que quiero que cuando me falte fuego
me lo ofrezcas tú
me deshidratare
humedeceme
XX
Escuchame bien.
No lo diré dos veces.
No es mi problema.
Es que tú no puedes
lidiar con el problema.
Así que vete, aún
puedes ver
mis malditos ojos.
XXI
No es el 21 el mejor número
de las mujeres?
iorio
Se vos
Vamos cheeeeeeeeeeeeeeee
porque dejar
q tus sueños se desperdicien.
Si no sos vos triste será,
si no sos vos sera muy triste...
Porque falsear si ser uno es ganar
por que engañase y mentirse.
Se vos no mas que al mundo salvarás
aunque mucho lo hagan dificil.
Sigasmolo como hasta acá
prometiendome que lo entendiste.
Digamos fue si algo anda mal,
cumple sus sueños quien resiste.
Coro
Yo se diras,
muy duro es aguantar
mas quien aguanta es el que existe.
Si aquel se va no yores ni mires atras
aunque muchos te lo hagan trsite...
Vamos cheeeeeeeee...
Se vos no mas
que al mundo salvarás
porque engañarse y mentirse.
Yo se dirás
muy duro es aguantar
mas quien aguanta es el que existe.
Porque falsear
si ser uno es ganar
aunque muchos te lo hagan trsite...
Si aquel se va,
no llores ni mires atras,
la vida busca instruirte...
dps de un tiempo
POR SER YO
De tanto esquivar soledad
ya no hay nada que me espante.
Todo lo que tuve una vez,
hoy es ayer.
Hoy es distante.
De nada vale recordar
lo que fuera algún día.
De nada vale llorar
las horas perdidas.
Pues allí está la muerte.
Esperando.
Soy quien ayer cantó sé vos.
Hoy por ser yo
transito errante.
El camino del corazón,
que aún dentro de mi pecho late.
Sueño comprenderán,
cuál fue mi movida.
Cuando la carga del tiempo
se sume a sus vidas.
Si lo quiere mi suerte.
Será cierto.
Es por tanto extrañar
que no cierra mi herida.
No sé por que razón
el amor me lastima.
De nada vale llorar
lo que fuera entonces.
Mi verdad, mi razón,
junto al cedro y al bronce.
Los guardará la tierra.
Nuevamente.
IORIO OTRA VEZ WN QUE WN MAS PESAO
20.12.08
Nueva Investidura
Es una necesidad construir nuestros propios símbolos, ya lo dijo el poeta. Es necesario que la realidad(¿material e inmaterial?) sea la materia prima, lo dijo el poeta. El poeta entonces lo hizo, se da cuenta de su poder. Los elementos que comulguen en su extasis, provendran de esta creación y de este poder.
El ego facilmente se masturba, se niega, se le da la espalda. Siempre tenemos una relación sospechosa con este concepto. Tal vez porque no existe. El ego no clasifica una parte de nuestro ser. Somos unidades de existencia humana. El ego es una categoria corrupta. El Ego es producto de la producción de simbolos, nos inventamos. Nos inventamos y también a los demás. Estamos así entontados con la existencia humana. La vida es algo serio. Todos lo sabemos. No importa lo que estas palabras digan, hay algo entremedio. Siempre hablamos los mismos temas, del Todo, del Yo, del Ego, de Dios, La realidad, La materia, La Idea.
Nuevas investiduras vienen con la madurez, ese ajuste de lo ideal de la niñez a la realidad, del que tiene la dicha de sentirse hombre. Queremos que nuestros simbolos desfiguren al mundo, lo hace el poeta, lo hace el Hombre. Queremos que nuestros ojos vean bestias cuando los vemos a ellos, queremos que ellos mismos se vean así mismos como bestias. Que se desmayen al mirarse al espejo. Podemos ver entre nosotros como arde nuestra creación, hervir de placer y de extasis. El cielo es hermoso, pero cielo es. Ellos son bestias. Miremonos a los ojos. Tu no eres nada, tu eres mierda. Nosotros te podemos convertir en oro. No sirve estar domesticado. No sirve tal vez la literatura burguesa. No sirve el eruditismo. Sirve destruirse entre todos y crear. Sirve la telepatía. Ya no sirve lo que quisieron hacer de nosotros. Tal ves estamos perdidos ya, yo no me rindo.Fundamos una religión esta semana, ahora solo me queda destruirla, negacion y afirmación. Somos conquistadores porque nos apoderamos de la conciencia de nuestros hermanos, hacemos una ocupación del espacio dentro de otro ser. Reciproco. Cruzamos la puerta de la muerte, de la que nada se puede decir. El fuego.
El ego facilmente se masturba, se niega, se le da la espalda. Siempre tenemos una relación sospechosa con este concepto. Tal vez porque no existe. El ego no clasifica una parte de nuestro ser. Somos unidades de existencia humana. El ego es una categoria corrupta. El Ego es producto de la producción de simbolos, nos inventamos. Nos inventamos y también a los demás. Estamos así entontados con la existencia humana. La vida es algo serio. Todos lo sabemos. No importa lo que estas palabras digan, hay algo entremedio. Siempre hablamos los mismos temas, del Todo, del Yo, del Ego, de Dios, La realidad, La materia, La Idea.
Nuevas investiduras vienen con la madurez, ese ajuste de lo ideal de la niñez a la realidad, del que tiene la dicha de sentirse hombre. Queremos que nuestros simbolos desfiguren al mundo, lo hace el poeta, lo hace el Hombre. Queremos que nuestros ojos vean bestias cuando los vemos a ellos, queremos que ellos mismos se vean así mismos como bestias. Que se desmayen al mirarse al espejo. Podemos ver entre nosotros como arde nuestra creación, hervir de placer y de extasis. El cielo es hermoso, pero cielo es. Ellos son bestias. Miremonos a los ojos. Tu no eres nada, tu eres mierda. Nosotros te podemos convertir en oro. No sirve estar domesticado. No sirve tal vez la literatura burguesa. No sirve el eruditismo. Sirve destruirse entre todos y crear. Sirve la telepatía. Ya no sirve lo que quisieron hacer de nosotros. Tal ves estamos perdidos ya, yo no me rindo.Fundamos una religión esta semana, ahora solo me queda destruirla, negacion y afirmación. Somos conquistadores porque nos apoderamos de la conciencia de nuestros hermanos, hacemos una ocupación del espacio dentro de otro ser. Reciproco. Cruzamos la puerta de la muerte, de la que nada se puede decir. El fuego.
19.12.08
Una razón para no abdicar.
Que complicado parecía eso de llegar hasta el final. La acequia que serpenteaba prisionera de las paredes de piedra no quería acabar nunca, y el tiempo se estaba acabando. Las colas de zorro no estorbaban, pero tampoco hacían el camino más fácil, y los veinticinco metro de caída a su derecha se parecían bastante a los ojos de la marihuana. Para aproblemar aún más a Joaquín, mientras se adentraba más en el monte se incrementaba la sensación de estar penetrando en la América virgen, en la que habían conocido un par de exploradores incultos hace cuatrocientos años. No le hubiese parecido extraño encontrarse con la Yakana o el camahueto, pues ya veía abejas azules, saltamontes del tamaño de su pie y avispas cuyo color brillante era semejante al de los neones que había abandonado. Era un paisaje hermoso, se sentía el aroma de la mierda de los zorros y el sonido apresurado de los ratones y liebres corriendo invisibles entre los arbustos. En cualquier otro momento, Joaquín hubiese encendido un cigarro y hubiese pensado sobre aquella mujer que lejos, bien lejos, entregaba sus ojos profundísimos a uno de sus más grandes amigos. Pero no hoy, no hoy, no hoy, no hoy. 'No por ella, tampoco'. Más olor a mierda de zorro. Un par de tiuques revoloteando bien arriba. Joaquín corre lo más rápido que puede. La acequia se mete debajo de la piedra, y el camino se angosta obligándolo a detenerse. Necesita un caballo. Necesita media hora más. Necesita a esa mujer. Quiere desistir. Maldita sea, no sabe que es lo que va a encontrar, no sabe si vale la pena, si ya es demasiado tarde, si los exploradores incultos ya pasaron por ahí y sólo encontrará perros viejos devorándo el cuerpo muerto de la Yakana. O llamitas nuevas jugando a reconstruir las estrellas. 'Ya te pusiste mamón, Joaquín de mierda'. Un cóndor vuela demasiado alto. Una abeja -amarilla, no azul- vuela demasiado bajo, le pega en la cara. Joaquín llega al otro lado del monte. Efectivamente, es demasiado tarde. Un grupo de guanacos traidores escupe con violencia para repeler el último intento de la Yakana por volver. Un grupo de zorrillos intoxica a un niño de doce años. Ocho tortugas golpean a las viejas que cantan y gritan, se retuercen con el orgullo de quien no ha sido pisoteado. Son pisoteadas. Joaquín mira de lejos, triste. El no conoce a las viejas, ni al niño. Tampoco a las tortugas ni a los guanacos, aunque los ha visto de lejos muchas veces.
Lejos, bien lejos, los profundísimos ojos sonríen. Joaquín lo sabe. Es estúpido pensar en eso cuando están pisoteando. Pero no puede hacer otra cosa. Entonces decide no desistir. No conoce a las viejas, ni al niño. Pero si ha visto de lejos muchas veces a las tortugas y a los guanacos, y un amigo le dijo una vez que él, Joaquín Prieto, tenía las rodillas vueltas hacia atrás. Ese mismo amigo es el que hace sonreír a los ojos profundísimos de una mujer, lejos, bien lejos, y quizás tenga razón.
Lejos, bien lejos, los profundísimos ojos sonríen. Joaquín lo sabe. Es estúpido pensar en eso cuando están pisoteando. Pero no puede hacer otra cosa. Entonces decide no desistir. No conoce a las viejas, ni al niño. Pero si ha visto de lejos muchas veces a las tortugas y a los guanacos, y un amigo le dijo una vez que él, Joaquín Prieto, tenía las rodillas vueltas hacia atrás. Ese mismo amigo es el que hace sonreír a los ojos profundísimos de una mujer, lejos, bien lejos, y quizás tenga razón.
Cientos de razones para abdicar
se que es tan largo que es una paja, pero si se dan la paja...
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Cientos de razones para abdicar
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Llegado a este punto quiero creer que levanto mis propios símbolos y que establezco mis propias verdades. ¿Para qué llegar a transcribir lo que se te escapa hablando weas estando borracho o pasando la tarde entera escuchando tango y tomando mate, con la boina y las espuelas puestas y con una imagen de las pampas pegada en la ventana? O estando una tarde con las cortinas cerradas, siendo bohemios y sofisticados, escuchando como yerko dice “que wn más desagradable” (respecto a Spinetta) mientras pinta en el suelo y yo escribo poemas sobre la cama. El aire pesado a tabaco, el termo con agua caliente en el suelo y el ventilador dando vueltas lo hacen sentir a uno como cortázar, sofisticado y bohemio. No sé que se cree uno haciendo esto, practicando estas deficiencias simbólicas sólo para concluir que “masa” y “gordo” son esencias de lo simpático. Pero de todas formas también concluimos cosas como que el valor del tango está en que transforma la depresión en melancolía. Y si alguien como Victor Hugo dice que la melancolía es la alegría de estar triste, significa que algo se ha progresado en todo este tiempo, después de todo.
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¿Nunca han sentido una absoluta desconexión con el espacio en el que se encuentran? No es nada místico, sólo les hablo de cuando se está a punto de dejar un lugar y ocurre que tu mente se va antes de tiempo. En realidad es algo que pasa sólo cuando sientes que perteneces a un lugar. Con el tiempo deja de pasar, pero uno siempre lo recuerda. Era una inquietud emocionante, la víspera del viaje te creaba la necesidad imperiosa de partir lo antes posible. Pensabas que quedarse sería una tristeza, porque las maletas ya estaban hechas y parecía que la habitación se había dormido anticipando tu ausencia. Con el tiempo las cosas dejan de ser tan fáciles, a veces uno estúpidamente decide quedarse, pero ahora si estoy hablando de algo místico. Te quedas varado en una ciudad de la que todos se van, en la que todo desaparece, sabiendo que lo mejor sería simplemente partir.
Un poco más y ya estoy en el aeropuerto. El tiempo se arrastra recordando cosas, prendiendo y apagando pequeños animalitos llenos de tabaco. Hay una cosa que todavía no decido si meter en la maleta o no. Quizá pase lo que queda de noche decidiendo, atrapado en la misma actividad repetitiva. Por lo mismo, ya comienzo a sentir incoherencia entre esta ciudad y uno, es una vertiginosa sensación de querer abdicar, de querer ser el errante que no pertenece a ningún lugar, un hombre que no tiene nada que perder.
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El fin de año, ahora qué? Llegó la hora de los inevitables balances y todo eso? La vida, como todo proceso, tiene la particularidad de ir haciéndose más mecánica cada día que pasa. En parte eso es bueno, porque puedes dejar de preocuparte de ciertas cosas que se van haciendo rutina y poner la mente en otras. Algo que creo haber integrado de Benedetti es eso de que realmente la vida te ofrece pequeñas treguas. Y la vida misma es una tregua por lo demás; una tregua de un estado primigenio de absoluta perfección, una tregua de un paraíso de formas absolutas, (y habitado por andróginos). Durante la vida se buscan esas formas. Es que durante las treguas siempre se añora un poco lo que está fuera de su alcance y todo pasa demasiado rápido como para alcanzar a darse cuenta.
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“Los dioses son buenos y todo lo ven”, los dioses no se preocupan de los asuntos de los hombres, dios no existe, “dios es el único ser que para reinar no tiene ni la necesidad de existir”, y que viene después?
El primer hombre que niega la existencia de dios se siente increíblemente poderoso.
Pero al final todos pagamos por nuestras blasfemias.
Cuando la voz curtida de la pálida te susurre- “lo que me tranquiliza es pensar que toda esta wea me pasa porque soy un maldito poeta” A propósito de lisergia y letanías contra la locura; en tiempos mejores observé desde mi cama cómo se producía ese fenómeno conocido como humanidad. La realidad es cómo materia prima, está en bruto frente a uno, como una especie de gigantesco entramado de cuerdas que producen un repertorio infinito de sonidos. Y las personas han venido tocando las cuerdas inconscientemente desde el principio del tiempo: la realidad que buscamos se deforma, el espacio entero se va poblando de una música que no se detendrá en miles de años. La materia está a mi disposición, absurda y repetitiva trama de la realidad, todo está en función de esa potencial poesía que fluye frenéticamente, inundándolo todo. La megalomanía a veces suele ser una poderosa herramienta para soportar los días cuando pierdes la noción de ti mismo, cuando te das cuenta que las cosas te están saliendo mal, las palabras son torpes e innecesarias, y la soledad de las multitudes bulliciosas y la abrumadora lucidez para verlo todo terminan aburriéndote fatalmente. “La wea que le fue a dar!” le diría mi tío Roberto al Abuelo “DEPRESIÓN! Esa enfermedad de los ricos”. Y los reproches del taita suelen sonar más o menos así “yo se los dije (refiriéndose a la humanidad entera, que obviamente estaría mejor si lo hubiéramos escuchado), pero no me hicieron caso. Ahora ven. Le pasa a todos los cabros: el primer año se dedican a wear porque no están lo suficientemente maduros como para dejar la casa”.
Estableciendo verdades. Mira viejo, no me vengas a hablar a mí de leyes generales sobre el comportamiento de los jóvenes, porque puta madre que de leyes-generales-hipotético-deductivas-hiperpostivistas ya debería ser un experto a estas alturas con tanta especulación académica que hasta en la sopa estoy comenzando a ver leyes generales y sofisticados teóricos que las destruyen. Tienes que ver las cosas en su contexto, analizar mi situación tomando en cuenta cada uno de los pequeños factores que tu mente observadora-externa-llena-de-prejuicios-y-sesgos-etc pasa por alto ¡No puedes ignorar esta gran conclusión de la humanidad después de siglos de ciencia ilustrada! Ahora ves que me he convertido en una persona con argumentos empíricamente contrastados. Las cosas no son tan sencillas como parecen. Ahora tengo la convicción de que la esencia de las cosas se encuentra en el discurso cotidiano de la gente que vive vidas sencillas (suponiendo que existe gente que vive vidas sencillas- hay que categorizar a partir de modelos ideales). Voy a volver a citar a mi tío Roberto que un día, mirando las elecciones en el canal nacional, no encontró nada mejor que decir “Puta que tienen ansias de poder estos ricos” y salió a molestar al perro y fumar un cigarro. Resumió siglos de política partidista como un perfecto hombre de ciencia. Yo me quedé un rato mirando como el bigman del oficialismo nos denunciaba todas las fechorías de la oposición. Luego aparecía la oposición acusando al oficialismo de diseminar calumnias. Después aparecía el oficialismo riéndose del cinismo de la oposición y su despotismo de terno y corbata y las cosas que no se han hecho en todos estos años y ¡qué viene a decir ese caballero mentiroso que habla de amnistía! y mi mente que fue un poco más receptiva al comic yanki, esforzándose para ver quiénes eran los buenos y quiénes los malos. Soy un investigador mediocre así que me bastó esa evidencia sesgada para transformar la hipótesis de mi tío en ley. Así establezco mis verdades. Debe ser porque siempre tiendo a desconfiar un poco de las conclusiones a las que yo llego. Por qué será que hasta los comentarios más comunes de la “gente que vive vidas sencillas” parecen infinitamente más auténticos cualquier cosa que piense yo. Ellos sí que tienen legitimidad para generalizar y establecer verdades, sin malditos marcos teóricos ni citas a pie de página. Y bueno, quemarse es bueno, prostituirse es bueno, y dadas las condiciones económicas de la época, venderse también es muy bueno. Qué gran tranquilidad saberme un bien tranzable con un valor estable en el mercado.
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Estoy aburrida. Sácame a bailar. Quiero que me saques a bailar. Como en Pulp Fiction.- A mi vida le hace falta un gran suceso, un gran suceso como cuando perdí la virginidad-. Que te pasa?- Nada, es que estoy hecho mierda. Hecho mierda, pero de todas maneras es mejor estar hecho mierda que habitar ese silencio incómodo que delata hasta que punto hemos caído. Probablemente hubo tiempos mejores y todos tuvimos tiempos mejores. Ahora estamos todos hechos mierda. A veces debería romperse el gran telón, venirse abajo aquel gran teatro de todos los días,- Ven / Sígueme el Juego / Recorramos sin sentido / Esta imaginaria / Frágil / brecha de la realidad / Que se ha abierto ante nosotros / El tiempo estancado se ha desatado / Las mareas de los sueños / Poco a poco / Inundarán la realidad / Y nos diremos palabras / Para huir de las palabras / Dejaremos que nos ataque la fresca embriaguez / De un día que no es este / Cuando no importaba nada / El mundo era una superstición / Y las restos del sueño primigenio / Aún nos llevaban a recorrer somnolientos / Y sonrientes / Los caminos tristes de la vigilia / Ya el incuestionable juicio de la realidad / no nos puede alcanzar / Estamos aquí, es tan fácil enamorarse / Sólo creámonos toda esta mierda / Ahora que podemos. -Locus Amoenus.
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Hace algún tiempo me había preguntado si la obesidad mórbida tenía sus ventajas. El primer avistamiento de la mujer gorda fue el sábado 13 de diciembre en la ciudad de Santiago. Al parecer, el gran volumen corporal que alcanzan les otorga una especie de soberanía sobre los espacios. Yo estaba viajando en el metro, recuerdo que ese fue uno de los pocos días en que iba sentado (en un asiento propiamente tal). Entonces ella se subió, no me acuerdo en que estación, y se fue a ubicar a dos centímetros de distancia de donde estaba yo, frente a frente. Al principio era justificable, porque el metro venía lleno y ella venía afirmándose del fierro que estaba justo sobre mí. Pero después de unas estaciones el metro comenzó a vaciarse y ella permaneció en su lugar, invadiendo mi espacio. Me di cuenta que me miraba como condenándome, haciéndome notar que a ella se le hacía mucho más difícil permanecer de pie de lo que me hubiera resultado a mí. Pero no le cedí mi asiento (normalmente soy muy educado), porque la cosa ya se había vuelto una competencia, era su dominio sobre los espacios contra mi teatral voluntad de canalla. Al principio no me dejaba apoyar los brazos sobre mis rodillas, que era la posición que me resultaba más cómoda en ese momento. Luego comenzó a interferir con la música que salía de mis audífonos, me comencé a acalorar. Una masa amorfa e insustancial estaba colmando los espacios. No me di cuenta en que momento ya me encontraba totalmente arrinconado en mi asiento, la situación llegaba su punto álgido: unos segundos más y no hubiera podido salir nunca. Tuve que pararme e irme a sentar en el suelo lleno de polvo, junto a las puertas, mientras ella se sentaba triunfante sobre el asiento que alguna vez me había pertenecido. 1-0. Salí del metro sabiendo que nos volveríamos a encontrar.
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Ese tren me llevaba a Requinoa. Hay algo en las tardes convalecientes de Requinoa, algo en su languidez que hace pensar en un sentimiento distinto, que no es el aburrimiento ni el ocio, sino algo más bien parecido a la ansiedad, como una sensación de conciente letargo que anticipa la partida de un gran viaje a tierras lejanas o bien, el regreso de una gran aventura que te hace ver las cosas cotidianas con algo de grandeza. En cierto momento de la primavera el parrón se ha poblado de hojas y de cardenales, y el abuelo se pasea con su bastón de un lado a otro, dan ganas de decirle algo, pero no hay nada que decir. Mirando el parrón te pones a pensar en que momento saldrán las uvas que un día sorprendiste comiendo silenciosamente a la abuela, una de las pocas veces que la viste totalmente erguida. Y te pidió que le alcanzaras una uva rosada que estaba muy alta. Después te pones a mirar los cardenales y piensas hasta que punto sería correcto cortar dos o tres flores para usarlas de vanguardia en algún encuentro inevitable.
Con alguien inevitable.
No me imagino si Requinoa existe más allá de los domingos.
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Con algunas personas ocurre algo curioso. Con el tiempo te das cuenta que no tienen identidad, que estás condenado a conocer sólo una parte de ellas. Quizá sucede con todas las personas. Es algo que lejos de aterrarte, te excita. Dependiendo del tiempo serán diferentes. Contigo serán diferentes que con cualquier otra persona. Tienen mil identidades. A veces pasa que crees que conoces a alguien y en cualquier momento te lo encuentras y te llevas una sorpresa. En ese momento ese alguien está siendo otro. Es que es inevitable formarse imágenes de las personas sólo para ver como esas imágenes se van haciendo pedazos. Es increíble. Nunca se puede conocer totalmente a alguien, por cercano que sea. Mientras más tiempo pasas con alguien, sientes que lo vas conociendo cada vez menos.
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Hay gente decididamente grunge, hay gente antigrunge, hay gente que vacila el rocanrol, hay gente kitsch que tiene tanta gracia que transforma todo lo de mal gusto en algo de buen gusto. Vaya uno a saber cómo lo hacen. Hay gente bella, gente sofisticada, gente que se amarra a si misma en una sola identidad, gente que habla de cosas que merecen ser escuchadas con una mano en el mentón mientras se asiente y se dice “mmm”. Hay gente que tiene miedo de que se le desintegren sus convicciones cuando siente el impulso de hacerlo. Hay gente que se cuestiona sus adicciones y al otro día se da cuenta que se han comenzado a orinar los zapatos. Hay gente que cuando se va, arrastra toda la realidad consigo y te deja vacío. Hay gente que tiene el monopolio de las palabras y gente que busca palabras para levantar imperios. Hay gente que se amansa cuando fuma yerba, hay gente que espera la puesta de sol para desear cosas y desear arrepentirse y hay gente que se emborracha con un par de cervezas y vacila el rocanrol, toda la noche – a menos que se sienta mal y prefiera ir al baño para vomitar un poco.
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Efectivamente escribir es cómo masturbarse, las palabras te satisfacen, te van poblando el ego sin necesidad de reproducir ni producir nada. ¿Sabes cuál es el gran problema de los que se dicen poetas? Es que tienen la enfermedad de que inconscientemente van viviendo su vida como si se tratase de su obra maestra. Cada paso que dan, cada palabra que pronuncian, cada cigarrillo que fuman pasa a ser un verso planificado para la gran composición que ofrecerán a la posteridad al morir. Con el tiempo dejan de actuar para sí mismos y ponen toda su vida en función de ese gran poema que tratan de hacer, en el que tratan de encerrar la historia del universo, ese poema para el cuál nunca terminan de encontrar las palabras adecuadas. Es una enfermedad que los termina sin prisa pero sin pausa; más temprano que tarde les destruye la cabeza y se ven sometidos a un sufrimiento inconcebible. De todas maneras estoy generalizando sobre un comportamiento totalmente especulado, esto no tiene sentido.
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Tiempo de balances, después de todo el fin de año sí es un buen momento para que se despierten los muertos por última vez antes de que los volvamos a enterrar bajo toneladas de tierra. Es como esas personas que, sin esperarlas, encuentras por casualidad y las sigues, a ver si algún día logras tomarle el brazo y detenerla. Pero caminan rápido, porque saben a donde van y saben cómo llegar (y saben que tienen que llegar rápido), entonces se pierden en la multitud y te obligan a meterte y perderte también en la multitud, hasta que por fin las divisas de nuevo, pero ya están muy lejos, en el paradero, abordando la micro. Cada vez que termine el año haremos más balances y más libaciones, incluso hay gente que llega a decir cosas cómo “terminó este año maldito, Dios quiera que el otro sea distinto”.
A uno le basta con que tiren los fuegos artificiales y los puedas ver desde tu casa, así te aseguras de que todo sigue funcionando- y uno nunca deja de sorprenderse de que, después de todo, las cosas sigan funcionando como siempre han funcionado.
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Últimamente uno anda muy metafísico, filosófico y jodidamente iconoclasta. Vamos a sublimar. Sino después uno se queja de que se pierde en ciclos en los cuáles la verdad absoluta decae constantemente hacia lo evidente. Por supuesto que va a ser así si insistimos en recorrer un lugar donde las cosas no tienen formas. Pero un acercamiento a la verdad absoluta nunca deja de ser perversamente seductor. Pongámosle que la vida fuera un cuento, uno de esos cuentos que por más que lees una y otra vez, no logras entender. Entonces lo lógico sería esperar a que el getón que lo escribió saliera de tras bambalinas y nos dijera a todos: “Bueno, mi cuento se trata sobre esto”. Sino qué? Vamos a des-sublimar la maña de esos dioses pequeñitos, es decir, aunque me levantes la cruz suplicante te voy a moler a palos igual. Nada de cosas, eso de verlo todo desde un segundo orden se aprende mejor jugando truco o mintiendo. ¿Cuál es la última de todas las estratagemas? Nunca se puede estar seguro-
Ahora bien, siempre que llegan tiempos de balance es muy probable que sientas a alguien sollozar muy cerca de ti, porque son estos los verdaderos tiempos de las plagas, de las catástrofes, de las sequías, de las cosechas pobres y del hambre. ¿Dónde está dios para pararte frente a él y apuntarlo con el dedo?
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La mañana del 15 de diciembre me la pasé idiota porque no conseguí acordarme de un sueño que había tenido. Y cuando uno se olvida totalmente de algo, le da por pensar que era la respuesta que uno siempre había buscado. El sueño era algo así como una gran broma que me hacían todas las personas que yo conocía. Al final estaban mis amigos, la tía, algunas mujeres, mi mamá y cientos de otras personas, todos reunidos en el mismo lugar, sonriendo y confesando que todo había sido una broma. Pero de la broma en sí no me logro acordar, en algún momento supe de que se trataba, pero ya no.
Es lo mismo que pasa cuando te invade una sensación de incomprensible nostalgia, como que te llega la sensación que tenías durante un tiempo, pero desprovista de recuerdos concretos. No recuerdas personas, lugares, cosas, nada; sólo recuerdas una sensación indescriptible (que no es captada por ninguno de los cinco sentidos en específico). Por ejemplo, cuando llegué a Santiago, el sol brillaba de una manera distinta, las cosas olían de una manera distinta, tenía imágenes distintas de ciertas personas y expectativas distintas sobre lo que tenía que suceder a medida que pasaran los días. Todo eso forma un conjunto amorfo de sentir generalizado. Esta mañana caminé por la casa de pensión y el conjunto amorfo de principios de año me invadió por unos segundos. Es algo que te hace sentir bien, te recuerda que al menos tu eternidad sigue siendo tuya.
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"Sé lo que deseas, es eso? Lo sabía. Sé lo que persigues incansablemente, lo que quieres tener entre tus brazos, lo que quieres que suceda antes de que sea demasiado tarde, ojala que no pase, con el tiempo estarás mejor, ojala que no pase nunca" Acaso quieran quemarte, prostituirte y venderte - porque los aullidos que se escapan de tu boca suenan de una forma hermosa, tus gritos megalómanos algún día deleitarán a multitudes que aprenderán cuál es la justa medida del fuego, el correcto precio de la carne y las palabras que más venden. La vanguardia está condenada a ir a ensartarse a las lanzas del enemigo, para que sus cadáveres guíen al que está más atrás, y con la espada bien templada pueda maletear y maletear, sin mucho riesgo. En cuántos lenguajes distintos somos capaces de llegar a hablarnos antes de que nos echen la torre la abajo. En cuántos? "Ellos aprendieron un lenguaje que nunca termina de pronunciarse", pero hay que descontar todos los simbolismos de la psicosis, "Ellos tardan una eternidad en terminar de decir una palabra", todas las señales falsas, los callejones sin salida, "Ellos tardan una eternidad en terminar de decirse te amo", los presentimientos, los idealismos, "Y mueren antes de terminar de decir adiós", las dependencias, las obsesiones, las instituciones, "Ellos se hablan en todos los lenguajes al mismo tiempo, Ellos se hablan sobre todas las cosas al mismo tiempo", las largas esperas, el juego de esconder los ojos, "Ellos nunca terminan de nombrarse el uno al otro", el juego de contener las palabras, "Ellos nunca se cansan de nunca terminar de hablarse en todos los lenguajes sobre todas las cosas al mismo tiempo", el juego de precipitar los hechos, "Ellos mueren y pareciera que todavía siguen hablándose en algún lugar", el sueño de encontrarse sin buscarse, "En todos los lenguajes", el delirio de vivir rápido "Sobre todas las cosas" y dejar que pase lo que tenga que pasar.
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Te pones a pensar hasta que punto el que te escucha desde el trono se va haciendo totalmente soberano de tu condición. Y cómo comparte el botín con las demás personas que sin saberlo ejercen soberanía sobre tu condición, los que desde arriba te tiran migajas de ti mismo. Es cierto. No soy nadie para hablar de grandes poetas, pero bueno, después tendré que pagar por mis blasfemias. El otro día pensé que Neruda es el tipo que siempre está en la parte de la cancha a la que llega la pelota. No tiene necesidad de correr, tiene las palabras precisas. Pero la victoria siempre es vulgar, los que pierden suelen tener más estilo y rocanrol. Eso de tan corto el amor y tan largo el olvido es una mierda. El olvido es así de rápido con un poco de rocanrol. Quizá cuando viejo, los fantasmas de todas aquellas cosas que renegaste terminen por alcanzarte, pero a Neruda le faltaba rocanrol y eso no tiene perdón de Dios.
Pero bueno, no se puede hablar de Neruda sin haber leído nada más que los veinte poemas. En un análisis estructural del título, se concluye que la parte de los veinte poemas son una larga serie de juegos previos y la canción desesperada, una fatal eyaculación precoz.
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Caminaba por el desierto, cuando ya la sed me hacía delirar. Detrás de mí venía una filita de buitres caminando, siguiéndome. Los escuchaba cuchichear entre ellos, sin quitarme la vista de encima. Qué le iba a hacer, no podía detenerme, había que seguir arrastrando el cuerpo por el desierto a ver si algún día llegaba a su final. Mientras tanto los buitres caminaban detrás de mí, en filita, frotándose las manos. Era comprensible: esos eran días en los que no llegaba mucha carroña al desierto.
¿A qué se referirá Blake con eso de “some are born to sweet delight / some are born to endless night”? Un tiempo que aún no ha sido tiempo. Un tiempo fuera del tiempo. Un tiempo que se repite tanto que pierde sentido. Un tiempo que está siendo todos los tiempos o un segundo que está siendo la eternidad. Una charla de borrachos melancólicos. Cuando lloro, no lloro por nada ni por nadie más que por mi mismo. La pálida es increíblemente poética, pero termina cansando. También termina cansándose uno de sentirse tan identificado con las letras de viejas locas. Escepticismo y cinismo. Un poco de escepticismo hacia todo lo que crees y un poco de cinismo hacia tu propio escepticismo. Un poco de escepticismo también hacia esa frase. Un poco de cinismo hacia ese escepticismo también.
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Y bueno, al final todos creemos en dios, hasta los más cuerdos lo buscan en todas las cosas. Hay una milonga que reza: mi casa es donde canto / porque aprendí a escuchar / la voz de dios que afina en cualquier lugar.
Qué poca cosa es la realidad / mejor seguir, mejor soñar / que lo que importa no es el día. De pronto estoy viendo todo al mismo tiempo. A veces realmente sientes la sobrecogedora eternidad de un par de brazos que te protegen de la incertidumbre y de la soledad que hay allá afuera. Inevitablemente tenemos que renegarlo, tenemos que renegarlo todo, sino no seríamos humanos. La vida es la tregua de un estado primigenio. “Y así fue que los hombres, enfermos de tanta eternidad, se marcharon del paraíso y este quedo vacío”
“Y los dioses, enfurecidos, alejaron el paraíso de todo alcance terreno y cubrieron toda luz que de sus dominios pudiera provenir”
“Con el tiempo los hombres fueron olvidando las formas del paraíso y mientras habitaron la tierra nunca dejaron de sentir que algo les faltaba y por siempre hubieron de buscar en vano”
“Nunca los hombres habrían de regresar al paraíso, tal habría de ser su castigo: vivir condenados por el resto de la eternidad a buscar cosas inalcanzables, inconcebibles, que en la tierra no existen”
“Sólo en breves momentos de comunión con el universo, serían capaces de volver a encontrarlas, pues, a pesar de todo, los hombres aún recuerdan vagamente las formas del paraíso”
El paraíso no tiene sentido sin la existencia de un mundo terreno. Sería tan similar a la inexistencia.
El paraíso es el útero, es un recuerdo cualquiera que te pueda amparar en tu propia eternidad, es mi barrio, es la textura de la alfombra cuando tenías dos años o el camino en bicicleta hacia el almacén, subir las escaleras en brazos del abuelo, el miedo a los fantasmas y la cama de los viejos, el toyota a cien por hora en una lejana carretera del sur, las fotos viejas, las palabras que te inmovilizan, tomarla de la mano y llevarla por una ciudad ensoñada en si misma, los labios que te encuentran recorriendo viejos caminos del amanecer… el semblante es algo que nunca se marchita, hay cosas que nunca te abandonan. La vida es como una calesita. Hay un proverbio chino que dice “Quién sujeta de la cola al tigre está condenado a no soltarlo jamás”. Es como la vida. La vida es como una calesita que nunca deja de dar vueltas. Te aferras y comienza a dar vueltas, cada vez más rápido, hasta que hay que hacer un verdadero esfuerzo para mantenerse arriba. Hay una fuerza que te empuja hacia fuera, pero vos sabes que si te dejas ir, volverse a subir va a ser muy difícil, porque gira cada vez más rápido, así que mejor mantenerse firme, bien aferrado a la calesita que da vueltas y vueltas, sintiéndose más mareado cada segundo que pasa; todo el parque a tu alrededor pierde sentido, y uno sigue dando vueltas, por fin consciente de que nunca se volverá a estar tan mareado como en este momento, ni tan confundido, desorientado, perturbado, ofuscado, enredado, hastiado, enfadado, enajenado, alienado, abstraído, eufórico, frenético, tambaleante, inseguro, arrepentido, perplejo, desengañado, cansado, somnoliento, demasiado drogado y demasiado borracho, y aún así dudando en si se debería abdicar por completo; si fuera cosa de razones no habría donde perderse, si no es dios, tendrá que ser los fuegos artificiales, las olor de las navidades, los campos de concentración que palpitan bajo tierra, los payasos y las orgías de la corte, la vanguardia que va temblorosa hacia la muerte, los paraísos vacíos, los dioses arrepentidos y nada más que un par de miserables desencuentros en esta maldita ciudad hacinada de sueños y de personas viviendo vidas sencillas, masturbando la existencia hasta tal punto que todo se vuelva tan borroso y tan jodidamente complejo. La madurez te curtirá tanto como para dejar de masturbarte de una vez por todas: quizá con el tiempo todo se vea más claro, quizá la madurez sea como una queja milonguera que no termina, como la melancolía por el presente, o quizá sea sólo una brutal somnolencia, una indisposición a volver a perseguir estúpidamente lo inalcanzable, pero es lo mismo, porque quizá sólo entonces te baste el viento de las calles y el olor de los árboles para hacerte sonreír.
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Cientos de razones para abdicar
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Llegado a este punto quiero creer que levanto mis propios símbolos y que establezco mis propias verdades. ¿Para qué llegar a transcribir lo que se te escapa hablando weas estando borracho o pasando la tarde entera escuchando tango y tomando mate, con la boina y las espuelas puestas y con una imagen de las pampas pegada en la ventana? O estando una tarde con las cortinas cerradas, siendo bohemios y sofisticados, escuchando como yerko dice “que wn más desagradable” (respecto a Spinetta) mientras pinta en el suelo y yo escribo poemas sobre la cama. El aire pesado a tabaco, el termo con agua caliente en el suelo y el ventilador dando vueltas lo hacen sentir a uno como cortázar, sofisticado y bohemio. No sé que se cree uno haciendo esto, practicando estas deficiencias simbólicas sólo para concluir que “masa” y “gordo” son esencias de lo simpático. Pero de todas formas también concluimos cosas como que el valor del tango está en que transforma la depresión en melancolía. Y si alguien como Victor Hugo dice que la melancolía es la alegría de estar triste, significa que algo se ha progresado en todo este tiempo, después de todo.
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¿Nunca han sentido una absoluta desconexión con el espacio en el que se encuentran? No es nada místico, sólo les hablo de cuando se está a punto de dejar un lugar y ocurre que tu mente se va antes de tiempo. En realidad es algo que pasa sólo cuando sientes que perteneces a un lugar. Con el tiempo deja de pasar, pero uno siempre lo recuerda. Era una inquietud emocionante, la víspera del viaje te creaba la necesidad imperiosa de partir lo antes posible. Pensabas que quedarse sería una tristeza, porque las maletas ya estaban hechas y parecía que la habitación se había dormido anticipando tu ausencia. Con el tiempo las cosas dejan de ser tan fáciles, a veces uno estúpidamente decide quedarse, pero ahora si estoy hablando de algo místico. Te quedas varado en una ciudad de la que todos se van, en la que todo desaparece, sabiendo que lo mejor sería simplemente partir.
Un poco más y ya estoy en el aeropuerto. El tiempo se arrastra recordando cosas, prendiendo y apagando pequeños animalitos llenos de tabaco. Hay una cosa que todavía no decido si meter en la maleta o no. Quizá pase lo que queda de noche decidiendo, atrapado en la misma actividad repetitiva. Por lo mismo, ya comienzo a sentir incoherencia entre esta ciudad y uno, es una vertiginosa sensación de querer abdicar, de querer ser el errante que no pertenece a ningún lugar, un hombre que no tiene nada que perder.
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El fin de año, ahora qué? Llegó la hora de los inevitables balances y todo eso? La vida, como todo proceso, tiene la particularidad de ir haciéndose más mecánica cada día que pasa. En parte eso es bueno, porque puedes dejar de preocuparte de ciertas cosas que se van haciendo rutina y poner la mente en otras. Algo que creo haber integrado de Benedetti es eso de que realmente la vida te ofrece pequeñas treguas. Y la vida misma es una tregua por lo demás; una tregua de un estado primigenio de absoluta perfección, una tregua de un paraíso de formas absolutas, (y habitado por andróginos). Durante la vida se buscan esas formas. Es que durante las treguas siempre se añora un poco lo que está fuera de su alcance y todo pasa demasiado rápido como para alcanzar a darse cuenta.
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“Los dioses son buenos y todo lo ven”, los dioses no se preocupan de los asuntos de los hombres, dios no existe, “dios es el único ser que para reinar no tiene ni la necesidad de existir”, y que viene después?
El primer hombre que niega la existencia de dios se siente increíblemente poderoso.
Pero al final todos pagamos por nuestras blasfemias.
Cuando la voz curtida de la pálida te susurre- “lo que me tranquiliza es pensar que toda esta wea me pasa porque soy un maldito poeta” A propósito de lisergia y letanías contra la locura; en tiempos mejores observé desde mi cama cómo se producía ese fenómeno conocido como humanidad. La realidad es cómo materia prima, está en bruto frente a uno, como una especie de gigantesco entramado de cuerdas que producen un repertorio infinito de sonidos. Y las personas han venido tocando las cuerdas inconscientemente desde el principio del tiempo: la realidad que buscamos se deforma, el espacio entero se va poblando de una música que no se detendrá en miles de años. La materia está a mi disposición, absurda y repetitiva trama de la realidad, todo está en función de esa potencial poesía que fluye frenéticamente, inundándolo todo. La megalomanía a veces suele ser una poderosa herramienta para soportar los días cuando pierdes la noción de ti mismo, cuando te das cuenta que las cosas te están saliendo mal, las palabras son torpes e innecesarias, y la soledad de las multitudes bulliciosas y la abrumadora lucidez para verlo todo terminan aburriéndote fatalmente. “La wea que le fue a dar!” le diría mi tío Roberto al Abuelo “DEPRESIÓN! Esa enfermedad de los ricos”. Y los reproches del taita suelen sonar más o menos así “yo se los dije (refiriéndose a la humanidad entera, que obviamente estaría mejor si lo hubiéramos escuchado), pero no me hicieron caso. Ahora ven. Le pasa a todos los cabros: el primer año se dedican a wear porque no están lo suficientemente maduros como para dejar la casa”.
Estableciendo verdades. Mira viejo, no me vengas a hablar a mí de leyes generales sobre el comportamiento de los jóvenes, porque puta madre que de leyes-generales-hipotético-deductivas-hiperpostivistas ya debería ser un experto a estas alturas con tanta especulación académica que hasta en la sopa estoy comenzando a ver leyes generales y sofisticados teóricos que las destruyen. Tienes que ver las cosas en su contexto, analizar mi situación tomando en cuenta cada uno de los pequeños factores que tu mente observadora-externa-llena-de-prejuicios-y-sesgos-etc pasa por alto ¡No puedes ignorar esta gran conclusión de la humanidad después de siglos de ciencia ilustrada! Ahora ves que me he convertido en una persona con argumentos empíricamente contrastados. Las cosas no son tan sencillas como parecen. Ahora tengo la convicción de que la esencia de las cosas se encuentra en el discurso cotidiano de la gente que vive vidas sencillas (suponiendo que existe gente que vive vidas sencillas- hay que categorizar a partir de modelos ideales). Voy a volver a citar a mi tío Roberto que un día, mirando las elecciones en el canal nacional, no encontró nada mejor que decir “Puta que tienen ansias de poder estos ricos” y salió a molestar al perro y fumar un cigarro. Resumió siglos de política partidista como un perfecto hombre de ciencia. Yo me quedé un rato mirando como el bigman del oficialismo nos denunciaba todas las fechorías de la oposición. Luego aparecía la oposición acusando al oficialismo de diseminar calumnias. Después aparecía el oficialismo riéndose del cinismo de la oposición y su despotismo de terno y corbata y las cosas que no se han hecho en todos estos años y ¡qué viene a decir ese caballero mentiroso que habla de amnistía! y mi mente que fue un poco más receptiva al comic yanki, esforzándose para ver quiénes eran los buenos y quiénes los malos. Soy un investigador mediocre así que me bastó esa evidencia sesgada para transformar la hipótesis de mi tío en ley. Así establezco mis verdades. Debe ser porque siempre tiendo a desconfiar un poco de las conclusiones a las que yo llego. Por qué será que hasta los comentarios más comunes de la “gente que vive vidas sencillas” parecen infinitamente más auténticos cualquier cosa que piense yo. Ellos sí que tienen legitimidad para generalizar y establecer verdades, sin malditos marcos teóricos ni citas a pie de página. Y bueno, quemarse es bueno, prostituirse es bueno, y dadas las condiciones económicas de la época, venderse también es muy bueno. Qué gran tranquilidad saberme un bien tranzable con un valor estable en el mercado.
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Estoy aburrida. Sácame a bailar. Quiero que me saques a bailar. Como en Pulp Fiction.- A mi vida le hace falta un gran suceso, un gran suceso como cuando perdí la virginidad-. Que te pasa?- Nada, es que estoy hecho mierda. Hecho mierda, pero de todas maneras es mejor estar hecho mierda que habitar ese silencio incómodo que delata hasta que punto hemos caído. Probablemente hubo tiempos mejores y todos tuvimos tiempos mejores. Ahora estamos todos hechos mierda. A veces debería romperse el gran telón, venirse abajo aquel gran teatro de todos los días,- Ven / Sígueme el Juego / Recorramos sin sentido / Esta imaginaria / Frágil / brecha de la realidad / Que se ha abierto ante nosotros / El tiempo estancado se ha desatado / Las mareas de los sueños / Poco a poco / Inundarán la realidad / Y nos diremos palabras / Para huir de las palabras / Dejaremos que nos ataque la fresca embriaguez / De un día que no es este / Cuando no importaba nada / El mundo era una superstición / Y las restos del sueño primigenio / Aún nos llevaban a recorrer somnolientos / Y sonrientes / Los caminos tristes de la vigilia / Ya el incuestionable juicio de la realidad / no nos puede alcanzar / Estamos aquí, es tan fácil enamorarse / Sólo creámonos toda esta mierda / Ahora que podemos. -Locus Amoenus.
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Hace algún tiempo me había preguntado si la obesidad mórbida tenía sus ventajas. El primer avistamiento de la mujer gorda fue el sábado 13 de diciembre en la ciudad de Santiago. Al parecer, el gran volumen corporal que alcanzan les otorga una especie de soberanía sobre los espacios. Yo estaba viajando en el metro, recuerdo que ese fue uno de los pocos días en que iba sentado (en un asiento propiamente tal). Entonces ella se subió, no me acuerdo en que estación, y se fue a ubicar a dos centímetros de distancia de donde estaba yo, frente a frente. Al principio era justificable, porque el metro venía lleno y ella venía afirmándose del fierro que estaba justo sobre mí. Pero después de unas estaciones el metro comenzó a vaciarse y ella permaneció en su lugar, invadiendo mi espacio. Me di cuenta que me miraba como condenándome, haciéndome notar que a ella se le hacía mucho más difícil permanecer de pie de lo que me hubiera resultado a mí. Pero no le cedí mi asiento (normalmente soy muy educado), porque la cosa ya se había vuelto una competencia, era su dominio sobre los espacios contra mi teatral voluntad de canalla. Al principio no me dejaba apoyar los brazos sobre mis rodillas, que era la posición que me resultaba más cómoda en ese momento. Luego comenzó a interferir con la música que salía de mis audífonos, me comencé a acalorar. Una masa amorfa e insustancial estaba colmando los espacios. No me di cuenta en que momento ya me encontraba totalmente arrinconado en mi asiento, la situación llegaba su punto álgido: unos segundos más y no hubiera podido salir nunca. Tuve que pararme e irme a sentar en el suelo lleno de polvo, junto a las puertas, mientras ella se sentaba triunfante sobre el asiento que alguna vez me había pertenecido. 1-0. Salí del metro sabiendo que nos volveríamos a encontrar.
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Ese tren me llevaba a Requinoa. Hay algo en las tardes convalecientes de Requinoa, algo en su languidez que hace pensar en un sentimiento distinto, que no es el aburrimiento ni el ocio, sino algo más bien parecido a la ansiedad, como una sensación de conciente letargo que anticipa la partida de un gran viaje a tierras lejanas o bien, el regreso de una gran aventura que te hace ver las cosas cotidianas con algo de grandeza. En cierto momento de la primavera el parrón se ha poblado de hojas y de cardenales, y el abuelo se pasea con su bastón de un lado a otro, dan ganas de decirle algo, pero no hay nada que decir. Mirando el parrón te pones a pensar en que momento saldrán las uvas que un día sorprendiste comiendo silenciosamente a la abuela, una de las pocas veces que la viste totalmente erguida. Y te pidió que le alcanzaras una uva rosada que estaba muy alta. Después te pones a mirar los cardenales y piensas hasta que punto sería correcto cortar dos o tres flores para usarlas de vanguardia en algún encuentro inevitable.
Con alguien inevitable.
No me imagino si Requinoa existe más allá de los domingos.
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Con algunas personas ocurre algo curioso. Con el tiempo te das cuenta que no tienen identidad, que estás condenado a conocer sólo una parte de ellas. Quizá sucede con todas las personas. Es algo que lejos de aterrarte, te excita. Dependiendo del tiempo serán diferentes. Contigo serán diferentes que con cualquier otra persona. Tienen mil identidades. A veces pasa que crees que conoces a alguien y en cualquier momento te lo encuentras y te llevas una sorpresa. En ese momento ese alguien está siendo otro. Es que es inevitable formarse imágenes de las personas sólo para ver como esas imágenes se van haciendo pedazos. Es increíble. Nunca se puede conocer totalmente a alguien, por cercano que sea. Mientras más tiempo pasas con alguien, sientes que lo vas conociendo cada vez menos.
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Hay gente decididamente grunge, hay gente antigrunge, hay gente que vacila el rocanrol, hay gente kitsch que tiene tanta gracia que transforma todo lo de mal gusto en algo de buen gusto. Vaya uno a saber cómo lo hacen. Hay gente bella, gente sofisticada, gente que se amarra a si misma en una sola identidad, gente que habla de cosas que merecen ser escuchadas con una mano en el mentón mientras se asiente y se dice “mmm”. Hay gente que tiene miedo de que se le desintegren sus convicciones cuando siente el impulso de hacerlo. Hay gente que se cuestiona sus adicciones y al otro día se da cuenta que se han comenzado a orinar los zapatos. Hay gente que cuando se va, arrastra toda la realidad consigo y te deja vacío. Hay gente que tiene el monopolio de las palabras y gente que busca palabras para levantar imperios. Hay gente que se amansa cuando fuma yerba, hay gente que espera la puesta de sol para desear cosas y desear arrepentirse y hay gente que se emborracha con un par de cervezas y vacila el rocanrol, toda la noche – a menos que se sienta mal y prefiera ir al baño para vomitar un poco.
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Efectivamente escribir es cómo masturbarse, las palabras te satisfacen, te van poblando el ego sin necesidad de reproducir ni producir nada. ¿Sabes cuál es el gran problema de los que se dicen poetas? Es que tienen la enfermedad de que inconscientemente van viviendo su vida como si se tratase de su obra maestra. Cada paso que dan, cada palabra que pronuncian, cada cigarrillo que fuman pasa a ser un verso planificado para la gran composición que ofrecerán a la posteridad al morir. Con el tiempo dejan de actuar para sí mismos y ponen toda su vida en función de ese gran poema que tratan de hacer, en el que tratan de encerrar la historia del universo, ese poema para el cuál nunca terminan de encontrar las palabras adecuadas. Es una enfermedad que los termina sin prisa pero sin pausa; más temprano que tarde les destruye la cabeza y se ven sometidos a un sufrimiento inconcebible. De todas maneras estoy generalizando sobre un comportamiento totalmente especulado, esto no tiene sentido.
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Tiempo de balances, después de todo el fin de año sí es un buen momento para que se despierten los muertos por última vez antes de que los volvamos a enterrar bajo toneladas de tierra. Es como esas personas que, sin esperarlas, encuentras por casualidad y las sigues, a ver si algún día logras tomarle el brazo y detenerla. Pero caminan rápido, porque saben a donde van y saben cómo llegar (y saben que tienen que llegar rápido), entonces se pierden en la multitud y te obligan a meterte y perderte también en la multitud, hasta que por fin las divisas de nuevo, pero ya están muy lejos, en el paradero, abordando la micro. Cada vez que termine el año haremos más balances y más libaciones, incluso hay gente que llega a decir cosas cómo “terminó este año maldito, Dios quiera que el otro sea distinto”.
A uno le basta con que tiren los fuegos artificiales y los puedas ver desde tu casa, así te aseguras de que todo sigue funcionando- y uno nunca deja de sorprenderse de que, después de todo, las cosas sigan funcionando como siempre han funcionado.
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Últimamente uno anda muy metafísico, filosófico y jodidamente iconoclasta. Vamos a sublimar. Sino después uno se queja de que se pierde en ciclos en los cuáles la verdad absoluta decae constantemente hacia lo evidente. Por supuesto que va a ser así si insistimos en recorrer un lugar donde las cosas no tienen formas. Pero un acercamiento a la verdad absoluta nunca deja de ser perversamente seductor. Pongámosle que la vida fuera un cuento, uno de esos cuentos que por más que lees una y otra vez, no logras entender. Entonces lo lógico sería esperar a que el getón que lo escribió saliera de tras bambalinas y nos dijera a todos: “Bueno, mi cuento se trata sobre esto”. Sino qué? Vamos a des-sublimar la maña de esos dioses pequeñitos, es decir, aunque me levantes la cruz suplicante te voy a moler a palos igual. Nada de cosas, eso de verlo todo desde un segundo orden se aprende mejor jugando truco o mintiendo. ¿Cuál es la última de todas las estratagemas? Nunca se puede estar seguro-
Ahora bien, siempre que llegan tiempos de balance es muy probable que sientas a alguien sollozar muy cerca de ti, porque son estos los verdaderos tiempos de las plagas, de las catástrofes, de las sequías, de las cosechas pobres y del hambre. ¿Dónde está dios para pararte frente a él y apuntarlo con el dedo?
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La mañana del 15 de diciembre me la pasé idiota porque no conseguí acordarme de un sueño que había tenido. Y cuando uno se olvida totalmente de algo, le da por pensar que era la respuesta que uno siempre había buscado. El sueño era algo así como una gran broma que me hacían todas las personas que yo conocía. Al final estaban mis amigos, la tía, algunas mujeres, mi mamá y cientos de otras personas, todos reunidos en el mismo lugar, sonriendo y confesando que todo había sido una broma. Pero de la broma en sí no me logro acordar, en algún momento supe de que se trataba, pero ya no.
Es lo mismo que pasa cuando te invade una sensación de incomprensible nostalgia, como que te llega la sensación que tenías durante un tiempo, pero desprovista de recuerdos concretos. No recuerdas personas, lugares, cosas, nada; sólo recuerdas una sensación indescriptible (que no es captada por ninguno de los cinco sentidos en específico). Por ejemplo, cuando llegué a Santiago, el sol brillaba de una manera distinta, las cosas olían de una manera distinta, tenía imágenes distintas de ciertas personas y expectativas distintas sobre lo que tenía que suceder a medida que pasaran los días. Todo eso forma un conjunto amorfo de sentir generalizado. Esta mañana caminé por la casa de pensión y el conjunto amorfo de principios de año me invadió por unos segundos. Es algo que te hace sentir bien, te recuerda que al menos tu eternidad sigue siendo tuya.
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"Sé lo que deseas, es eso? Lo sabía. Sé lo que persigues incansablemente, lo que quieres tener entre tus brazos, lo que quieres que suceda antes de que sea demasiado tarde, ojala que no pase, con el tiempo estarás mejor, ojala que no pase nunca" Acaso quieran quemarte, prostituirte y venderte - porque los aullidos que se escapan de tu boca suenan de una forma hermosa, tus gritos megalómanos algún día deleitarán a multitudes que aprenderán cuál es la justa medida del fuego, el correcto precio de la carne y las palabras que más venden. La vanguardia está condenada a ir a ensartarse a las lanzas del enemigo, para que sus cadáveres guíen al que está más atrás, y con la espada bien templada pueda maletear y maletear, sin mucho riesgo. En cuántos lenguajes distintos somos capaces de llegar a hablarnos antes de que nos echen la torre la abajo. En cuántos? "Ellos aprendieron un lenguaje que nunca termina de pronunciarse", pero hay que descontar todos los simbolismos de la psicosis, "Ellos tardan una eternidad en terminar de decir una palabra", todas las señales falsas, los callejones sin salida, "Ellos tardan una eternidad en terminar de decirse te amo", los presentimientos, los idealismos, "Y mueren antes de terminar de decir adiós", las dependencias, las obsesiones, las instituciones, "Ellos se hablan en todos los lenguajes al mismo tiempo, Ellos se hablan sobre todas las cosas al mismo tiempo", las largas esperas, el juego de esconder los ojos, "Ellos nunca terminan de nombrarse el uno al otro", el juego de contener las palabras, "Ellos nunca se cansan de nunca terminar de hablarse en todos los lenguajes sobre todas las cosas al mismo tiempo", el juego de precipitar los hechos, "Ellos mueren y pareciera que todavía siguen hablándose en algún lugar", el sueño de encontrarse sin buscarse, "En todos los lenguajes", el delirio de vivir rápido "Sobre todas las cosas" y dejar que pase lo que tenga que pasar.
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Te pones a pensar hasta que punto el que te escucha desde el trono se va haciendo totalmente soberano de tu condición. Y cómo comparte el botín con las demás personas que sin saberlo ejercen soberanía sobre tu condición, los que desde arriba te tiran migajas de ti mismo. Es cierto. No soy nadie para hablar de grandes poetas, pero bueno, después tendré que pagar por mis blasfemias. El otro día pensé que Neruda es el tipo que siempre está en la parte de la cancha a la que llega la pelota. No tiene necesidad de correr, tiene las palabras precisas. Pero la victoria siempre es vulgar, los que pierden suelen tener más estilo y rocanrol. Eso de tan corto el amor y tan largo el olvido es una mierda. El olvido es así de rápido con un poco de rocanrol. Quizá cuando viejo, los fantasmas de todas aquellas cosas que renegaste terminen por alcanzarte, pero a Neruda le faltaba rocanrol y eso no tiene perdón de Dios.
Pero bueno, no se puede hablar de Neruda sin haber leído nada más que los veinte poemas. En un análisis estructural del título, se concluye que la parte de los veinte poemas son una larga serie de juegos previos y la canción desesperada, una fatal eyaculación precoz.
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Caminaba por el desierto, cuando ya la sed me hacía delirar. Detrás de mí venía una filita de buitres caminando, siguiéndome. Los escuchaba cuchichear entre ellos, sin quitarme la vista de encima. Qué le iba a hacer, no podía detenerme, había que seguir arrastrando el cuerpo por el desierto a ver si algún día llegaba a su final. Mientras tanto los buitres caminaban detrás de mí, en filita, frotándose las manos. Era comprensible: esos eran días en los que no llegaba mucha carroña al desierto.
¿A qué se referirá Blake con eso de “some are born to sweet delight / some are born to endless night”? Un tiempo que aún no ha sido tiempo. Un tiempo fuera del tiempo. Un tiempo que se repite tanto que pierde sentido. Un tiempo que está siendo todos los tiempos o un segundo que está siendo la eternidad. Una charla de borrachos melancólicos. Cuando lloro, no lloro por nada ni por nadie más que por mi mismo. La pálida es increíblemente poética, pero termina cansando. También termina cansándose uno de sentirse tan identificado con las letras de viejas locas. Escepticismo y cinismo. Un poco de escepticismo hacia todo lo que crees y un poco de cinismo hacia tu propio escepticismo. Un poco de escepticismo también hacia esa frase. Un poco de cinismo hacia ese escepticismo también.
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Y bueno, al final todos creemos en dios, hasta los más cuerdos lo buscan en todas las cosas. Hay una milonga que reza: mi casa es donde canto / porque aprendí a escuchar / la voz de dios que afina en cualquier lugar.
Qué poca cosa es la realidad / mejor seguir, mejor soñar / que lo que importa no es el día. De pronto estoy viendo todo al mismo tiempo. A veces realmente sientes la sobrecogedora eternidad de un par de brazos que te protegen de la incertidumbre y de la soledad que hay allá afuera. Inevitablemente tenemos que renegarlo, tenemos que renegarlo todo, sino no seríamos humanos. La vida es la tregua de un estado primigenio. “Y así fue que los hombres, enfermos de tanta eternidad, se marcharon del paraíso y este quedo vacío”
“Y los dioses, enfurecidos, alejaron el paraíso de todo alcance terreno y cubrieron toda luz que de sus dominios pudiera provenir”
“Con el tiempo los hombres fueron olvidando las formas del paraíso y mientras habitaron la tierra nunca dejaron de sentir que algo les faltaba y por siempre hubieron de buscar en vano”
“Nunca los hombres habrían de regresar al paraíso, tal habría de ser su castigo: vivir condenados por el resto de la eternidad a buscar cosas inalcanzables, inconcebibles, que en la tierra no existen”
“Sólo en breves momentos de comunión con el universo, serían capaces de volver a encontrarlas, pues, a pesar de todo, los hombres aún recuerdan vagamente las formas del paraíso”
El paraíso no tiene sentido sin la existencia de un mundo terreno. Sería tan similar a la inexistencia.
El paraíso es el útero, es un recuerdo cualquiera que te pueda amparar en tu propia eternidad, es mi barrio, es la textura de la alfombra cuando tenías dos años o el camino en bicicleta hacia el almacén, subir las escaleras en brazos del abuelo, el miedo a los fantasmas y la cama de los viejos, el toyota a cien por hora en una lejana carretera del sur, las fotos viejas, las palabras que te inmovilizan, tomarla de la mano y llevarla por una ciudad ensoñada en si misma, los labios que te encuentran recorriendo viejos caminos del amanecer… el semblante es algo que nunca se marchita, hay cosas que nunca te abandonan. La vida es como una calesita. Hay un proverbio chino que dice “Quién sujeta de la cola al tigre está condenado a no soltarlo jamás”. Es como la vida. La vida es como una calesita que nunca deja de dar vueltas. Te aferras y comienza a dar vueltas, cada vez más rápido, hasta que hay que hacer un verdadero esfuerzo para mantenerse arriba. Hay una fuerza que te empuja hacia fuera, pero vos sabes que si te dejas ir, volverse a subir va a ser muy difícil, porque gira cada vez más rápido, así que mejor mantenerse firme, bien aferrado a la calesita que da vueltas y vueltas, sintiéndose más mareado cada segundo que pasa; todo el parque a tu alrededor pierde sentido, y uno sigue dando vueltas, por fin consciente de que nunca se volverá a estar tan mareado como en este momento, ni tan confundido, desorientado, perturbado, ofuscado, enredado, hastiado, enfadado, enajenado, alienado, abstraído, eufórico, frenético, tambaleante, inseguro, arrepentido, perplejo, desengañado, cansado, somnoliento, demasiado drogado y demasiado borracho, y aún así dudando en si se debería abdicar por completo; si fuera cosa de razones no habría donde perderse, si no es dios, tendrá que ser los fuegos artificiales, las olor de las navidades, los campos de concentración que palpitan bajo tierra, los payasos y las orgías de la corte, la vanguardia que va temblorosa hacia la muerte, los paraísos vacíos, los dioses arrepentidos y nada más que un par de miserables desencuentros en esta maldita ciudad hacinada de sueños y de personas viviendo vidas sencillas, masturbando la existencia hasta tal punto que todo se vuelva tan borroso y tan jodidamente complejo. La madurez te curtirá tanto como para dejar de masturbarte de una vez por todas: quizá con el tiempo todo se vea más claro, quizá la madurez sea como una queja milonguera que no termina, como la melancolía por el presente, o quizá sea sólo una brutal somnolencia, una indisposición a volver a perseguir estúpidamente lo inalcanzable, pero es lo mismo, porque quizá sólo entonces te baste el viento de las calles y el olor de los árboles para hacerte sonreír.
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17.12.08
no tengas nada en mi mente
solo eterno renacer
que el puercoespín viene a buscarme
y si me pilla me pilla
y ahí me pincha, y si me espina
no veo otra cosa que el sol
y se me olvida que no todos lo quieren ver
y se me olvida, se me olvida
se busca comida que llegue cuando quiera
pero al final nunca llega
el sol se ha puesto en tu mar-
el de Coquimbo, ese mismito
y lo sigues esperando
aunque sea reflejado en la luna
HOY NO HABRÁ LUNA
no habrá, no habrá
cactus del desierto
lo mismo que el puercoespín
cactus como el que soy
como lo único que soy
tótem del desierto
faro para polillas
reflejos retractados se refractan
en tu propia luz
porque quisiste ser sol y aún quieres serlo
hoy sol del desierto
mañana mis ojos
los ojos que me pongo para incendiarte
---------------
ché/olivia/moevius
serotoninizados
solo eterno renacer
que el puercoespín viene a buscarme
y si me pilla me pilla
y ahí me pincha, y si me espina
no veo otra cosa que el sol
y se me olvida que no todos lo quieren ver
y se me olvida, se me olvida
se busca comida que llegue cuando quiera
pero al final nunca llega
el sol se ha puesto en tu mar-
el de Coquimbo, ese mismito
y lo sigues esperando
aunque sea reflejado en la luna
HOY NO HABRÁ LUNA
no habrá, no habrá
cactus del desierto
lo mismo que el puercoespín
cactus como el que soy
como lo único que soy
tótem del desierto
faro para polillas
reflejos retractados se refractan
en tu propia luz
porque quisiste ser sol y aún quieres serlo
hoy sol del desierto
mañana mis ojos
los ojos que me pongo para incendiarte
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ché/olivia/moevius
serotoninizados
15.12.08
Vanidades
Tal vez yo soy vanidoso, tal vez tú.
Me gusta acusar la vanidad, siento que protejo un valor.
Me me me, soy autorreferente y vanidoso, tal vez tu también.
Podría escribir sobre el lugar donde YO dejo los envases de cerveza al lado de mi puerta,
más vanidad a la parrilla
caminando hacia ocasos con mis pensamientos sobre yo mismo
sobre lo que aprendí y lei y memoricé, ahora es mío ,
soy mas grande me amplié
junto con la historia, y quiero que se sepa.
si no no vale, para que quiero aumentar y aumentar mis conocimientos si estos no van a ser conocidos por mis pares?
para que ? acaso?
conocí que perdí mi ego
y lo recupere convencido estaba de que había mutado
pero bien el fondo rastrié, mi vanidad, talvez la de ustedes también
solo una oración
me gustaria que los deje inmovilizados
pero no soy tan poderoso
soy un yo mismista, y la lógica de mi circunstancia particular es la verdad aboluta
no tiene que ver ni con mi clase
ni con mi música
ni genero
tiene que ver conmigo mismo
la gente y yo ve dos mundos diferentes
soy yo y yo, y mi circunstancia y mi propiedad
estoy echo mierda y tal vez tu también
estoy borracho, estoy caliente y tu talvez también podrías estarlo.
para que vas a a ser otro ladrillo en el muro
se un piedra en la esquina
para que deprimirse si todos saben que esa mierda no existe
para contentarse si esta mierda no existe
solo estar siendo yo
yo mi nueva circunstancia
vanity, en mi templo mi cuerpo
FRENTE ANARQUISTA PATAGONICO DE OVEJERO PARRIBA
Me gusta acusar la vanidad, siento que protejo un valor.
Me me me, soy autorreferente y vanidoso, tal vez tu también.
Podría escribir sobre el lugar donde YO dejo los envases de cerveza al lado de mi puerta,
más vanidad a la parrilla
caminando hacia ocasos con mis pensamientos sobre yo mismo
sobre lo que aprendí y lei y memoricé, ahora es mío ,
soy mas grande me amplié
junto con la historia, y quiero que se sepa.
si no no vale, para que quiero aumentar y aumentar mis conocimientos si estos no van a ser conocidos por mis pares?
para que ? acaso?
conocí que perdí mi ego
y lo recupere convencido estaba de que había mutado
pero bien el fondo rastrié, mi vanidad, talvez la de ustedes también
solo una oración
me gustaria que los deje inmovilizados
pero no soy tan poderoso
soy un yo mismista, y la lógica de mi circunstancia particular es la verdad aboluta
no tiene que ver ni con mi clase
ni con mi música
ni genero
tiene que ver conmigo mismo
la gente y yo ve dos mundos diferentes
soy yo y yo, y mi circunstancia y mi propiedad
estoy echo mierda y tal vez tu también
estoy borracho, estoy caliente y tu talvez también podrías estarlo.
para que vas a a ser otro ladrillo en el muro
se un piedra en la esquina
para que deprimirse si todos saben que esa mierda no existe
para contentarse si esta mierda no existe
solo estar siendo yo
yo mi nueva circunstancia
vanity, en mi templo mi cuerpo
FRENTE ANARQUISTA PATAGONICO DE OVEJERO PARRIBA
Tú, las calles y la noche.
Me he tambaleado por muchas calles,
por muchas calles distintas,
y a veces, también, por calles iguales.
Me he tambaleado por aceras frías,
por aceras húmedas como quinceañeras,
y por aceras ardientes como esos ojos.
Me he tambaleado con mucha gente,
aunque en general me tambaleo solo.
Lo triste es que, casi siempre,
cuando me tambaleo pienso
en alguna mujer, seguro de que la tendré;
pero cuando dejo de tambalearme,
y hay azules, y memoria, y yo otra vez,
ya no estoy tan seguro.
Anoche me tambaleaba en sueños,
sueños bastante malditos, bastante sedientos,
tal como lo dijo un amigo una vez.
Ahí estabas tú, inocente traidora,
riéndote de mi tambalear por el que
te tuve que pedir perdón.
No quisiera que me llegara la muerte
mientras me tambaleo.
Tampoco mientras no lo hago.
Hay una cuestión de tranquilidad en
estar vivo, pero sobre todo
no quiero que me llegue la muerte
sin antes haberte tenido.
por muchas calles distintas,
y a veces, también, por calles iguales.
Me he tambaleado por aceras frías,
por aceras húmedas como quinceañeras,
y por aceras ardientes como esos ojos.
Me he tambaleado con mucha gente,
aunque en general me tambaleo solo.
Lo triste es que, casi siempre,
cuando me tambaleo pienso
en alguna mujer, seguro de que la tendré;
pero cuando dejo de tambalearme,
y hay azules, y memoria, y yo otra vez,
ya no estoy tan seguro.
Anoche me tambaleaba en sueños,
sueños bastante malditos, bastante sedientos,
tal como lo dijo un amigo una vez.
Ahí estabas tú, inocente traidora,
riéndote de mi tambalear por el que
te tuve que pedir perdón.
No quisiera que me llegara la muerte
mientras me tambaleo.
Tampoco mientras no lo hago.
Hay una cuestión de tranquilidad en
estar vivo, pero sobre todo
no quiero que me llegue la muerte
sin antes haberte tenido.
Duermo
No duermo porque estoy lleno de ojos azules
y no duermo porque tengo los ojos abiertos.
No duermo, porque si duermo no despierto
y no duermo porque cuando duerma no querré despertar jamás.
No duermo, porque mirando la luna vi una gran obra
y no duermo porque mirando la luna vi la luna con otros ojos
y los ojos de otra persona vieron la luna, sin ver mis verdaderos ojos
que en ese entonces no miraban la luna, porque otros ojos la opacaban.
No duermo porque una mujer me quita el sueño
y no duermo porque la que me lo devuelve está durmiendo lejos.
No duermo, porque el ruido de la ciudad me vuelve loco
y no duermo porque estoy lleno de ponche lisérgico
y no duermo porque la noche es para las polillas noctámbulas.
No duermo cuando quiero dormir
y no duermo porque si no lo hago se me ocurren las mejores ideas
y no duermo si quiero llegar sano y salvo hasta el final
y no duermo porque no se cuando volveré a despertar.
No duermo porque no tengo tiempo que perder
y tengo tanto por hacer y tengo tanto que perder
que si lo pierdo seré libre
que si no es así, seré libre al fin.
No duermo cuando sueño que quiero estar en las costas
y no duermo pensando en la dama del sol acariciando mi piel
y bronceando y acariciando, mi piel.
No duermo creyendo que podré dormir dando vueltas y vueltas
no duermo preguntándole a la runa de Odin
y no duermo preguntando si puedo dormir.
No duermo para pensar en el saltamontes
no duermo para pensar en el futuro
no duermo para pensar en el pasado
duermo para morir
y poder nacer nuevamente, como el sol del Nilo
como el sol del nuevo amanecer
lástima que no duermo
y por tal o cual motivo me pierdo al sol, me pierdo en el amanecer.
No duermo, porque los ojos azules me vuelven loco
y no duermo porque alguien que me vigila a cada instante
un loco que no duerme, que no paro de vigilarme
vigilarme si estoy siendo libre, si estoy deslizándome con flow
si estoy construyendo una cascada para poder subir.
No duermo cuando tengo sueño por miedo a perderlo
no duermo porque mi mente no se apaga
no duermo porque no puedo pretender que no me importa
no duermo porque no me importa nada
y no duermo, no se porque puta no duermo,
pero este día, parece que no duermo.
No duermo, por la puta, porque quería copiarle al drogadicto de ginsberg no duermo.
12.12.08
Pandora y la peste del sueño
y el estar dormido
y el hacerse el dormido
y el perderse durmiendo
y naufragar en sueño
y ahogarse durmiendo
y dormirse en carcazas
que ha traído Marejada
y soñar oleadas
con el Durmiente velando
el naugfragio soñado
y durmiendo percatarse
del Dumrmiente velando
de Marejada
de Pandora
maldita Pandora
y el dormirse con odio
maldita Pandora
y el soñar que despiertas
maldita Pandora
y que duermes despierto
y ahogas en sueño
posesión
imposición
dominación
y despiertas del sueño
maldiciendo a los durmientes todos
¿por qué mierda no abren los ojos?
y el hacerse el dormido
y el perderse durmiendo
y naufragar en sueño
y ahogarse durmiendo
y dormirse en carcazas
que ha traído Marejada
y soñar oleadas
con el Durmiente velando
el naugfragio soñado
y durmiendo percatarse
del Dumrmiente velando
de Marejada
de Pandora
maldita Pandora
y el dormirse con odio
maldita Pandora
y el soñar que despiertas
maldita Pandora
y que duermes despierto
y ahogas en sueño
posesión
imposición
dominación
y despiertas del sueño
maldiciendo a los durmientes todos
¿por qué mierda no abren los ojos?
11.12.08
De cierto
De cierto, no hay otra que contraste tanto con la vida. Extraño ese Sol, que golpea tu espalda y no da tregua, y esa brisa salvadora que baja de la cordillera para hacer más pasaera la existencia. Me imagino subiendo por el cerro en bicicleta y tirandome al vacio pasando por la gruta y la virgen rota, sin pies ni cabeza, pasando por las animitas de los niños muertos por la vida minera, pasando por el pavimento de la calle principal que cruza toda la ciudad y me demoraría menos de cinco minutos en terminar si fuera a toda velocidad, como el rayo, el viento en mis cabellos ahora negros artificiales y el viento haciendo llorar mis ojos como cuando era chico y no podía soportar la velocidad.
Caminar hasta la piedra de la mesa, contemplar la gigantesca figura a manera de stencil de piedra que recubre un cerro con la cara del gerente general de la divisón -sic- y ver las vinchucas saltando de aqué para allá, con su mal del chaga tan cerca de mi piel sucia de polvo y sudor.
Miro la luna, las estrellas, esas que son más reales, los árboles que por ser tan pocos son más reales y el agua que busco desesperadamente porque no llevé suficiente al caminar, la encuentro y sabe más real, con todos sus minerales e impuresas que llevan el cobre a mi organismo, por ser tan escaza, tanto más real me sabe.
Las lagartijas, que si fueran algo más grande acabarían con nosotros, me miran y no me dicen nada pero al menos no arrancan cuando me acerco y las tomo con cuidado, no muerden fuerte pero duele y te hacen sangrar, ¿quién te crees para tomar a una lagartija con tus manos tan poco tan sucias?...
Mi piel ya está roja, mis ojos también y el polvo no me ofrece tregua, las colas del diablo pasan a mi lado pero ninguna llega tan cerca, es que nadie realmente puede estar cerca de ellas, los remolinos son para mirarlos.
Me gustaría caminar y caminar y caminar hasta caer para saber que se siente, pero se que si hiciera eso en el desierto no volvería a despertarme y mi cuerpo se transformaría en piedra por la perdida de agua, sería como un hombre pasa.
Escuchado Wish You Were Here evoco recuerdos en mi pieza tapizada de espadas y nadas y desde afuera imagino como se vería el final del telón cuando cae nieve, como si la obra estuviera por finalizar.
La gente se va, algunos se quedan, las noches son pacíficas para los que no conocen el pasado de esas calles, pero tarde o temprano todos se inician. Ya basta, me dió hambre, y los recuerdos jamás podrán sustituir la comida.
10.12.08
gauchada criolla para turistas
Y se dio el juego de remanye, con los ojos cuarteados me miras desde algún lugar, desde afuera, nos quedamos solos con nuestras sospechas, sobre tus mesas que nunca preguntan.
Me acobardó la soledad y el miedo enorme de morir lejos de ti / que gran error volverte a ver / parecemos ya ves dos extraños
un final reñido yo no vuelvo a ver
-Todos al paredón, que al viento van las coplas,
Vamos a la distancia….-
Tranquilamente deja que el verdugo te pase el lazo por el cuello, con una sonrisa en los labios, todo el camino hasta el matadero, resignado y sin levantar la cabeza, sus brazos llenos de sangre, la somnolencia de la muerte que anda dando vueltas, rebaño de cimarrones derrotados, mezcla gaucha de indio con español, es el cuchillo que me desangra contra el que me restriego gozoso,
Que tenés el alma inquieta, viejo barrio,
Vamos a la distancia…
tarde amputada del presente, brecha de recuerdos inquietos, La yerba se va lavando, el cenicero se va llenando de puchos, los caminos tambaleantes del atardecer se van abriendo,
y los montes oscuros se van llenando de supersticiones,
el viento hace relinchar los caminos, ¿es el diablo en tu mesa quién te ceba los amargos?
te susurra tristes augurios, no mires para atrás, amargos delirios, ya nunca me verás como me vieras recostado en la vidriera / y esperándote / pesadumbre del barrio que ha cambiado y amargura del sueño que murió
La yerba se va lavando, todo se consume y uno buscando aquellas cosas que no se marchitan; cabe confiar en que el tiempo pase, que nunca se detenga y que se lleve todo consigo, que lo purifique todo como una violenta marea que retrocede y se pierde en el horizonte hasta que ya no queda absolutamente nada.
Vamos a la distancia…
Que soy el trovador…
Si la distancia llama
yo jamás veré ponerse el sol
-
Tangos Citados:
-Como dos extraños
-Mano a mano
-Cafetín de Buenos aires
-Milonga del trovador
-Por una cabeza
-Sur
-Melodía de arrabal
checito (acrónimo)
Me acobardó la soledad y el miedo enorme de morir lejos de ti / que gran error volverte a ver / parecemos ya ves dos extraños
un final reñido yo no vuelvo a ver
-Todos al paredón, que al viento van las coplas,
Vamos a la distancia….-
Tranquilamente deja que el verdugo te pase el lazo por el cuello, con una sonrisa en los labios, todo el camino hasta el matadero, resignado y sin levantar la cabeza, sus brazos llenos de sangre, la somnolencia de la muerte que anda dando vueltas, rebaño de cimarrones derrotados, mezcla gaucha de indio con español, es el cuchillo que me desangra contra el que me restriego gozoso,
Que tenés el alma inquieta, viejo barrio,
Vamos a la distancia…
tarde amputada del presente, brecha de recuerdos inquietos, La yerba se va lavando, el cenicero se va llenando de puchos, los caminos tambaleantes del atardecer se van abriendo,
y los montes oscuros se van llenando de supersticiones,
el viento hace relinchar los caminos, ¿es el diablo en tu mesa quién te ceba los amargos?
te susurra tristes augurios, no mires para atrás, amargos delirios, ya nunca me verás como me vieras recostado en la vidriera / y esperándote / pesadumbre del barrio que ha cambiado y amargura del sueño que murió
La yerba se va lavando, todo se consume y uno buscando aquellas cosas que no se marchitan; cabe confiar en que el tiempo pase, que nunca se detenga y que se lleve todo consigo, que lo purifique todo como una violenta marea que retrocede y se pierde en el horizonte hasta que ya no queda absolutamente nada.
Vamos a la distancia…
Que soy el trovador…
Si la distancia llama
yo jamás veré ponerse el sol
-
Tangos Citados:
-Como dos extraños
-Mano a mano
-Cafetín de Buenos aires
-Milonga del trovador
-Por una cabeza
-Sur
-Melodía de arrabal
checito (acrónimo)
9.12.08
Dialogos entre EL universo y EL humano
“Este breve libro corresponde a un resumen sobre una divertida
charla que tuvo un humano con el universo. Charla que se transformó en calurosa
discusión, lo que derivó en lo que algunos ya considerarían serios ataques
personales. Todo esto se debido a que el universo trataba de explicarle al
humano en lo que consistía, mientras este último trataba de indicarle al primero
lo que Él realmente era. Como sea, esto es lo que resultó.”
~ EL Tiempo
(en los breves momentos antes del Tiempo, o primerísimo primer
tiempo).
Desde el primer momento en que el humano se puso de pie se dio cuenta de que no estaba hecho para caminar. Es por eso que continuamente trato de mejorarse a si mismo, de construir un imperio dentro de él, para así seguir y seguir siempre. Siempre pensando que tenía que convertirse en otra cosa.
El humano desde que se puso de pie, se dio cuenta de lo mucho que le dolía la espalda y lo difícil que le era levantarse cada día, tener que pararse o inclusive caminar. En ese momento el ser humano se percato de cómo todos los seres de la naturaleza lo miraban y notaban lo mucho que le costaba levantarse día a día y caminar, y veían por sobre todo lo mucho que le dolía la espalda – sí, y se reían. Por eso, orgulloso como era el ser humano, hizo cada día como que la espalda no le dolía, que caminar no le costaba y que levantarse cada día le era muy fácil.
Cada día el ser humano cansado y con dolor de espalda hizo el papel de un ser humano sin cansancio ni dolor de espalda, hasta que todos los demás seres dejaron de tomar en cuenta al ser humano y su dolor, pero él mismo seguía sabiendo que el caminar le cansaba y le hacia doler la espalda, pero encerrado en si mismo y la idea de que caminar no lo cansaba ni le hacia doler la espalda, siguió caminando con su cansancio y su dolor de espalda, hasta que un día, viendo el ser humano como al caminar sin dolor ni cansancio efectivamente si sentía dolor y cansancio, comenzó a volar.
Desde el primer momento en que el humano se puso de pie se dio cuenta de que no estaba hecho para caminar. Es por eso que, al darse cuenta de que estaba caminando con dolor continuamente trato de mejorarse a si mismo, de construir un imperio dentro de él, pensando que algún día estaría listo para caminar sin dolor. Un día el ser humano, mientras caminaba ocupado en caminar sin dolor se dio cuenta de que estaba caminando sin dolor lo cual le resultó en increíble regocijo, el único problema es que no estaba caminando en absoluto, ¡volaba!.
El universo cansado de tanto silencio, un día comenzó a cantar, y siguió cantando y cantando cada vez más fuerte hasta que él mismo comenzó a enojarse con el ruido que escuchaba hasta que se dio cuenta de que todo lo que escuchaba era tan solo a él mismo cantando porque estuvo en algún momento cansado de tanto silencio.
Un día el ser humano comenzó a engañarse a si mismo, hasta que se dio cuenta de que estaba engañándose él mismo, por lo que dejó de creerse.
Al universo le encanta sentir su propia voz, él ama escucharse a si mismo, porque la voz del universo es lo único que puede escucharse en el universo.
Un día un roble viejo respiró, solo para saber si seguía vivo.
El universo creó miles de ojos, solo para verse a si mismo. Otro día creó miles de voces solo para escucharse a si mismo. Lo triste y bello en el universo es que lo único que no puede verse o escucharse es el universo mismo.
Un día un universo creó una estrella para brillar, al hacerlo, todos los universos circundantes se acercaron al pequeño universo de la luz y siguieron su camino pensando que un verdadero universo no necesita de estrellas para brillar.
Al ser humano le gusta actuar como el universo, en ocasiones incluso inventa telescopios para verse a si mismo, tan solo para asegurarse de que es humano, de la misma forma en que el universo sólo se mira a si mismo para darse cuenta de lo que es.
Nadie sabe con certeza cuando, pero en algún momento el primer universo rió, y luego otro, y otro y otros más, por todas partes riendo. Nadie lo sabe con certeza aún pero algún día todos los universos dejarán de reír, por aquí y por allá dejarán de reír y habrá silencio. Entonces la incertidumbre, el momento en que todo los universos desaparezcan. Lo incognoscible, lo único eterno, la perfección.
Un día los mejores alumnos se formaron para ir a estudiar con el mejor profesor, el iluminado. Durante generaciones estudiaron y estudiaron hasta que era su turno de salir, y de todos ellos, los únicos que salieron pretendiendo haber aprendido algo eran los más ilusos.
“EL universo parece tan caritativo que crea todo lo que hay en él para que goce
con todo lo que hay en él cuando en realidad lo único que busca es gozarse a si
mismo.”
~ EL humano.
“El humano es tan sólo un aspirante a universo, porque ni siquiera puede gozarse
a si mismo”
~ EL universo.
EL universo un día creó ojos para poder ver, pero se dio cuenta de que no podía ver lo más obvio, por lo que comenzó rápidamente una carrera armamentista-genética-biológica contra ÉL mismo con tal de crear el mejor ojo, el cual era capaz de verlo todo. En un momento dado, en la cúspide de sus logros, el universo usó su nuevo ojo máximo para ver lo que antes no había podido ver: lo obvio, y rápidamente se dio cuenta de que para ver eso no necesitaba ojos. Desde ese momento existe el guiño.
Un día el universo creó seres para mirarlos y analizarlos, y se sintió muy tonto al darse cuenta de que solo se analizaba a si mismo.
Un día el universo comenzó a nombrar, enumerar y dividir todo lo que tenía, con distintos criterios cada vez, que se complicaban cada vez más por lo cual como último criterio decidió dividir las cosas en unas y en otras. Su pena fue grande al darse cuenta de que solo se dividía a si mismo.
En este momento de la trama, un viejo roble volvió a respirar, lo hizo para saber si seguía vivo.
El humano corría. Corría y sabía a donde se dirigía. El humano iba a chocar. Para evitarlo, el humano creó una muralla para que lo detuviera, pero esto no fue posible, en el momento en que el humano toco la muralla se dio cuenta de que había chocado.
“El Universo Soy Yo”
~ Luís XIV de Francia (Siglo XVII d.C.)
“Eso es lo más estúpido y sin razón que escuchado, después del eco”
~ EL Universo (Siglo XVII d.C. inmediatamente después).
EL universo pensó, y dejó de pensar al darse cuenta en la estupidez que estaba pensando.
EL humano festejó ante su triunfo, pero dejó de hacerlo al ver las razones por las que festejaba.
El humano poco a poco se fue quedando dormido durante la acalorada discusión y el universo al compadecerse, lo tomó en sus brazos y suavemente lo recostó para que pudiesen conversar luego, pero en la mente de ambos solo había un pensamiento, lo que realmente trataban de decir y jamás se dirían: “Eres mi todo”.
Así es la cosa entre humanos y universos, los unos jamás aceptaran a los otros, ni lo mucho que se necesitan.
El humano se acerca al fuego para sentir su calor y se aleja de éste hasta los grandes hielos para conocer la frescura. El único problema es que si se acerca mucho al fuego se transforma en fuego, y de quedarse muy cerca de los hielos se convertirá en uno, es decir, es el humano un wn demasiado influenciable.
Un día un humano se dio cuenta del todo, the matter it self, entonces, digno ante su realización fue a grabar al universo en ese muro donde dejaban su marca todos los que antes se habían dado cuenta de lo mismo, cuando llegó se dio cuenta de que era el universo mismo y al darse cuenta de esto, de que era algo más.
Un día, un hombre en su gran discusión con el universo se dio cuenta de algo interesante y se propuso escribir al respecto sobre eso, y esto fue lo que escribió: “Con razón el Buda solo se dignaba a hablar”. Por esos mismos días, un universo se dio cuenta de algo interesante en su discusión con el hombre y también se dedicó a escribir un libro al respecto, en su libro había un punto.
Lo más paradójico de ver la constante charla entre el universo y el humano es que poco a poco el humano se iba convirtiendo en el uno y el universo en lo otro, por supuesto esto solo puede entenderlo alguien que sea tanto humano como universo, por lo que ninguno se dio cuenta y siguieron con su charla.
En un universo, un humano creo un reino humano al que llamó “El reino más digno”, de esta manera todo lo existente en ese reino pasaba a ser digno y no solo eso, sino que pasaba a ser lo más digno entre lo digno con respecto a las distintas dignidades de los diferentes reinos y sus respectivas dignidades. En tal reino jamás se escuchó un grito que no fuera digno, ni un llanto que no fuera digno. Disculpas y perdones, todos dignos. Jamás hubo siquiera sonido, letra o símbolo que no fuera digno. En ese momento en la principal y más digna muralla de tan dignísimo reino se leyó “He aquí lo único digno de ser escrito” y a partir de ahí nació la más dignísima herejía.
El humano le dice al universo: “oye, estoy cansado”, a esto, el universo le dice al humano “yo también”, en ese momento ambos concordaron en que el tiempo debía detenerse un momento, y el tiempo, como pajero que era, aceptó.
“¡Pero no de buena gana!”
~ EL Tiempo (Lapsus).
Señor universo, eso que dice usted, con todo respeto, es bastante estúpido, es obvio que al humano le duelan las piernas al caminar ¡si esta hecho para volar!
Y usted, señor humano, ¿es que acaso no se da cuenta? ¡¿ES QUE NO SE DA CUENTA?!
Tanto EL universo, como EL humano se dieron cuenta del error que habían cometido y decidieron continuar con su charla, “si es posible eternamente” pensaron ambos. Como si nada hubiera pasado.
“Claro, buscan un espejo pero ninguno quiere verse la cara”
~ El tiempo (breves momentos antes de volver a su trabajo.)
“Si tengo que explicarte todo lo que quiero explicarte para que entiendas todo
lo que quiero que entiendas estaría demorándome el doble”
~ EL universo haciendo pensar el doble a EL humano.
“Voy a dedicarme a construir cosas que se desarman solas”
~ EL humano imitando - ¿concientemente? – a EL universo.
En este preciso momento del debate entre EL humano y EL universo, un árbol respiró para ver si seguía vivo, al hacerlo se dio cuenta de que –por extraño que parezca- no era así, lo que implicaba la muerte del árbol, pero al darse cuenta éste último que aún tras su muerte él seguía respirando y su tronco seguía como siempre llegó a la conclusión de que era un árbol inmortal. Luego el universo volvió en sí y se acordó de que no era un árbol.
Así es la relación entre EL universo y EL humano, de constante conflicto y, aunque haya abrazos en algunos momentos – ese instante donde algún humano sensato se da cuenta de lo importante – el conflicto se mantendrá constante hasta que en algún momento ambos tengan que dormir, ¿Qué pasará en ese momento? Nadie lo sabe, porque todos estarán dormidos, pero si es así ¿Significa eso el verdadero despertar?
EL humano recrea a EL universo a cada momento, buscándolo en su mente y fuera de ella – si es que esto ultimo es siquiera posible- tratando de llegar al agujero negro que existe detrás de la pupila, las cuales son el verdadero rostro de EL universo. EL humano se aproxima cada vez más a lograr encontrar el punto clave que lo une con el universo, lamentablemente no sabe realmente lo que significa eso, al final todos serán el bosón de higgs.
Un humano un día se sintió como un fenómeno pensando que era diferente a todos los demás. Poco a poco vio como todos eran real y completamente diferentes, a partir de ese momento comprendió la gran igualdad que unía las cosas.
“El humano es tan solo una fractal más en el gran conjunto fractal de fractales
que trabajan para la gran fractal”
La Gran Fractal (Alter-ego del tiempo; en algún momento).
La gran fractal es irrelevante, piensan el humano y el universo, ambos prefieren escucharse a si mismos.
Es probable que el debate haya durado un largo tiempo, en la vida del humano, un largo tiempo en la vida del universo, y un brevísimo tiempo en la vida de EL tiempo, claro está que duró mientras existían y que mientras más se acercaban al final más cerca estaban de terminar con la discusión.
Lo cierto, es que puede que el uno y el otro hayan aprendido algo o nada, pero ambos aprendieron la misma cosa, es mejor no meterse con el tiempo, pues este podría amenazarte con terminar.
Improvisación en Beijing - Allen Ginsberg
Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l'ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.
Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l'ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.
Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.
8.12.08
8 de Diciembre.
Un día como hoy, los Moros negociaron las condiciones de su retirada de Granada. Casi quinientos años después, en el que hubiese sido el cumpleaños número treinta y siete de Jim Morrison, Mark David Chapman apretó el gatillo mientras apuntaba a John Lennon.
La cuestión podría haber acabado ahí, pero un año antes de que el Beatle cumpliera un cuarto de siglo bajo tierra, Dimebag Darrell recibió dos balas de una Beretta mientras tocaba en un escenario de Columbus, Ohio.
Existen bastante otras razones para detenerse más de lo acostumbrado en este día, ojalá por lo menos cuarenta y ocho horas. La única que no califica es una virgen o una Concepción Inmaculada.
Sobre todo porque todos tenemos claro lo poco inmaculada que es Concepción, y lo muy, muy, muy virgen que era María.
La cuestión podría haber acabado ahí, pero un año antes de que el Beatle cumpliera un cuarto de siglo bajo tierra, Dimebag Darrell recibió dos balas de una Beretta mientras tocaba en un escenario de Columbus, Ohio.
Existen bastante otras razones para detenerse más de lo acostumbrado en este día, ojalá por lo menos cuarenta y ocho horas. La única que no califica es una virgen o una Concepción Inmaculada.
Sobre todo porque todos tenemos claro lo poco inmaculada que es Concepción, y lo muy, muy, muy virgen que era María.
7.12.08
yo no bailo con el muerto
Ciudad de México, así buey
como para parir por la boca
si da un gusto tenerte por acá que mira
sitiado
mentiras?
procesión y carnaval que querías ver
fines de año es así
la misma avenida que leíste en el panfletito ese
qué te parece verla con ojitos propios?
bofetada este calor goteado, no?
ven que te enseño más…
por ahí está el jefe, dos cuadras más abajo
al que le decían Gran Jefe de la Puta y Santa Madre
que se aparece moribundo ahora que lo dejó el compadre que le hacía las transacciones
nulo aguante, pienso yo
“yo no bailo con el muerto”
cómo si escogieras con quien bailar!
por qué has de ser tan poca mujer?
ponte el vestido ese que te queda bonito y anda a buscarlo
justito
en eso
me inyecto el sueño directo a la vena madre
no concilio más que reconocerme hecha de carne y huesos
y yo que creía que podía derretirme y luego hacerme piedra
yo que creía que podía hacerme piedra…
como para parir por la boca
si da un gusto tenerte por acá que mira
sitiado
mentiras?
procesión y carnaval que querías ver
fines de año es así
la misma avenida que leíste en el panfletito ese
qué te parece verla con ojitos propios?
bofetada este calor goteado, no?
ven que te enseño más…
por ahí está el jefe, dos cuadras más abajo
al que le decían Gran Jefe de la Puta y Santa Madre
que se aparece moribundo ahora que lo dejó el compadre que le hacía las transacciones
nulo aguante, pienso yo
“yo no bailo con el muerto”
cómo si escogieras con quien bailar!
por qué has de ser tan poca mujer?
ponte el vestido ese que te queda bonito y anda a buscarlo
justito
en eso
me inyecto el sueño directo a la vena madre
no concilio más que reconocerme hecha de carne y huesos
y yo que creía que podía derretirme y luego hacerme piedra
yo que creía que podía hacerme piedra…
6.12.08
América
América es el África
donde todo es más chico.
Avestruces chiquitos,
Gatos chiquitos,
Árboles chiquitos,
Pijas chiquitas.
Yo creo que tenemos pigmeos.
Sólo que no los vemos
donde todo es más chico.
Avestruces chiquitos,
Gatos chiquitos,
Árboles chiquitos,
Pijas chiquitas.
Yo creo que tenemos pigmeos.
Sólo que no los vemos
La casa en el arbol
Cuando vimos a papá plantar el árbol en el patio, inmediatamente decidimos que construiríamos una casa en él cuando creciera. Era un buen árbol. Nos pasamos todo el verano dibujando los planos para la casa, pero siempre que lográbamos terminar uno, se nos venían más ideas a la cabeza y había que hacerlo todo de nuevo. Pensábamos en sí sería mejor hacerle ventanas redondas o cuadradas, si poner un foso o espinas para defenderla (o un foso con espinas), o si usar escaleras o soga para subir. A veces nos levantábamos a escondidas en la noche para abrir la manguera y dejarla un rato regando el árbol. Apenas amanecía íbamos al patio para ver cuánto había crecido y regresábamos satisfechos. Crecía bastante. Pero al final nosotros crecimos más rápido. Y cuando nos fuimos de la casa, el árbol todavía era muy pequeño.
Después, entre tantas cosas que sucedieron, nos terminamos olvidando de él. Y ahora que de casualidad me acordé, me pregunto qué tan grande estará, si es que todavía está ahí.
-
ché
Después, entre tantas cosas que sucedieron, nos terminamos olvidando de él. Y ahora que de casualidad me acordé, me pregunto qué tan grande estará, si es que todavía está ahí.
-
ché
5.12.08
luis
nació en valdivia, luego de 3 hermanos, antes de 4. sus papás murieron cuando tenía 12, así que su madre (y padre) pasó a ser la hermana de su difunta madre. luis comenzó a trabajar cuando tenía 12 años, dejó de ir a la escuela cuando tenía 12. luis tuvo un accidente en bicicleta, lo atropeyaron, reventaron sus testículos. luis no puede tener hijos. trabajó en muchas cosas. 13 años estuvo en una fábrica de confección, aprendió a hacer de todo, se convirtió en su oficio. cuando tenía que anotar algo le pedía a su jefe, luis no sabe escribir. cerraron la fábrica, luis comenzó a trabajar en otras cosas, en otras ciudades. fue al norte y más al norte. luis terminó finalmente en santiago. fue clases vespertinas para aprender a escribir. luis se sintió mal, sus compañeros parecían aprender mucho más rápido. luis dejó las clases luego de dos semanas. trabajó en construcción, conoció a su chica. vive con ella y sus dos hijas hace 6 años.luis trabaja hoy en la cuenca del mapocho. no le pagan hace 2 meses. sus compañeros van a armar un sindicato, son 92 -de 150- como él a quienes les deben el sueldo. luis no se junta mucho con sus compañeros de trabajo. cree que son muy burlescos, muy arrogantes, él no lleva mucho tiempo trabajando en eso. a luis le gustaría trabajar en otras cosas, aprender otras cosas. le gustaría volver a trabajar en confección. pero para todo siente que necesita saber escribir. a luis le da verguenza no saber escribir. le da verguenza pedir que lo ayuden a aprender.
luis no sabe cuanto tiempo más estará con su pareja. pelean mucho, luis siente que las hijas de ella no lo respetan mucho.
a luis le molesta cuando, quienes saben, no aprovechan lo que saben.
le gusta cuando ve a jóvenes leyendo o escribiendo. a luis le intriga también, el poder leer y no poder escribir. luis cree que no puede escribir. que no puede poder.
luis se me acercó, un día como hoy, a preguntarme eso. si puede uno no poder escribir, sabiendo leer.
le dije que yo creía que no. que todos podemos. que nadie nace sabiendo.
que si el estuviese en mi lugar, sabría escribir. que si yo estuviese en su lugar, no sabría escribir.
luis se alejó, y volvió al poco rato. volvió cuando yo estaba escribiendo. miró intrigado mi cuaderno. intrigado pero como quien mira algo que desea, con curiosidad, con fascinación a algo que sentía inalcanzable.
luis me dijo denuevo. siente que no puede. no sabía si era que olvidaba cómo reproducir las letras, si simplemente su cabeza no daba para eso.
dije mucho a luis que claro que podría, que no se desesperanzara. que en dos semanas nadie aprende a escribir. que tenga paciencia, que persevere. que nada tiene que ver con su cabeza. tampoco con la cabeza de quienes sí escribimos. así como hay quienes les cuesta más las matemáticas, a otros más las letras y así. que como hay quienes escriben muy bien, otros dibujan muy bien. luis me dijo esto último se le daba bien.
le repetí, nadie nace sabiendo. luis tiene una gran inquietud.
me preguntó de mi, hablamos un buen rato.
le dije aprovechara su inquietud. luis me dijo que estaba viejo ya. yo le dije que no estaba viejo, y si lo fuese, no era relevante. las arrugas y canas no tienen nada que ver.
luis miraba mi cuaderno con ojos de niño chico, ávido de conocimiento, deseoso por aprender.
tanto le intrigaba saber leer y no poder escribir. luis me decía que no podía escribir, que su cabeza quizas no daba para eso no más.
a luis le ofrecieron trabajo en el norte para el verano. a luis a veces le dan ganas de partir no más, dejar a su pareja, su trabajo y mandarse cambiar.
luis siente que lo pueden hacer leso, a mi me dio la impresión de que se siente amarrado. que el creer que no puede escribir lo inhibe de mucho. a luis le da verguenza no escribir, le averguenza pedir le enseñen, y teme lo pueden engañar por eso que no sabe.
hoy les tenían que dar respuesta al porqué del no pago por dos meses.
le dije a luis tenía que irme, él me deseó suerte, y me dijo le agradaba ver cómo leía y como escribía. me dijo que siguiera escribiendo.
yo me di cuenta, rato después, que debí haberme ofrecido a ayudarle.
por mientras, le hago caso y escribo.
luis no sabe cuanto tiempo más estará con su pareja. pelean mucho, luis siente que las hijas de ella no lo respetan mucho.
a luis le molesta cuando, quienes saben, no aprovechan lo que saben.
le gusta cuando ve a jóvenes leyendo o escribiendo. a luis le intriga también, el poder leer y no poder escribir. luis cree que no puede escribir. que no puede poder.
luis se me acercó, un día como hoy, a preguntarme eso. si puede uno no poder escribir, sabiendo leer.
le dije que yo creía que no. que todos podemos. que nadie nace sabiendo.
que si el estuviese en mi lugar, sabría escribir. que si yo estuviese en su lugar, no sabría escribir.
luis se alejó, y volvió al poco rato. volvió cuando yo estaba escribiendo. miró intrigado mi cuaderno. intrigado pero como quien mira algo que desea, con curiosidad, con fascinación a algo que sentía inalcanzable.
luis me dijo denuevo. siente que no puede. no sabía si era que olvidaba cómo reproducir las letras, si simplemente su cabeza no daba para eso.
dije mucho a luis que claro que podría, que no se desesperanzara. que en dos semanas nadie aprende a escribir. que tenga paciencia, que persevere. que nada tiene que ver con su cabeza. tampoco con la cabeza de quienes sí escribimos. así como hay quienes les cuesta más las matemáticas, a otros más las letras y así. que como hay quienes escriben muy bien, otros dibujan muy bien. luis me dijo esto último se le daba bien.
le repetí, nadie nace sabiendo. luis tiene una gran inquietud.
me preguntó de mi, hablamos un buen rato.
le dije aprovechara su inquietud. luis me dijo que estaba viejo ya. yo le dije que no estaba viejo, y si lo fuese, no era relevante. las arrugas y canas no tienen nada que ver.
luis miraba mi cuaderno con ojos de niño chico, ávido de conocimiento, deseoso por aprender.
tanto le intrigaba saber leer y no poder escribir. luis me decía que no podía escribir, que su cabeza quizas no daba para eso no más.
a luis le ofrecieron trabajo en el norte para el verano. a luis a veces le dan ganas de partir no más, dejar a su pareja, su trabajo y mandarse cambiar.
luis siente que lo pueden hacer leso, a mi me dio la impresión de que se siente amarrado. que el creer que no puede escribir lo inhibe de mucho. a luis le da verguenza no escribir, le averguenza pedir le enseñen, y teme lo pueden engañar por eso que no sabe.
hoy les tenían que dar respuesta al porqué del no pago por dos meses.
le dije a luis tenía que irme, él me deseó suerte, y me dijo le agradaba ver cómo leía y como escribía. me dijo que siguiera escribiendo.
yo me di cuenta, rato después, que debí haberme ofrecido a ayudarle.
por mientras, le hago caso y escribo.
La mujer gorda
para el ojo atento, en esta parafernalia estan las claves del exito para el examen de mañana...
-
Los que saben, saben. De todas maneras no hay muchas cosas que hacer por estos días. La mayor parte del tiempo me la paso pensando en dos personas. Una de ellas soy yo. El resto del tiempo sólo dan ganas de agarrar las pilchas y mandarse a cambiar. Antes tenía un sueño recurrente: estaba caminando muy tarde por la ciudad, todos los negocios estaban cerrados y en las calles no había ningún cristiano. Todo era silencioso y oscuro. Era una sensación de terrible soledad, daba la impresión de que la ciudad entera estaba deshabitada. Hasta que en cierto momento comenzaba a sentir una música extraña, viniendo de algún lugar. Me ponía a seguirla, tratando de aguzar el oído, hasta que llegaba a una tienda que ya conocía, porque era donde iba a comprar revistas. La música venía desde adentro, y por las rendijas salía un poco de luz, a pesar de que la tienda parecía estar cerrada. Cuando abría la puerta, me llevaba una gran sorpresa: estaba todo el pueblo dentro de la tienda, en una especie de fiesta secreta, todos hablaban en voz baja y se veían felices.
Con el bar de Babel pasaba algo similar. Abría justo a esa hora en que la gente decide unánimemente que ya ha sido suficiente por hoy. Los acordeones, las risas, los zapateos en el piso de tablas, todo ese bullicio alegre que nunca se detiene y las palabras baratas de la borrachera que son como una tregua para la mente. Recuerdo los primeros días en que nadie se entendía con nadie; estaban todos en su rincón tomando sorbitos en silencio, llenándose los pulmones de tabaco, haciendo como que se distraían pensando en cosas importantes. Poco a poco fueron cayendo los viejos, y, entre vaso y vaso, fuimos levantando esta especie de constructo ecléctico de supersticiones en la que nos movíamos con total libertad, con soberanía; sin darnos cuenta que los cimientos tambaleaban. Mucha luz quema. Apenas se comienza a tantear la fertilidad de los cielos, algo te tira para abajo. Hay que ser bobo para no comprenderlo.
Cuando nos informaron que cerrarían el bar, Don Peteco, el dueño, organizó una despedida muy emotiva. En la barra estaba la mujer gorda, bebiendo pisco sour. Era uno de los atractivos del bar. La gente decía que cuando estaba ebria te contaba la historia más triste del mundo. Al final de la noche la busqué para que me la contara, pero ya se había ido. Y el guapo de Rubio se había enamorado de ella, algo que para el resto de los parroquianos era un pecado. Ese día terminó borracho sobre una mesa, alegando que ella era la madre de todos los que frecuentaban el bar y que nadie se había dado cuenta. Entre Luchito y Jiménez lo calmaron; yo me quedé pensando en su comentario. Después nos despedimos de don peteco y su familia, y nos fuimos ebrios por la avenida, todos abrazados y tambaleándonos, cantando el himno de los viejos independentistas del bar, viendo como en la ciudad amanecía poco a poco. El bar de Babel había sido un pestañeo en el tiempo, tan fugaz que no habíamos alcanzado a aferrarnos a él.
Antes que todo comenzara y después que todo terminara, la mujer gorda estaría allí.
-La dignidad de los hombres no cede ante la grandeza de los dioses- Fausto.
che-sito
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Los que saben, saben. De todas maneras no hay muchas cosas que hacer por estos días. La mayor parte del tiempo me la paso pensando en dos personas. Una de ellas soy yo. El resto del tiempo sólo dan ganas de agarrar las pilchas y mandarse a cambiar. Antes tenía un sueño recurrente: estaba caminando muy tarde por la ciudad, todos los negocios estaban cerrados y en las calles no había ningún cristiano. Todo era silencioso y oscuro. Era una sensación de terrible soledad, daba la impresión de que la ciudad entera estaba deshabitada. Hasta que en cierto momento comenzaba a sentir una música extraña, viniendo de algún lugar. Me ponía a seguirla, tratando de aguzar el oído, hasta que llegaba a una tienda que ya conocía, porque era donde iba a comprar revistas. La música venía desde adentro, y por las rendijas salía un poco de luz, a pesar de que la tienda parecía estar cerrada. Cuando abría la puerta, me llevaba una gran sorpresa: estaba todo el pueblo dentro de la tienda, en una especie de fiesta secreta, todos hablaban en voz baja y se veían felices.
Con el bar de Babel pasaba algo similar. Abría justo a esa hora en que la gente decide unánimemente que ya ha sido suficiente por hoy. Los acordeones, las risas, los zapateos en el piso de tablas, todo ese bullicio alegre que nunca se detiene y las palabras baratas de la borrachera que son como una tregua para la mente. Recuerdo los primeros días en que nadie se entendía con nadie; estaban todos en su rincón tomando sorbitos en silencio, llenándose los pulmones de tabaco, haciendo como que se distraían pensando en cosas importantes. Poco a poco fueron cayendo los viejos, y, entre vaso y vaso, fuimos levantando esta especie de constructo ecléctico de supersticiones en la que nos movíamos con total libertad, con soberanía; sin darnos cuenta que los cimientos tambaleaban. Mucha luz quema. Apenas se comienza a tantear la fertilidad de los cielos, algo te tira para abajo. Hay que ser bobo para no comprenderlo.
Cuando nos informaron que cerrarían el bar, Don Peteco, el dueño, organizó una despedida muy emotiva. En la barra estaba la mujer gorda, bebiendo pisco sour. Era uno de los atractivos del bar. La gente decía que cuando estaba ebria te contaba la historia más triste del mundo. Al final de la noche la busqué para que me la contara, pero ya se había ido. Y el guapo de Rubio se había enamorado de ella, algo que para el resto de los parroquianos era un pecado. Ese día terminó borracho sobre una mesa, alegando que ella era la madre de todos los que frecuentaban el bar y que nadie se había dado cuenta. Entre Luchito y Jiménez lo calmaron; yo me quedé pensando en su comentario. Después nos despedimos de don peteco y su familia, y nos fuimos ebrios por la avenida, todos abrazados y tambaleándonos, cantando el himno de los viejos independentistas del bar, viendo como en la ciudad amanecía poco a poco. El bar de Babel había sido un pestañeo en el tiempo, tan fugaz que no habíamos alcanzado a aferrarnos a él.
Antes que todo comenzara y después que todo terminara, la mujer gorda estaría allí.
-La dignidad de los hombres no cede ante la grandeza de los dioses- Fausto.
che-sito
3.12.08
weas
Este es el mejor poema que he escrito ese año, merece estar en la comuna:
Se titula:
Tú sabes que estás en lo correcto ¿No? bueno, Yo se que sí lo estás
Sientes la muerte inminente hacia ti
y aún así hermosa te sientas a esperarla
no abres tus alas, no vuelas, solo esperas.
Te despiertas y no la pasas durmiendo
tú que dormías todo el día eras la única despierta
¡Date cuenta me decías! ¡Date cuenta!
¡Libérame del sufrimiento! ¡Libérame del sufrimiento!
Mata al Buda dicen los monjes,
libéralo del sufrimiento
¡Viólame mi amigo! Gritaba un iluminado
¡Viólame mi amigo! Dsifrútame al máximo
sáciate de mi, porque yo que ya comprendí todo
solo me queda esperar la muerte.
Puedes elegir permanecer en un mundo de tinieblas
o puedes ayudar al único ser que realmente te ha ayudado
el primero que te tendió la mano, el que te despertó
para que tú una vez despierto pudieras liberarlo del sufrimiento
amarlo en su máxima intensidad
amar cada una de sus fallas, ¡todas las que tenga!
Disfrutarlo, más allá de su propio yo
hasta acabar con él, matarlo de una vez, liberarlo de las infinitos ciclos del samsara.
¡Matemos pues entonces! Pero rindámonos honores
digamos que todos somos pueblos bellos
escribamos en piedras y pirámides lo hermosos que éramos
y que nos odiábamos porque cada uno se consideraba más hermoso que los otros.
Grabemonos en piedra, inmortalicémonos en cada hebra de cada hoja
de un gran árbol de la vida, cuyos frutos sean más que nosotros mismos
tratando de ser asesinados para brindar vida a los demás.
Ya casi no puede soportarlo, tiene miedo de que no acabe
de tener que “cerrar los ojos” una vez más
Las polillas le tienen tanto miedo a la oscuridad
‘son cieguitas’ decía mi mamá, ‘no hacen nada’
¡No hacen nada! ¡Nada!
Criaturas nobles, indefensas cuyo cuerpo trémulo vaga por el desierto
se somete a las peores prácticas ascéticas
vuela incansablemente, se golpéa contra cada pared
nunca deja de tratar de levantarse
no habla ¡Tiene un bosal!
Ella no tiene compañeras abejas!
ELLA ESTA SOLA POR DIOS
ESTA SOLA AQUÍ FRENTE A TI Y TU LE VAS A DECIR QUE NO?
NO SEAS UN COBARDE! HAZTE HOMBRE DE UNA VEZ
Y DEBORA CADA PARTE DE SU SER
DISFRUTALA AL MÁXIMO
HONRALA TRAS SU PARTIDA
ERA UN NUEVO SER
Cada ser que parte es lo más hermoso que puede haber
cada uno de ellos nos supera
son simplemente hermosos,
ahora comprendo, en verdad comprendo.
Pongamos nuestra otra mejilla, nosotros los que sabemos porque lo hacemos
Escojo no hacer mal, ¡aún pudiendo hacerlo! (Y sabiendo además como hacerlo mejor que nadie!)
Escojo ser un puto monje pues, de esos que nadie quiere ser
pero que todos estiman
de esos que se ven tan felices en su inmundicia
de esos que no apoyaron a surgir el sistema capital
de esos que hermosos bañados en la nada se regocijan
miran al mugriento trabajador y le tienen una mano
miran al rico y le dicen “Yo tengo más que usted…
… Se lo regalo!”.
Pero no yo, tan solo soy un cobarde
escondido tras estas letras que no tienen un fin claro
tras la impaciencia, que no es más una forma bella de retrasar lo inevitable
¡Lo inevitable! Cualquier cosa que lo retrase, ¿tiene algo de bella?
La poesía, el arte, la adormidera de san juan, dietil morfina para los entendidos.
“Duermelos luego mátalos” “moriran en paz” Falso
¡moriran con miedo!
porque nada que sea tan potente como para dormir todo el cuerpo puede llegar siquiera a adormecer el espíritu humano!
¡El propio espíritu!
¡Que digan lo que quieran! ¿Quién es este loco hablando de espíritu?
¿Se cree iluminado? ¿Se cree …una polilla? ¿se considera afortunado?
Repito, yo no, yo soy tan sólo un cobarde que señala el camino correcto
pero no se atreve a tomarlo. ¿Con que autoridad les digo hagan el bien?
Con la mía, de alguien que ha hecho infinitas cosas malas
¿Cuál peor que otra?
¿romper el primer vidrio?
¿pelear con mis hermanos?
¿hacer llorar a mi mamá? ¿a mi papá?
¿infringir la ley? ¿¡USAR DROGAS?!
¿Cuál es peor?
Ningúna, porque eramos niños
pero si tome cuando no necesitaba
si maté por incomprensión, por intolerancia
señalé con el dedo (y seguiré haciendolo lo aviso al tiro! (esto es broma XD))
El temor más grande que tiene un poeta es
atreverse a revelar lo que realmente siente
que se sabe loco, que se sabe sabio
que se sabe horrible, malo y tosco
buen bailarin y hermoso
hábil y demente
tan estúpido a veces, tan estúpido
que es simplemente genial
que aunque una madre este frente a su bebe muerto
algo haré para hacerle sentir que le mundo no a acabado
pero que su bebe que ha muerto está en un lugar eternamente más hermoso
de lo que jamás conseguirá ser este lugar. Mi tierra.
Mi legado, incansables palabras
espero que me perdonen, no por lo que les acabo de decir
pero por lo que les seguiré diciendo!
que me perdonen los que seguiré molestando
chocando, abrazando y sacudiendo
disfrutando y enfrentando
alabando y destruyendo
amando, como a una gran amiga que tengo
amando, como a una gran mujer que conosco
¡y he aquí la cobardía de este pícaro!
¡se olvidó de dar los nombres!
¿¡Todo de nuevo?!
No de nuevo, por favor, por favor no de nuevo.
Y así, con esas palabras constantes
con esos intensos zumbidos de suicidio que te dicen
¡tómame, hazme pedasos!
Mirando desde lejos en vez de devorar a una simpática criatura
les digo aquí estoy, soy moevius, un poeta amante de las polillas
y que en vez de devorarlas sólo se quedó mirandola
no de muy de cerca, para que no vaya a despertar.
Y esto es el final
llegando al final
voy llegando hasta el final
esas frases me suenan tan conocidas
¿Cuántas veces las hemos escuchado por la radio?
¡la radio! ¡lo que oyen!
Basta de risas en sus caras
para los que entendieron
bien
para los que no
que mal, que mal que mal
porque tendrán que seguir leyendome
tan solo para poder criticarme y destruirme
en un intento por racionalizar ese sentimiento de grandeza con respecto
a la realidad que generé en ustedes, con mis simples palabras.
La inspiración no viene y va, es eterna
tienes que saber hacerla sangrar
como a una buena fruta, no haces jugo de todas
tan solo algunas uvas nos dan pisco. (y el mío es el mejor de todos, deberían…prohibirme).
Ahora si me voy, no a dormir, no a dejar de escribir
(volveré, obvio que lo haré, thats my thing)
we’re out of here a mirar more polillas
maten este puto lenguaje que está demasiado embelezado para un postpostmoderno como yo
estoy arto de esos posmodernos
ahora soy PRE moderno
PRE hispanico
PRE cristiano
PRE judio
PRE todas las weas
cuando aún no necesitabamos ponernos nombres porque teniamos miedo.
A todas ellas, gracias, y a ellos, pico
todo bien con todos
¿Qué volá? desde hoy soy invencible
y si quieren ver si es verdad
traingan cualquier winin eleven y se los demostrare
les ganaré usando el Chelsea, mi equipo favorito
Se despide entonces, con efímeras palabrasmoevius, el poeta desencantado, heredero de Loki, si es que debe mencionarlo.
Se titula:
Tú sabes que estás en lo correcto ¿No? bueno, Yo se que sí lo estás
Sientes la muerte inminente hacia ti
y aún así hermosa te sientas a esperarla
no abres tus alas, no vuelas, solo esperas.
Te despiertas y no la pasas durmiendo
tú que dormías todo el día eras la única despierta
¡Date cuenta me decías! ¡Date cuenta!
¡Libérame del sufrimiento! ¡Libérame del sufrimiento!
Mata al Buda dicen los monjes,
libéralo del sufrimiento
¡Viólame mi amigo! Gritaba un iluminado
¡Viólame mi amigo! Dsifrútame al máximo
sáciate de mi, porque yo que ya comprendí todo
solo me queda esperar la muerte.
Puedes elegir permanecer en un mundo de tinieblas
o puedes ayudar al único ser que realmente te ha ayudado
el primero que te tendió la mano, el que te despertó
para que tú una vez despierto pudieras liberarlo del sufrimiento
amarlo en su máxima intensidad
amar cada una de sus fallas, ¡todas las que tenga!
Disfrutarlo, más allá de su propio yo
hasta acabar con él, matarlo de una vez, liberarlo de las infinitos ciclos del samsara.
¡Matemos pues entonces! Pero rindámonos honores
digamos que todos somos pueblos bellos
escribamos en piedras y pirámides lo hermosos que éramos
y que nos odiábamos porque cada uno se consideraba más hermoso que los otros.
Grabemonos en piedra, inmortalicémonos en cada hebra de cada hoja
de un gran árbol de la vida, cuyos frutos sean más que nosotros mismos
tratando de ser asesinados para brindar vida a los demás.
Ya casi no puede soportarlo, tiene miedo de que no acabe
de tener que “cerrar los ojos” una vez más
Las polillas le tienen tanto miedo a la oscuridad
‘son cieguitas’ decía mi mamá, ‘no hacen nada’
¡No hacen nada! ¡Nada!
Criaturas nobles, indefensas cuyo cuerpo trémulo vaga por el desierto
se somete a las peores prácticas ascéticas
vuela incansablemente, se golpéa contra cada pared
nunca deja de tratar de levantarse
no habla ¡Tiene un bosal!
Ella no tiene compañeras abejas!
ELLA ESTA SOLA POR DIOS
ESTA SOLA AQUÍ FRENTE A TI Y TU LE VAS A DECIR QUE NO?
NO SEAS UN COBARDE! HAZTE HOMBRE DE UNA VEZ
Y DEBORA CADA PARTE DE SU SER
DISFRUTALA AL MÁXIMO
HONRALA TRAS SU PARTIDA
ERA UN NUEVO SER
Cada ser que parte es lo más hermoso que puede haber
cada uno de ellos nos supera
son simplemente hermosos,
ahora comprendo, en verdad comprendo.
Pongamos nuestra otra mejilla, nosotros los que sabemos porque lo hacemos
Escojo no hacer mal, ¡aún pudiendo hacerlo! (Y sabiendo además como hacerlo mejor que nadie!)
Escojo ser un puto monje pues, de esos que nadie quiere ser
pero que todos estiman
de esos que se ven tan felices en su inmundicia
de esos que no apoyaron a surgir el sistema capital
de esos que hermosos bañados en la nada se regocijan
miran al mugriento trabajador y le tienen una mano
miran al rico y le dicen “Yo tengo más que usted…
… Se lo regalo!”.
Pero no yo, tan solo soy un cobarde
escondido tras estas letras que no tienen un fin claro
tras la impaciencia, que no es más una forma bella de retrasar lo inevitable
¡Lo inevitable! Cualquier cosa que lo retrase, ¿tiene algo de bella?
La poesía, el arte, la adormidera de san juan, dietil morfina para los entendidos.
“Duermelos luego mátalos” “moriran en paz” Falso
¡moriran con miedo!
porque nada que sea tan potente como para dormir todo el cuerpo puede llegar siquiera a adormecer el espíritu humano!
¡El propio espíritu!
¡Que digan lo que quieran! ¿Quién es este loco hablando de espíritu?
¿Se cree iluminado? ¿Se cree …una polilla? ¿se considera afortunado?
Repito, yo no, yo soy tan sólo un cobarde que señala el camino correcto
pero no se atreve a tomarlo. ¿Con que autoridad les digo hagan el bien?
Con la mía, de alguien que ha hecho infinitas cosas malas
¿Cuál peor que otra?
¿romper el primer vidrio?
¿pelear con mis hermanos?
¿hacer llorar a mi mamá? ¿a mi papá?
¿infringir la ley? ¿¡USAR DROGAS?!
¿Cuál es peor?
Ningúna, porque eramos niños
pero si tome cuando no necesitaba
si maté por incomprensión, por intolerancia
señalé con el dedo (y seguiré haciendolo lo aviso al tiro! (esto es broma XD))
El temor más grande que tiene un poeta es
atreverse a revelar lo que realmente siente
que se sabe loco, que se sabe sabio
que se sabe horrible, malo y tosco
buen bailarin y hermoso
hábil y demente
tan estúpido a veces, tan estúpido
que es simplemente genial
que aunque una madre este frente a su bebe muerto
algo haré para hacerle sentir que le mundo no a acabado
pero que su bebe que ha muerto está en un lugar eternamente más hermoso
de lo que jamás conseguirá ser este lugar. Mi tierra.
Mi legado, incansables palabras
espero que me perdonen, no por lo que les acabo de decir
pero por lo que les seguiré diciendo!
que me perdonen los que seguiré molestando
chocando, abrazando y sacudiendo
disfrutando y enfrentando
alabando y destruyendo
amando, como a una gran amiga que tengo
amando, como a una gran mujer que conosco
¡y he aquí la cobardía de este pícaro!
¡se olvidó de dar los nombres!
¿¡Todo de nuevo?!
No de nuevo, por favor, por favor no de nuevo.
Y así, con esas palabras constantes
con esos intensos zumbidos de suicidio que te dicen
¡tómame, hazme pedasos!
Mirando desde lejos en vez de devorar a una simpática criatura
les digo aquí estoy, soy moevius, un poeta amante de las polillas
y que en vez de devorarlas sólo se quedó mirandola
no de muy de cerca, para que no vaya a despertar.
Y esto es el final
llegando al final
voy llegando hasta el final
esas frases me suenan tan conocidas
¿Cuántas veces las hemos escuchado por la radio?
¡la radio! ¡lo que oyen!
Basta de risas en sus caras
para los que entendieron
bien
para los que no
que mal, que mal que mal
porque tendrán que seguir leyendome
tan solo para poder criticarme y destruirme
en un intento por racionalizar ese sentimiento de grandeza con respecto
a la realidad que generé en ustedes, con mis simples palabras.
La inspiración no viene y va, es eterna
tienes que saber hacerla sangrar
como a una buena fruta, no haces jugo de todas
tan solo algunas uvas nos dan pisco. (y el mío es el mejor de todos, deberían…prohibirme).
Ahora si me voy, no a dormir, no a dejar de escribir
(volveré, obvio que lo haré, thats my thing)
we’re out of here a mirar more polillas
maten este puto lenguaje que está demasiado embelezado para un postpostmoderno como yo
estoy arto de esos posmodernos
ahora soy PRE moderno
PRE hispanico
PRE cristiano
PRE judio
PRE todas las weas
cuando aún no necesitabamos ponernos nombres porque teniamos miedo.
A todas ellas, gracias, y a ellos, pico
todo bien con todos
¿Qué volá? desde hoy soy invencible
y si quieren ver si es verdad
traingan cualquier winin eleven y se los demostrare
les ganaré usando el Chelsea, mi equipo favorito
Se despide entonces, con efímeras palabrasmoevius, el poeta desencantado, heredero de Loki, si es que debe mencionarlo.
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